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然后把所有的沉默与荒唐,重新锁进胸腔深处,永远不再提起。
夏知遥缓缓睁开眼,长睫微颤,她揉了揉太阳穴,下意识地转头看向床上那人。
她抬手探了探他的额头,温度已经降下来,仍带着些残余的热气,但比昨晚烧得厉害时好多了。她这才悄悄松了口气。
拿起体温计,小心地放进他腋下,等数字跳稳了再看,37.2c,还没完全退,但也算挺过了最难受的那一夜。
他还在沉睡,眉头却依旧轻蹙,呼吸细碎而急促,像是身体尚未完全从高烧中缓过来。
夏知遥轻手轻脚地将体温计放下,盖好被角,起身走向厨房,她打开冰箱,扫了一眼,食材不少,她没有犹豫,利落地淘米、洗菜、切肉、打蛋,锅中烧水的同时,
米饭在电饭煲里煮着,她又把鸡肉,牛肉和青菜,鸡蛋,虾仁都分别煎炒了,锅铲翻动之间,声音仍旧不大,她所有的动作依旧刻意放轻,不惊扰屋内熟睡的人。
厨房里弥漫着食物的香味,窗外的城市也渐渐苏醒,车鸣、人声透过窗缝传入屋内,像是新一天的钟声在不动声色地敲响,热闹、鲜活,却与屋内的安静形成鲜明反差。
她把那些做好的菜分装在保鲜盒里,又做了一份疙瘩汤。
她走回卧室,脚步极轻,周越还沉沉地睡着,眉头不自觉地蹙着,像是仍未脱离昨夜的煎熬。
她蹲在床边,轻轻将汤碗放在床头柜上,伸出手指,试探地拍了拍他的肩膀,声音也压得极低:“醒了吗?先吃点东西。”
周越缓缓睁开眼,眼底还残留着病后的迷茫与虚弱,他望着她的那一刻,像是从一场重得无法挣脱的梦里回神,怔了怔。
她把汤递到他手边,语气温和却带着不容拒绝的坚定:“吃点东西,然后吃完药再睡。”
周越接过碗,指尖触到她的手,温热清晰,他垂眸,一口一口喝着疙瘩汤,自从上了高中之后,他就没再吃过夏知遥做的菜。
夏知遥看着他吃东西,说:“你冰箱里的菜我都给你做好了,放保鲜盒,能给你对付两三顿,你记得按时吃饭,病才能好。”
周越靠着床,眼神一直没离开她的背影。嗓音低哑,像从喉咙深处挤出来的:“你呢?”
夏知遥轻轻一笑,低头替他擦去额角细汗,动作温柔极了,像在哄一个病中的孩子。她的语气像风吹在窗纸上,很轻,却带着要揭开下一段分别的预感:“我下午的航班。”她顿了顿,声音里藏不住那一点点必须说出口的冷静现实:“要回去了。”
周越没再说话,只是缓缓低下头,睫毛在眼下投出一小片阴影,他指尖缓慢收紧,握着汤碗,像是在抓住一场梦境,但这梦再握紧,也终将散去。
夏知遥开始收拾碗筷,动作一贯地有条不紊,她将碗碟轻轻叠好,送入厨房,开水壶烧水,静静地等着水滚,然后倒进保温瓶。
回到客厅时,她走到窗前,把微开的窗缝仔细合上,指尖在窗框边略作停顿,像确认,又像迟疑。
然后,她顺手将沙发上的毛巾叠起,放到角落,一切都被整理得妥帖、清爽,像她从未真正属于这个空间,也从未准备留下任何痕迹。
她背起包,转过身,朝他看了一眼,那一眼平静得近乎温和,嘴角轻轻一扬,像过去无数次的临别前那样,轻描淡写地说:“好好休息,别乱跑。”
周越抬头望着她,喉结轻轻滚动。太多话在胸腔盘旋,滚烫、剧烈,却在眼神相触的那一瞬间被全部逼回唇后。
最终,他只是轻声应了一句:“嗯。”
她转身离开,脚步一如既往地干脆、轻快,门被轻轻带上,声音极轻,却在他胸腔深处,“咔哒”一声,仿佛关上的,不止是一扇门,而是他攥了太久、藏了太深的一整个世界。
房间一下子静了下来,只剩下他一个人。
她还是走了。
他坐在沙发边,一动不动,周身像沉进一片窒息的水域,连呼吸都显得格外沉重。他闭了闭眼,手里还紧紧攥着那条早已凉透的毛巾,掌心一片湿意,不知是汗还是别的什么。
他的指尖缓缓收紧,一点点地收紧,像要把那种说不出口的疼,碾碎、压进骨头缝里。
他不是没想过挽留,在她转身之前,在她说出“要回去了”的时候,在她低头替他擦汗的那个瞬间,他甚至想开口,哪怕只是一句:“别走。”可是他没说。
他说不出口,他早就知道,她不会留下。
她有她的世界,从头到尾,他都是那个被照顾的一方,从来不是能陪她并肩走下去的那个人。
他不是没自知之明,可就算知道,他还是忍不住一次次靠近、一次次幻想,她会不会哪一刻犹豫?会不会有一点点不舍?
哪怕只有一次……也好。
可她没有,她从头到尾都没有。
他一遍又一遍地在心里问自己:你还要撑着这份不该吗?撑着一份她从未回应过的执念,撑着一个你明知道没有结果的梦?
她只是把你当成弟弟,想到这,他忽然觉得嗓子干到发疼,是某种深处的空,掏得他整个胸腔都失重。
他深吸了一口气,像从一场泥泞中挣脱出来般吃力。
够了,他低声在心底说,她不会回头,你也该走出来了,他慢慢松开手,把那条毛巾叠好,整整齐齐地放在枕边,动作极其克制,像在给自己多年来的执念,举行一场无声的葬礼。
他低头,在心里一字一句地说:到此为止吧。
不是为了她,是为了自己,他要放过自己。
从这一刻起,周越将所有关于她的温柔、偏执、眷恋与疼痛,一寸一寸压进身体最深的缝隙里,封死,不许再动。
它们不会消失,它们会像地层深处的暗流,在夜里翻涌、灼烧,却永远都不再浮上海面。
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