魔爪文学

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第32章 交心一(第1页)

四合院的暮色浸润着槐树叶的清香,李保国家的厨房飘出袅袅炊烟。何雨柱握着处理好的鸭子,掌心还残留着料酒的辛辣味。他抬头看了眼墙上的老挂钟,指针指向五点三十分,正是掌灯前最静谧的时刻。

“师傅,这香酥鸭我只在鸿宾楼听林主厨提过做法。”何雨柱望着案板上的整鸭,鸭掌微微蜷起,泛着淡青色的光泽。

李保国擦了擦手,从碗柜里拿出八角和桂皮:“老林那套是改良版,咱们今天做正宗的川菜香酥鸭。”他往调料碗里撒了把粗盐,动作熟稔得像在丈量岁月,“腌制时要顺着鸭骨缝揉料,不然腥味渗不出来。”

何雨柱点点头,指尖触到鸭皮下游走的肌理。系统赋予的厨艺直觉告诉他,每一处关节的褶皱都藏着入味的关键。他闭上眼睛,前世在鸿宾楼偷师的记忆突然清晰——林祥做香酥鸭时,总爱哼《智取威虎山》选段,铁锹敲在灶台上的节奏,竟与撒调料的分量暗合。

“料酒三钱,生姜五片,小葱打结。”李保国的声音打断了他的思绪,“柱子,记着,做菜如做人,分量要稳,心性要定。”

何雨柱将调料一一码放整齐,忽然注意到师傅用的是粗陶碗,碗沿磕掉一块,露出灰白的胎体。这让他想起家里的搪瓷缸,边缘也有类似的缺口,是母亲摔的——那天父亲喝醉酒,把缸里的棒子面粥泼在了地上。

鸭子腌制的间隙,何雨柱蹲在灶前添柴。火光映着他的侧脸,李保国忽然发现,这孩子睫毛很长,像他母亲年轻时的模样。“你娘走那年,你才三岁吧?”他往锅里添了瓢水,蒸汽模糊了镜片,“你爹……唉,不提也罢。”

何雨柱盯着跳动的火苗,想起母亲临终前攥着他的手,指甲缝里还沾着洗不掉的面垢。那时他太小,不懂死亡意味着什么,只记得四合院的人都说“何大清克妻”,后来父亲就越来越少回家,直到某天清晨,炕头只剩一张泛黄的字条。

“师傅,”他忽然开口,声音比平时低了些,“我不恨我爹。”火苗舔着锅底,发出细微的爆裂声,“但我怕自己变成他那样的人。”

李保国愣了愣,从裤兜掏出旱烟袋,吧嗒吧嗒抽了两口。烟袋锅的火星明灭间,他想起自己十六岁进国营食堂,师傅拿笤帚疙瘩抽他手背的场景:“人活一世,总得有点怕的东西。怕挨饿,怕丢脸,怕对不起良心。”他敲了敲烟袋锅,烟灰落在灶台上,“但怕不是坏事,怕才能走心。”

何雨柱抬头看他,发现师傅鬓角的白发比上次见面时又多了些。那些白发里,藏着多少灶台前的日夜,多少被油烟熏黄的岁月?

鸭子蒸好时,天已经擦黑。李保国揭开锅盖,蒸汽裹着八角的香味扑面而来,何雨柱看见师傅眼镜片上蒙着一层白雾,像极了冬日清晨四合院的窗玻璃。

“该浇油了。”李保国递过漏勺,“手腕要稳,眼神要狠,就像对付那些偷工减料的食材。”

何雨柱接过漏勺,油锅里的菜籽油已经烧得冒青烟。他深吸一口气,想起师傅说的“心性要定”,忽然觉得手中的漏勺不再是厨具,而是一把需要精准掌控的手术刀。第一勺油浇下去,鸭皮发出“滋啦”的欢唱,金黄的油花溅在围裙上,烫出星星点点的痕迹。

“对,就是这样。”李保国在旁点头,“别心疼油,好厨子得舍得用料,更得舍得下功夫。”

当第四勺油浇完时,鸭皮已经呈现出琥珀色的光泽,薄如蝉翼,仿佛轻轻一戳就会发出清脆的声响。何雨柱放下漏勺,才发现后背已经湿透,不知是被热气蒸的,还是因紧张而出的汗。

“装盘吧。”李保国拍了拍他的肩膀,“剩下的菜我来做,你去陪师娘说说话。”

肖秋珍正在堂屋摆碗筷,见何雨柱进来,忙递给他一块烤红薯:“饿了吧?先垫垫肚子,你师傅做菜慢,得等会儿。”红薯外皮烤得焦黑,剥开后露出橙红的内瓤,甜香四溢。何雨柱咬了一口,烫得直哈气,却觉得这是这辈子吃过最香的红薯。

