魔爪文学

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第13章 借据（第2页）

她的额头很轻地抵上他的肩，手里的信和借据滑到两人脚边，落在地上，发出极低的纸页散开声。

他的手掌从她后颈滑到后背，一下一下，像在哄她，又像是替她把脊椎里那根撑得太久的弦慢慢拆松。

她的身体在他怀里紧绷得发抖，却一声都没哭出来。

他偏过头，唇贴在她鬓角，没有吻，只把她的长发拢到耳后。

他听见她呼吸极浅，像怕喘得太大，那封信就会碎在胸口。

“那通电话是你挂的，你一直记着。”他突然出声，低得只落在她发间。

她又抖了一下，没答。

他不再说，只把那半页借据拾起来，看了一眼上头的数字，又折回她手里。

她的手指凉得像刚从夜里捡起的瓷器。

他把她的手包在两掌之间，一根一根地攥，像要把那些凉意全从她骨节里挤出去。

“你要他认罪，就先不要自己先认罪。”他垂眼道，鼻尖几乎碰到她的发顶。

她仰起脸，眼底有干涸的红，却没有半滴泪。

他忽然觉得像十年前在葬礼上第一次见她——她也是这副把哭都吞回去的表情，像全世界欠她的，她又一个都不敢要。

她忽然伸手，拂开他的线衫前襟，把耳朵贴在他左胸。

他的心跳一下一下，重得像在替她打一盏别人看不见的灯。

她的手从他衣摆外侧伸进去，指尖滑过他后腰，像在确认他真实存在。

他没出声，只把下颔抵在她头顶，任她的手在自己背上慢慢收紧。

风从未关严的窗缝挤进来，吹得地板上的信纸微微一响。

“你很怕我疼。”她在他胸口说，像自言自语。

“我最怕你瞎。”他低头，话落在她耳廓后，似责非责。

那句话比吻更烫，烫得她整个人往他怀里又缩了一分。

他的手指重新回到她颈后，沿着她毛衣领口慢慢往下，停在肩胛骨之间，那里还凉着，像这一整夜都没能烘暖。

她攀上他的肩，踮脚，鼻尖擦过他下颔，像在等他，又像只是想靠得再近一点。

她知道他会等。

他总是在最凶的那一步之前，忽然慢得教人发慌。

她的唇若即若离地碰过他领口。

他低低叹了一口气，像终于从紧咬的齿关里放走什么。

他托着她的腰，往后靠上廊墙，把两个人的影子叠成一道看不清的浓痕。

她一脚踩在他脚背上，整个人因此更往他怀里陷。

他垂首，吻在她眼角，而后是鼻梁，再而后才落在她唇上。

她没闭眼，她也没让他吻得更深。

她就这样在极近的距离里看他，看得他那双从不对人流出的软意全从眼尾漫出来。

“傅向北，我信里看见的是你没接的那通电话。”她轻声说，像把一柄刀慢慢推回鞘中。

他没否认。

他记得苏吟秋的电话打来时，他就在锐恒的会议室外。

那晚他本该接，却让门外的秘书按掉了。

这件事他瞒了十年，到今天也没全盘说出。

他只是把怀里的人揽得更紧，像要拿姓名里那个“北”字替她挡住所有穿堂的风。

地板上的信纸仍摊着，借据半页朝上，上头的字像新写的，一笔一画都往黑暗里挣。

她的耳朵仍贴着他心口，他以为她会问那通电话究竟打到哪里，最后她只是闭上眼。

他的衬衫前襟被她呼出的热气晕开一小片，湿得像有人把夜露抹在他皮肉上。

他低头，两手从她腰侧滑下去，拉住她一直抓着衣角的那只手。

她没抽回，反倒把手指一根一根扣进他指缝，紧得连关节都发白。

屋外又有风起，吹得莲池水哗啦响了几下，像母亲当年在院里扫水，一帚一帚往石缝里压。

温书浓把脸埋进他颈间，嘴唇贴着他跳动的脉搏，像要把那夜错过的、来不及说的，全数按回时间里去。

她终于听清那通电话里的风声。

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