魔爪文学

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第1232章 纸上谈兵（第2页）

红得跟输血袋似的，仿佛里面流淌着生命的血液；蓝得像刚抽出来的静脉血，带着一种冰冷的质感；绿得活像尸体长出的霉斑，散着腐朽的气息。

他们盯着屏幕，瞳孔里倒映着跳动的数字，仿佛那几根彩色光柱就是世界的脊梁，支撑着他们那脆弱的幻想。

合同翻到最后，烫金签名一闪，他们集体露出见骨头的笑。

那笑容就像劣质霓虹灯，一亮就刺啦刺啦漏电，充满了虚伪和愚蠢。他们真信那行金粉字是万能钥匙，拧一拧就能让所有麻烦原地蒸。

于是，他们继续把世界塞进exce的单元格里，用函数算幸福，用公式算安全，完全不顾现实这头野兽正在一旁虎视眈眈，随时准备将他们的美梦撕得粉碎。

这些人没见过真正的黑夜——不是拉上窗帘就能制造的伪黑暗，而是连星光都被嚼碎成铁锈渣，混着血腥味往肺叶里灌的死亡之幕。

那种黑能冻灭骨髓里的磷火，把呼吸磨成带血的铁屑，每口空气都像在吞碎玻璃。

时代的齿轮早就在他们脚下锈成废铁。那些崩了牙的齿轮卡在机芯里，像溃烂的伤口渗着脓血。

这时候倒润滑油？

只会让那口卡在喉咙的脓痰更滑更黏，黏得连声带都不出惨叫，最后把五脏六腑都染成锈褐色。

那些人的手腕上没有火药灼出的疤，没有绳索勒出的茧，没有泥土蹭出的污渍，像刚从无菌室拿出来的陶瓷娃娃，轻轻一捏就会碎成齑粉。

而瓷娃娃除了用来装饰与点缀还能承担什么作用？

“这群人要是被扔进真正的战场，"他嘴角扯出个冰冷的弧度，"连影子都会嫌他们太亮，像盏会走路的探照灯。”

纸上谈兵的那些人，终究是在温柔乡里面念书的……没有风雨更没有刀剑一把将书本撕碎。

甚至都不需要风雨，只需要一个老师一把将他们上交上来的作业给一把撕碎，就能敲打醒很多人。

现实从不讲温柔。

它把重考的橡皮擦扔进火堆，把错题的红笔折成两段，然后一脚踹翻那张精心绘制的表格，让烫金的签名在泥水里打滚，直到墨迹被污泥吞没，再也看不清曾经的体面。硝烟像铁锈色的痰，从高空落下，灌进肺里，烫得喉咙苦。阿玛尼的西装也好，防弹衣也罢，一旦卷入命运的绞肉机，统统被碾成暗红的渣滓。

枪柄的寒意从掌心一路爬向心脏，像一条冷血的蛇。

废墟中央，一朵玫瑰孤零零地立着，花瓣上还挂着未散的晨露，红得刺眼。它是旧世界的遗物，是早已被撕碎的美好象征。蘑菇云在远处缓缓升起，灰白、庞大，仿佛一只冷漠的眼睛，俯视着这片即将被抹去的土地。

胸腔里，恐惧与愤怒翻滚，却不出声音。

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玫瑰终会枯萎，露水会蒸，花瓣会碎成尘。希望像那朵玫瑰，短暂而脆弱，被现实的铁蹄碾过，只留下暗红色的汁液渗入泥土。蘑菇云越升越高，遮住了天，也遮住了所有退路。

呼吸变得沉重，每一次吸气都像在吞咽铁屑。

挣扎是徒劳的，咆哮也是徒劳的。现实已经布好局，只等最后一声巨响。玫瑰的刺在风里颤抖，蘑菇云的阴影覆盖一切，心跳声像倒计时，一秒比一秒急促。

没有退路，没有奇迹。

只有爆炸前的寂静，和寂静里那朵慢慢凋谢的玫瑰。

现实这把钝斧，如同愤怒的巨神抡起的重锤，一下又一下，狠狠地砸在他们自以为坚不可摧、能隔绝一切危险的防弹玻璃上。

那斧刃早已卷了口，可上面却带着铁锈的腥甜味，恰似荒原上被风干许久、早已凝固成痂的血迹，散着令人胆寒的气息。

每一次斧头落下，玻璃内侧那层薄薄的雾气便会扩大一圈。

那是西装革履的“精英们”呼出的自信，在这重击之下，瞬间被震成碎末，紧紧地贴在冰冷的玻璃壁上，就像一张过期的面膜，失去了原本的光泽与作用，徒留一副狼狈的模样。

谈判桌中央，那支签字笔孤零零地躺着，塑料外壳闪烁着廉价且刺眼的光，仿佛是从某台早已坏掉、被丢弃在角落的收银机里拆出来的残次品。

没有炮管那威慑力十足的影子笼罩着它，笔尖便软得如同煮过头的面条，瘫软无力。

即便它使出浑身解数，想要在纸面上留下一道像样的划痕，都只是徒劳，只能在纸上留下一道若有若无、歪歪扭扭的痕迹，宛如一个垂暮老人颤抖着写下的遗言。

再看那合同纸，原本挺括得近乎傲慢，仿佛在向世人宣告着自己的权威与不可侵犯。

可一旦离开了硝烟的“熨烫”，失去了枪口冷光的庇护，它立刻就像变了个模样，变得比砂纸还要粗糙。

若真拿它去擦屁股，恐怕会在屁股上留下满屁股血印子，就像被无数细小的针尖扎过一般，疼痛难忍。

陈树生静静地站在阴影里，他能清晰地听见斧头撞击玻璃的回声在胸腔里滚滚作响，那声音就像一颗迟到的炮弹，从海底缓缓浮上来，带着一种压抑而又强大的力量。

他的思绪不由自主地飘回到了上一次在废港看到的场景：潮水退去，一沓被海水泡得皱巴巴的合同纸黏在混凝土桩上，墨迹早已晕开，变成了乌黑的泪痕，仿佛在无声地哭泣。

而那潮声再响亮，也盖不住那些字迹无声的尖叫——没有枪口的冷光守护，它们连哭都哭不出一个完整的调子，只能在这冰冷的现实中，默默地承受着被遗忘、被践踏的命运。

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