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厨房里的烟火气,和卧室里冰冷的对峙,形成了荒谬的对比。她的心里没有半分报复的快感,只有一片更加广阔无垠的、冰冷的虚无。
她知道自己在做什么。
她在羞辱他,但更像是在用这种方式,反复鞭挞、惩罚那个轻易就被体温和触碰蛊惑的、不堪的自己。
没过多久,他端着一只白瓷碗走回来,热气腾腾的面条上,翠绿的葱花点缀着金黄流心的溏心蛋,散发着诱人的香气。
他小心翼翼地将碗放在床头柜上,“好了。”他的声音有些低哑。
她却连看都没看那碗面一眼,目光终于舍得从墙壁上的抽象画挪回,落在他脸上。目光带着一种近乎残忍的、缓慢的审视,“你吃。”她说。
白予澈明显愣了一下,眼睛里闪过一丝困惑,似乎没立刻反应过来她话里的意思。
“我说,”她重复了一遍,声音依旧平淡无波,却带着不容置疑的命令意味,“你,把它吃掉。”
白予澈的嘴唇动了动,似乎想说什么,但最终只是化作一个几不可闻的叹息。
他拿起矮几上的筷子,默默地坐在床边的地毯上,背对着她,开始吃面。他吃得很慢,很安静,脊背挺直,像是在完成一项极其艰难而又必须完成的仪式。
程汐就那样靠在床头,裹着被子,冷漠地看着他宽阔的、线条分明的背影。看着他一口,一口,把那碗她指定要求、为她而做的面,全部吃了下去。直到他喝完碗里最后一口汤,放下筷子,发出轻微的、瓷器与木头碰撞的声响。
“我记得,”在他以为她会像往常一样沉默时,她才慢条斯理地开口,像忽然想起一件微不足道的小事,语气轻飘飘的,却字字清晰,“很久以前,大概是‘dante’的时候吧,有人跟我说过,他不喜欢吃面食。”
他拿着筷子的手,几不可查地剧烈颤抖了一下。即使是背对着她,她也能想象出他此刻脸上的血色,一定像退潮一样,迅速褪得干干净净。
他僵在那里,像一座被突然注入了冰冻射线的雕塑。
他当然知道她在做什么。
她在逼他。用最直接、最残忍的方式,一遍遍地,撕开他扮演的假面,鞭打他真实的偏好。每一次这样的确认,都是对他那精心编织的“dante
白予澈”等式的公开凌迟。
他可以辩解。可以说人的口味是会变的,说那只是随口一提,说为了她他什么都愿意尝试。他有无数种话术可以脱身。
但他没有。
他选择了最能满足她此刻那近乎病态的“惩罚欲”,也是最能展现他所谓“诚意”和“赎罪感”的回应方式——沉默地承受,并且,承认。
过了仿佛一个世纪那么久,他才转过身,面对着她。脸上确实没什么血色,他艰涩地开口,声音低哑得像砂纸磨过朽坏的木头:
“……嗯。”
只有一个字。
却像吞下了一把碎玻璃渣,带着自残般的痛楚。
然后,他垂下眼帘,目光落在面前那只空荡荡的面碗上,又低低地补充了一句。
那声音轻得几乎像是在自言自语,又像是在对她许下某种极其卑微的、近乎摇尾乞怜的承诺:“但只要是姐姐你喜欢的……或者,只要是你想让我吃的……我都可以。”
他像一块巨大的、吸水性强到不可思议的黑洞,默默吸收着她释放出来的所有尖锐、冰冷、刻薄和怨毒。他甚至会主动地、反复地、用一种近乎病态的坦诚,揽过所有罪责:“我骗了你,这是事实。我活该。是我让你变成现在这样。你现在怎么对我,都是我应得的惩罚,姐姐……”
他将“罪”字无形地刻在自己的额头上,像一件永不褪色的囚徒烙印。他以此换取继续留在这个令人窒息的空间里的资格,换取她或许并未完全意识到的,对这种予取予求的“掌控感”的隐秘依赖。
权力关系,多么微妙而残酷。她憎恨他,却也控制着他。他欺骗了她,却也用这份欺骗带来的负罪感,将自己牢牢锁在了她的身边。他在用自己的“可被伤害性”来证明他的“爱”。
她像个被困在镜子迷宫里的孩子,疯狂地挥舞着拳头打向四周光滑冰冷的镜面,每一次重击,都让镜像中那个面目扭曲的自己和对面那个同样扭曲的“他”同时碎裂,飞溅的玻璃渣最终划伤的,还是她自己鲜血淋漓的心。
她隐隐发现,只要她足够冷漠,足够残忍,只要精准地戳中他“欺骗者”的原罪,她就可以一直这样惩罚他。他那份让她憎恶的欺骗,竟成了她手中用来制衡、甚至伤害他的缰绳。而他,似乎心甘情愿地、甚至带着某种隐秘的期待,将这根粗糙的、会勒伤双手的缰绳,一次次递到她的手心里。
这种认知,本该让她感到极度的惊恐和不安,却又诡异地带来了一丝扭曲的、不可告人的安全感——至少,他不会离开。
无论她如何践踏,如何推开,如何用最伤人的话语攻击他,他都会像一块甩不掉的狗皮膏药一样黏在这里。而这份该死的“安全感”又让她更加鄙夷自己的沉沦和不堪。
又是一个深夜。
噩梦如期而至,像深海里腐烂的水草,无声无息地缠绕上来,带着令人窒息的压力,将她死死拖入冰冷黏腻的深渊。她猛地惊醒,胸口剧烈起伏,冷汗瞬间浸透了后背的真丝睡衣。
身侧的身体几乎在她坐起的瞬间也跟着动了。他总是这样,睡眠极浅,像一头时刻保持着高度警觉的野兽,守护着——或者说,监视着——他的猎物。一丝一毫的动静都逃不过他的感知。
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