“柱子,”肖秋珍忽然压低声音,“你师傅这几天总念叨,说你是块好料子。”她往灶台方向看了眼,确定李保国听不见,才继续道,“他年轻时带过三个徒弟,没一个像你这么踏实。”

何雨柱想起白天在厨房,师傅教他切肉丝时,刀刃与案板碰撞出的节奏,竟和儿时听的评书快板儿一个节拍。或许有些东西,真的是刻在骨子里的,比如对火候的敏感,对味道的执着。

晚饭摆上了桌,香酥鸭摆在正中央,旁边是清蒸鲤鱼、青椒肉丝和三盘素小炒。李保国拿出一瓶二锅头,给何雨柱斟了小半杯:“尝尝,这是我自己泡的枸杞酒。”

酒液入口辛辣,何雨柱呛得咳嗽,却看见师娘在桌下轻轻踢了师傅一脚:“孩子才多大,你就让他喝酒?”李保国却笑着说:“男人总得学会喝两杯,以后出去应酬,总不能让人看轻了。”

肖秋珍夹了块鸭皮放进何雨柱碗里:“多吃点,你师傅难得这么高兴。”何雨柱咬下一口,酥脆的鸭皮在舌尖碎裂,露出鲜嫩的鸭肉,调料的香味层层递进,竟比记忆中林

;祥做的还要多出几分醇厚。

“柱子,”李保国忽然放下酒杯,“你爹的事,我打听过了。”何雨柱手里的筷子顿在半空,窗外的月光正好落在他脸上,明暗交错间,像极了当年母亲灵前跳动的烛火。

“他在河北那边的砖厂打工,”李保国继续道,“有人看见他胳膊上戴着你娘的银镯子。”

何雨柱的喉咙忽然发紧,那块鸭皮卡在喉头,咽不下去也吐不出来。他想起母亲下葬那天,父亲喝得烂醉,抱着坟头的石碑哭号,说“淑芬,我对不住你”。后来他才知道,父亲那天戴的银镯子,是当掉了家里最后一口锅换来的。

“师傅,”他终于开口,声音沙哑得像被砂纸磨过,“您说,人真的能放下过去吗?”

李保国夹了口青椒肉丝,慢慢咀嚼着:“我师傅临死前告诉我,厨子的灶台就是戏台,上台就得唱好戏,下台就得放下妆。”他忽然笑了,眼角的皱纹挤成一团,“不过你还年轻,有的是时间慢慢悟。”

肖秋珍给何雨柱添了碗汤,轻声说:“柱子,以后别老一个人扛着。你师傅嘴硬,心里可是把你当亲儿子待的。”

何雨柱抬头看了眼师傅,发现他正专注地挑着鱼肉里的刺,仿佛那是世上最紧要的事。夕阳的余晖透过窗户,在他头顶镀上一层暖金色,像极了记忆中父亲背他看病时,路灯拉长的身影。

这一晚,何雨柱喝了生平第一杯酒,听师傅讲了许多从前的事。他知道了李保国十六岁如何从学徒熬成主厨,如何在特殊年代里偷偷保存菜谱,如何用省下的粮票换调料教徒弟。这些故事像一颗颗珍珠,被岁月的线串起来,在四合院的夜色里闪闪发亮。

离开师傅家时,月亮已经升到了槐树梢头。何雨柱揣着师娘塞的半块桂花糕,走在青石板路上,忽然觉得脚步轻快了许多。路过菜市场时,他看见一个男人蹲在墙角抽烟,背影很像父亲,却终究不是。

回到四合院,中院传来贾张氏的骂声,却显得格外遥远。何雨柱摸出钥匙打开房门,雨水已经睡了,枕边放着他早上忘带的搪瓷缸。他轻轻替妹妹盖好被子,月光透过窗纸,在墙上投下他的影子,比白天高大了许多。

躺在炕上,何雨柱盯着天花板上的裂缝,想起师傅说的“戏台”和“妆”。或许人生真的像一场戏,有人早早退场,有人还在台上。但至少现在,他知道自己不是一个人——师傅的灶台永远为他留着位置,师娘的红薯永远为他烤着,而他,还有一身厨艺可以仗剑走天涯。

窗外,一只蟋蟀在墙根儿鸣叫,何雨柱摸出兜里的酒瓶盖,里面还残留着枸杞的香气。他忽然笑了,把瓶盖放进枕头底下,明天还要跟师傅学做红烧狮子头呢。

这一晚,何雨柱睡得很香,梦里有灶台的火光,有师傅的烟袋锅,还有母亲温柔的笑脸。他知道,有些东西正在悄然改变,就像春天的柳枝,虽未发芽,却已暗藏生机。

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