魔爪文学

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第245章（第2页）

手指划过那排编号能触到金属的冰凉和刻痕的粗糙。

照片里的编号墙上只截取了一段，但就是这一小段，已经够多了。

她今天把它带来了。

从黑暗里，带到了灯光下。

“b3层营养槽里的十七个‘报废服务器’。最大的十四岁，最小的不到三岁。他们已经不会哭了，不会喊疼，甚至不会呼吸。他们只是编号。”

最小不到三岁。

这意味着她被带进来的时候，可能刚刚学会走路，刚学会叫“爸爸”“妈妈”，刚学会用小手抓住大人的手指。

然后就被固定在了采集舱的凹槽里，头盔扣上，电流接通，第一次采集开始。

她还不懂得拒绝，还不懂得反抗，还不懂得什么叫“记忆权”。

她只是在被榨干之后，变成了一袋医疗废物，被推进焚烧炉。

没有人知道她的名字。

她只剩一个编号。

而那些营养槽里不止她一个。

十七个。

十四个岁以下。

沈念把三张照片摊在这个庄严肃穆的听证室里，像把三具小小的遗体轻轻放在了桌面上。

她在无声地说，这就是记忆权。

不是一个学术概念，不是一条法律草案，不是你们在论文和报告里翻来覆去论证了三个小时的抽象命题。

是这些人。

是这张脸。

是这面墙。

听证室里，有人在抹眼泪。

不是一个人。

旁听席上，那个戴眼镜的女律师摘了眼镜，用指尖按着眼角。

媒体区的一个年轻记者把录音笔放下来了，手搁在膝盖上，低着头。

坐在专家席边上的书记员停下了敲键盘的手，手指悬在键帽上方，没有落下。

没有人说话。

没有人咳嗽。

没有人翻材料。

三台摄像机里的红色指示灯还在闪烁，忠实地把这一切录了进去。

沈念收起照片。

她把三张照片叠在一起，边缘对齐，用指尖压平，放回口袋里。

她的动作很轻，像在收殓。

看着那些法学家。

她没有看别人。

她看法学家的眼神是直接的、坦荡的、没有闪避的。

不是质问。

不是施压。

是平视。

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