魔爪文学

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他看着那把把纷扬的花，看着眼前这片夜，无端地，他又看见烟火下雁回时望向他的眼。

那花在高处绽开、散落。那烟火也在高空炸开、弥散。

然后，是那双眼。

琥珀似得，把一切都封存。

不知该怎么描述那一瞬间的感受，他只觉得那瞬间他的心里也炸开了一簇烟花。炸得他四分五裂、体无完肤。炸得他再也没有力气、也再不想去甄别那梦境中堪不破虚实。

恍然间，他想起从前某本书里曾写到过，烟花这东西其实很快就会消失，所以才要和别人一起看。那时即便忘了烟火的颜色和样子也没关系，身旁那个人的脸会一直被记得。

可海滩上发生的这一切之对他来讲，又何尝不是另外一个光怪陆离的幻境。

花火易逝，夜色虚无。

此刻窗外的叶片，却是愈发的响了。

于是他鬼使神差地伸出了手。斜斜的风丝丝缕缕地掠过，将密密地凉意坠落到手心，融出一片明明在夏天却浸得骨寒的湿意。

和今天的梦隔了这么些年，他终于还是等到了。

他收回手，眼角余光忽地瞥见床头那一支早已被风干的花，记忆的声音又清晰地在耳畔响起。

[风铃花，送给你来自远方的祝福。]

是了。在港湾花店工作的pygalion

窗外叶片被愈来愈大的雨刮得嘈杂，墙角，“兰戈”的爬缸散发着微微光亮，江子优走近，隔着玻璃轻轻虚点了一下它的脑袋，将自己重新放倒在床上，看天花板上的光影被雨错杂摇晃。

“我以前总是很羡慕你，想变成什么颜色就变什么颜色，藏在环境里，和周围的所有都一样，谁也看不透你真正的颜色。”他说完，扭头看向兰戈。

兰戈一帧一帧转着眼，也不知听没听懂，只是慢吞吞地把身体的颜色调暗了一些，和枝干融在了一起。

“胆小鬼。”他笑骂了一句，对着月光抬起自己在昏暗光线中显得愈发苍白的手。

原来雨夜也会有月亮吗？

他看着窗外飘飘忽忽的云，忽地笑出了声。差点又钻进牛角尖了。

天气是如何，那是天空的事。

对他来说，这并不重要，重要的是，“我好像……已经不用再勉强自己变色了。”

他翻身坐起，从窗户影映的月光如同特殊印记的光标，指引着他走进了隔壁的书房。

书房里的布局，尚还不能称作书房，只能称得上杂物间。

超大号防尘布罩住一大箱一大箱的杂物随意地堆放在空地，只给他带来的画架和一些零散的画材留出一个角落。

反正也睡不着了，画点什么吧。

他搬来了高脚凳，撑起了画架，掺着月光涂绘出框架。

夕阳里海平面燃烧的白云、蓝调时刻中溺水的落日、白浪扑打的黑礁石、木质的立式钢琴、回程时一晃而过的烟火与绿意……

画面中的声音从他的笔尖淌出，又洄流进他的身体里。

海鸥惊掠时的尖啸，孩童嬉闹的放肆大笑，车窗外绿野倒退的温柔风声，浪头砸碎在礁石上的激荡轰鸣……最后，是所有声音的背景前，那个更为清晰、更为坚定的声音。

——不好也没有关系。

脑海里，这句话滚滚巨浪般翻来覆去，然情绪是会存档的，即使处在当下情景他的心绪也不可控地被拉入了那个场景里。

烟花又绽放了一次，他下意识地将初见的雁回时与那车窗内唯一不变的风景对比。他并不适合水墨画。江子优想。

画纸上笔尖顺着记忆的驱使，无意识地在一片风景中勾勒出雁回时的轮廓，他的脸半陷在阴影里，日落为其的发丝镀上余晖又被凌风吹乱，微微凸起的眉骨、古典东方式的眼窝……接着是鼻梁，再下来是嘴。

手里的画笔突然间顿住。

嘴……该是什么样子？

从前他练习人物肖像画时学过很多绘画技法，也画过无数种情形下的各种嘴型与动作，可此刻，所有理论都苍白失效。

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