魔爪文学

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chapter93海岸（第13页）

&esp;&esp;他站着，挡着风，表情隐没在暮色和竖起的衣领之后，看不分明。

&esp;&esp;只有那双黑色的眼睛，在越来越深的暗色中，安静地、沉默地注视着她。

&esp;&esp;他没有催促她。

&esp;&esp;没有说够了或可以了。

&esp;&esp;他只是等着，l像一堵墙——一堵不会倒塌的、不会追问的、不会要求任何回报的墙。

&esp;&esp;像他一贯做的那样——在所有人都急于行动、急于表态、急于给出答案的时候，他选择等待。

&esp;&esp;等风过去。

&esp;&esp;等浪退去。

&esp;&esp;等她哭够了，哭空了，把那些积压了太久的、无处安放的悲伤全部倾倒在这片荒凉的崖顶上，让海风带走，让浪涛淹没。

&esp;&esp;哭声在海风中回荡，被浪涛声一层一层地覆盖，又一层一层地剥开。

&esp;&esp;崖顶的苔藓沉默地承接着那些坠落的泪水，将它们吸入自己柔软的、翠绿的身体里，不留痕迹。

&esp;&esp;时间在哭声中变得模糊，天色彻底暗了下来。

&esp;&esp;最后一缕余晖消失在海平面以下，崖顶上只剩下星光和远处无冬城方向隐约的、微弱的灯火。

&esp;&esp;辛西娅的哭声渐渐低了下去。

&esp;&esp;从恸哭变成啜泣，从啜泣变成抽噎，从抽噎变成偶尔的、细微的、像是呼吸尾音的颤抖。

&esp;&esp;最后，连颤抖也停了，她维持着蜷缩的姿势，额头抵着膝盖，一动不动。

&esp;&esp;莫拉卡尔又等了一会儿。

&esp;&esp;等她的呼吸从紊乱渐渐趋于平稳，等那些碎裂的情绪像退潮一样，一点一点地从她身体里撤离，留下满目疮痍的、空荡荡的沙滩。

&esp;&esp;莫拉卡尔才缓缓蹲下身，从外套内侧的口袋里摸出一块手帕——干净的，迭得整整齐齐的，带着一股淡淡的、不属于这个季节的墨水气息——递到她面前。

&esp;&esp;辛西娅抬起头。

&esp;&esp;她看了一眼那块手帕，又看了一眼莫拉卡尔那张在黑暗中愈发模糊的脸。

&esp;&esp;风大了，他说，声音是属于他的公式化的温柔和理性，，该回去了。

&esp;&esp;辛西娅没有接。

&esp;&esp;又过了很久，久到莫拉卡尔几乎以为她不打算起来了，她才缓缓抬起手，拿起那方手帕，胡乱地在脸上按了按。

&esp;&esp;没有擦干净，泪痕和海风在她脸上留下了一片狼藉，眼睛红肿，鼻尖通红，嘴唇因为咬得太久而有些破皮，渗出一点细微的血珠。

&esp;&esp;她撑着岩石，慢慢站起来，膝盖有些发软，晃了一下，但她稳住了。

&esp;&esp;白裙的下摆沾满了泥渍和苔藓的绿痕，在夜风中沉甸甸地贴着她的小腿。

&esp;&esp;她没有回头看那条小径。

&esp;&esp;那条贝里安走过的路，此刻已经完全淹没在夜色之中，什么也看不见了。

&esp;&esp;走吧。她说。

&esp;&esp;声音沙哑得几乎不像她自己，粗糙，干涩，失去了所有属于吟游诗人的细腻与韵律。

&esp;&esp;嗯。莫拉卡尔回应，语气恢复了惯常的平淡，像是在说一件再普通不过的事情，夜里崖上风大，你刚恢复，别再病了。回去还有一堆报告等着你签。

&esp;&esp;辛西娅沉默了几秒，转过身，面朝着来时的路，迈出了第一步。

&esp;&esp;莫拉卡尔跟在她身侧，不远不近，保持着一个恰到好处的距离。

&esp;&esp;两个人的脚步声踩在苔藓和碎石上，在夜风中发出细碎的、交替的沙沙声。

&esp;&esp;没有人说话。

&esp;&esp;崖顶上很快就空了。

&esp;&esp;只剩下风，只剩下海，只剩下苔藓在黑暗中沉默地、固执地维持着它们最后的绿意。

&esp;&esp;而在在森林的另一端，一条铺满枯叶的土路上，一个银发的半精灵独自走着。

&esp;&esp;他的步伐很稳，没有回头。chapter1（）;

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