魔爪文学

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你睁着眼，做了一场梦。梦见自己回去了，回到1999年或者2000年的某一天。

那天，微微阴霾的天下着小雨，你刚帮看板娘收拾完烂摊子，布加拉提就来店门口接你。

你还是一如既往地不与他说话，你在这具身体里，看着这双腿在他的身旁走路。

布加拉提撑着伞，西装裤下笔直的双腿修长，配合你的脚步，没迈开多大的步子。这双锃亮的皮鞋躲开烂路上的积水，而你不会，你故意跳进去。

哗啦——溅起水花如同泼向岸边的海浪——弄湿了他的裤子，雨水浇湿他深蓝色的短发。

你忽而抓住他的手。

忽然，迈开双腿，跑了起来。愈跑愈快、愈跑愈快，你拉着他、拽着他、拖着他，脚下溅出的水愈发响亮，两个人的脚步比钢琴键上交错的手指还要快，雨滴与水花降下一节节音符，你没有回头，不曾回头，不回去看他会是怎样的表情。不愿意、不想、不可能。

你想逃离，想要丢弃。离这里远远的，离这里的一切都远远的。过去发生的事、未来将会发生的事，全都抛得远远的，让他也远离这一切。

跑出城市，跑出森林，跃过悬崖，趟过浅浅的湖泊，脚下没有鞋，身上没有衣物，披头散发，你的头发在空气中乱甩，他也是。

你们滚下郁郁葱葱的草坪，没有任何遮掩，没有任何修饰，你的身体与自然界相融，赤诚地、静静地，向着头顶白灿扎眼的太阳。

你转过头。

他倒在那里，不是一头深蓝色的头发，白色的发丝铺满整片草地，绿叶与他的长发卷在一起，风轻轻吹起草地，叶子亲吻他腐烂的脸颊。

与皮肉融化下的骨头。

你想吐。

你想尖叫，你想大喊，你不知道为什么，你不明白，为什么自己要这么难受，为什么忘不掉，这么长时间，明明不记得对方长什么样，这份感觉为什么仍然存在。

惊醒过来，你想倾诉，你想给妈咪室友吐槽，你想给妈妈讲，你想给爸爸讲，你想去找布加拉提，你想去找福葛，你想写日记，想把这糟糕的梦倾泻出去，像瀑布那样，像从高楼一跃而下，不让它们储存在自己的大脑里。

是不是把杏仁核切掉就没事了……

一只手贴上你的脸。

你感受到他手掌的温度，温热的，柔软的，传递过来他体内的心跳。

“Lacrimazione.”

他沉沉地说着，垂眼看他自己的手掌心。加丘将你脑袋下的枕头抽走，晃过你的视线，才发觉，这块枕头已被你的泪水润湿了大半。

它仍在流。

不愿意断绝，你没办法控制它。这似乎成了唯一宣泄的手段，突破物质的桎梏，它流了出来。

“Perché?piangere?Ti?sentire?a?disagio?”

加丘拿来新的枕头，垫在你的头下，语气像是在询问，但他用一张方块毛巾盖在你的眼上。

他之前被你搞得脾气那么爆，你还想着他可能没什么耐心，结果竟然反复地帮你擦泪，一直到暂时流干。

可能是没别的枕头了，他不得已才这么做。

他会觉得很烦吗？

你想着，之前看他的烦躁都写在脸上，此时此刻，却什么也没有。

窗外还在下雨。

暴雨接连下了三天，你不知道这在那不勒斯算不算正常。这里是什么气候来着？温带海洋？地中海？

又不记得了。

这种问题，草莓老师应该给你解释过超过三次。

本来你是坚定的“事不过三”党。

这些原则早就被打破了。

有时你会想，这样的继续有意义吗？

他们死了又怎样呢？跟你有关系吗？荒木被诅咒又怎样，谁让他发刀子，那是他活该啊。

凭什么让你去拯救这个世界，凭什么让你去拯救他。就因为你没掏那几万块钱？他算个鸡毛啊？你一个没毕业的普通大学生哪有那么多钱。

连你的夏季小吊带都是99块包邮。

“普通”在这个世界上没什么选择权。

就像美国普通人决定不了真正代表他们利益的权贵上台，因为权贵本就不在乎他们。每个人都是一根草，都是一块机器零件，一场大火可以把人烧死，一场大水可以把人淹死，一场饥荒可以把人饿死，严寒酷暑可以把人冻死晒死。谁也不知道什么时候哪个人会发动战争，谁也不知道有谁拿着枪就在阴影里站着，谁也不知道拥挤的电车里会不会有人突发奇想想要强奸。一颗核弹杀死人轻而易举，行星撞击对人类的毁灭更是轻易。

……为什么要想这些呢。

都怪福葛，都是他天天给你讲那些无聊的历史政治宗教哲学，就算早与他分别，留下的印记也难以擦除。

假如有心灵橡皮擦就好了。

什么都不记得，是不是就可以什么都不用在乎，只完成任务就好了呢。这样就可以早早回家，早早回归原本的正常生活。

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