魔爪文学

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第115章 记录只差一个（第1页）

主裁判吹响上半场结束的哨声。

二比一。

多特蒙德客场领先。

顾狂歌转身走向球员通道。格策从后面追上来，搂住他的肩膀。两个人并肩走了进去。身后，圣西罗的嘘声还在响，但已经没有开场时那么大了。

AC米兰的球员们走在前面。内斯塔低着头，西多夫把球衣下摆从裤腰里扯了出来，皮尔洛面无表情。朗拿甸奴走在最后，脸上没了平时标志性的笑容，嘴唇抿成一条线。

主队更衣室的门被重重关上。

隔绝了场外的嘘声。

室内陷入死一般的寂静。

球员们垂头丧气地靠在衣柜上。没人说话，只有粗重的呼吸声。有人把毛巾盖在头上，只露出半张脸。有人盯着自己的球鞋发呆，像要从鞋钉上看出什么答案来。桌沿上放着一瓶矿泉水，瓶身被碰了一下，轻轻晃了晃，发出的声响在寂静里格外刺耳。

内斯塔靠在衣柜上，扯下头上的毛巾。他的头发被汗水粘成一缕一缕的，脸上写满了疲惫。他张了张嘴，声音沙哑，带着一股说不清的疲惫感。

“这小子……比梅西还要强。”

这句话像一块石头砸进死水。

更衣室里的呼吸声都重了几分。

西多夫坐在旁边，手里的运动饮料拧开了却一口没喝。他的指尖微微发麻，忍不住倒吸了一口凉气。

“怪物，简直是怪物。”他把饮料瓶放在地上，声音里带着一种说不清的情绪，“十八岁的年纪，踢得比踢了二十年的老油条还油。爆发力和突破还这么离谱，我头皮都麻了。”

皮尔洛靠在角落的椅子上，指尖无意识地转着护腿板。他的眼神放空，看着墙上的战术板，但谁都看得出来，他根本没在看战术板。

“不止梅西。”他的声音很轻，但在安静的更衣室里每个人都听得清清楚楚，“他这个进球效率，再踢下去，传奇盖德·穆勒的纪录，都要被他破了。”

朗拿甸奴坐在更衣室最内侧。

他脸上的笑容消失了。这是很少见的事情。平时不管比赛踢成什么样，他脸上总挂着那种标志性的、带着点慵懒的笑。但现在，那笑容完全不见了。他盯着助理教练递过来的平板，屏幕上循环播放着顾狂歌第二个进球的回放。从后场接球转身，到分边调度，到假射真传，到头槌破门。全程行云流水，没有一丝多余动作。

他看了一遍。又看了一遍。

听到内斯塔的话，他下意识地张了张嘴，想反驳。

他是梅西在巴萨的老大哥。是看着梅西从拉玛西亚青训营一路成长起来的。他骨子里是梅西的绝对拥趸，从来不会在任何场合承认有谁能比梅西更强。

但话到嘴边，卡住了。

他脑海里闪过顾狂歌上半场那个进球。不是某个片段，是整个进球的全过程。从接球的那一刻起，AC米兰整条防线就被他一个人牵着走。每个人都在动，但每个人都在他的节奏里动。最后那个头球，只是水到渠成。

所有反驳的话都卡在了喉咙里。

彻底没了底气。

沉默足足持续了十几秒。

他才憋出一句话，语气里连自己都说服不了：“他要拿到梅西那些成就，至少还要好几个赛季。”

没有人接话。

因为所有人都知道，这句话不是在反驳内斯塔，是在安慰自己。

阿莱格里站在战术板前。

他上半场提前离场，就是为了提前回来布置下半场的战术。他在更衣室里画了满满一战术板的线路，全都是基于一比一平局的部署。怎么稳住中场，怎么限制顾狂歌，怎么在七十分钟后换上生力军冲击多特蒙德的防线。

现在全废了。

他手里捏着马克笔，指节发白。战术板上那些密密麻麻的线条，此刻看起来像一堆毫无意义的涂鸦。

助理教练小心翼翼地把平板递到他面前。屏幕上循环播放着顾狂歌第二个进球的完整回放。一帧一帧，从接球转身到分边调度，从假射真传到头槌破门。

阿莱格里看完了一遍。

他的手微微抖了一下。

心里忍不住暗骂：这他妈哪是十八岁的球员？个人能力强到离谱，还能把整条防线玩弄于股掌之间。这小子是上帝的私生子吗？

一股强烈的泄气感从心底泛上来。

他自己看完这个进球都觉得无力。更别说场上那些直接面对顾狂歌的球员了。他们站在场上，用自己的身体去扛，用自己的腿去追，然后眼睁睁看着那个中国人从他们身边抹过去，拉都拉不住。

他现在既要推翻所有既定战术重新布置，又要把这群已经没了心气的球员的士气拉回来。

这个任务棘手到几乎不可能完成。

他看着眼前这群垂头丧气的球员，一句话都说不出来。内斯塔靠在衣柜上，西多夫低着头，皮尔洛盯着护腿板，朗拿甸奴还在看那个进球回放。更衣室里的空气像凝固了一样。

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