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做完这一切之后,他却又怂得要命,像个即将上台表演朗诵的小学生,在门口别扭地踱了三圈,揪着衣角反复试图说服自己:“不就是换个戒指,让她再戴一次而已,不奇怪……不尬……正常人都会这么做……”
最终杰森涨红着脸走进屋,脚步像踩在定时炸弹上,他走到少女面前,嗓子里堵了一口不知道是什么的东西,耳尖烧得快冒烟了,脸别向一边,像打报告似的艰难开口:
“……我、我换了一个新的。”他的手握得死紧,像怕被看穿情绪似的,“你、你之前不是给我戴了那个旧的吗……现在……要不你再戴一次。”
少女一听,眼睛一亮,没有丝毫疑虑或迟疑,立刻点头。
“可以呀!”她笑得干干净净,像是又一次被邀请玩喜欢的游戏般欢快,“杰森你是不是特别喜欢仪式感呀?”
他张了张嘴,原本想回一句“谁喜欢那玩意”,结果话到嘴边忽然就哽住了,他狠狠咬了一下后槽牙,把那句违心的嘴硬咽了回去。
他当然喜欢。
他是疯了才会不喜欢。
那可是她第一次亲手、亲眼、亲口说“我愿意”的时刻,他想让那个瞬间,再来一次——这次,不是临场摆烂的“随便凑合”,不是仓促慌张的“装作顺手”,而是——他认真准备、郑重其事、倾尽心意地,把她放进他的世界里。
这一次,他想好好记下来,哪怕要靠偷装摄像头,也一定要,把那一幕,留住。
番外喜闻乐见的寿命论……
1
镜子前的灯光是昏黄的暖白色灯泡,包裹在磨砂玻璃罩中,发出朦胧柔和的光晕,把洗手间照得温暖而静谧。洗漱台上还残留着洗面奶的泡沫味,一旁的刮胡刀和牙刷摆得整整齐齐,像是某种强迫症的产物——当然,是他自己的。
杰森站在镜子前,肩膀微沉,杰森站在洗手间的镜子前,手里握着一把黑柄细齿梳子,动作熟练地整理着头发,他的发色深黑如墨,只有额前那一撮雪白像倔强的标记,在灯光下显得格外惹眼。
他最近把头发留得稍微长了一些,后颈发尾已经能轻轻盖到衣领,再加上他自己其实很在意形象,又不愿被蝙蝠洞那群家伙抓住把柄,便趁着没人时特地打理一番。
2
杰森盯着镜子里自己的倒影,像在确认什么,又像在对那道熟悉的脸默默审问。洗手间里充斥着热水尚未散去的湿润气息,镜子边缘微微起雾,他的倒影在水汽之间若隐若现,像某种正在被时间修改的痕迹。
然后他看见了它——靠近鬓角,藏在黑发之中的一根白毛。孤零零地生长在那片一向整洁利落的发线边缘,像一道突兀的裂纹,从某个他不曾注意的角落悄然爬上来,在镜中刺眼地摇晃着存在感。
他眯起眼,缓缓将脸靠近镜面几分,眉心不自觉地拧了起来。
空气静了片刻,仿佛连呼吸声都被这发现压制住了,只剩墙角风扇慢悠悠地旋转着,发出轻微的“咯吱”声,像是时间在偷偷打磨骨节的声音。
杰森挑起眉,眼底闪过一丝讥讽的意味——不是对自己,而是对那根不知死活的白毛,他抬起手,指尖稳稳地捏住它,动作干脆,带着一种近乎执行任务时的利落。
“啧,”杰森低声,“谁准你出现的。”
他说得轻,像是在和一根毫无生命的发丝较劲,又像是在嘲笑自己突然冒出来的脆弱感,他盯着手中的白毛,放到灯光下翻来覆去地看,那细小的银白线条在光下闪着柔和的光,不是惨白,而是一种带着柔软钝光的银灰,像雪落在灰烬上。
他半低着头,眉宇微沉,眼神却带着一丝他自己都没察觉到的感慨——像是在审视一个不请自来的入侵者。
3
这不是他第一次面对时间的提示,却是第一次——它如此温柔又突然地落在他身上,不带血、不见伤,只是一根白发,就足以昭告:你开始老了。
杰森不是害怕老,他在枪口和死亡之间早就磨平了这种焦虑,但那根白发像个信使,提醒他那些他不愿想起的、正在变化的事——他已经不再是那个十几岁的少年,不是从墓地爬出来的那个复仇者,也不是每天都能毫无负担地冲进枪林弹雨的疯子。
他早就知道,只是没想到,是从这儿开始的。
4
“算了。”杰森低声自语,抬头再次望向镜子中自己的脸。那双绿眼仍旧锐利,面容依旧棱角分明,只是此刻眼神中的沉静多过了往日的狂意,“老了也还是帅。”
他说着,语气玩世不恭,嘴角微勾,却低得几乎听不见,像是说给镜子听,也像是说给那个正在悄无声息地改变的自己。
5
他再次低头,白毛仍安静地躺在指尖,纤细如丝,微微打卷,像某种未经许可的宣告——或是警告。
他盯着它看了很久,嘴角轻轻抽动了一下,有点想笑,仿佛被人恶作剧地在外套口袋里塞了一只巧克力糖,但又说不出这笑点到底在哪儿,那点笑意最终被他叹气吞进喉咙里,化作一道无声的喟叹。
他抬步,离开洗手间,脚下是厚实柔软的浅灰色地毯,踏上去几乎听不见声响,只余身后门缝中泄出的灯光,把他的影子拉成长长的一条。
6
落地窗外是夜晚的哥谭,整座城市像裹在雾气里的金属盒子,冰冷却不失光亮,灯光散在灰蓝色的天空里,被雾霭稀释成模糊的光晕,远处的街道像永不休眠的血管,车灯缓慢游走,如同飘忽的萤火虫,在暗夜中划出一条条微弱却顽强的痕迹。
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