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终场哨声响起,尖锐而刺耳,像一把钝刀子在神经上来回地刮。
哈特尔普尔联的球员们,一个个垂头丧气,拖着灌了铅的双腿走下球场。
客队更衣室里,沉闷得让人喘不过气。
没人说话。
只有泥泞的球鞋踩在地板上发出的“嘎吱”声,和角落里水龙头没关紧,一下,又一下,滴答滴答的漏水声,敲得人心烦意乱。
几个平时最爱说笑的年轻球员,此刻也紧紧抿着嘴,低着头,连呼吸都小心翼翼。
门“吱呀”一声被推开,灌进来一阵阴冷的风。
走进来的不是老约翰,是林风。
他脸上没什么表情,阴沉得能拧出水来,那双眼睛黑得像深潭,扫过每一个低着头的球员。
没人敢抬头,他们甚至能感觉到那道目光在他们身上一寸一寸地剖开,把他们那点可笑的骄傲和松懈,暴露在空气里。
“都说说,下半场你们在踢什么?”
林风的声音很轻,却像重锤砸在每个人的心上。
“领先之后就不会踢球了?以为升级了,就可以在球场上散步了?”
他走到更衣室中央,随手捡起一条被扔在地上的、沾满泥水的毛巾,掂了掂,然后猛地摔在地上,泥水溅开,在干净的地板上留下一个肮脏的印记。
“你们对得起远道而来看你们比赛的球迷吗?!对得起你们胸前这块队徽吗?!对得起你们自己这一个赛季的努力吗?!”
他的声音陡然拔高,吓得几个年轻球员肩膀一抖。
他往前走了两步,停在杰米·瓦尔迪面前。
瓦尔迪正低着头,用手使劲地搓着脸,试图擦掉脸上那层无形的耻辱。
“杰米。”
林风的声音又恢复了那种冰冷的平静,但越是平静,越让人感到压抑。
“你以为进了一个球就完成任务了?你下半场的跑动距离,够不够从这儿走到去伊维萨岛的机场?”
“还是你已经提前坐上了去那儿的航班?”
瓦尔迪的身体猛地一僵,他抬起头,嘴唇动了动,想反驳,想骂几句脏话,但那句轻飘飘的“伊维萨岛”,像一记耳光,狠狠地抽在他脸上。他所有的辩解,所有想找的借口,都卡在了喉咙里。
在林风那双洞察一切的眼睛下,他最终还是把头垂得更低了,脸涨得通红,耳边仿佛还回荡着训练场上队友们打趣他的笑声。
林风的目光又转向了年轻的克里斯·斯莫林。
斯莫林下意识地站直了身体,后背绷得笔直。
“克里斯。”
“那个头球,”林风伸出一根手指,点了点自己的太阳穴。
“他起跳的时候,你的重心在哪?你的预判呢?你以为你是在训练场上练习防守站位吗?”
“对方的前锋会给你时间思考?你难道没看到他起跳的时机,没感觉到他的冲击力吗?”
斯莫林紧紧地咬着嘴唇,双手死死地攥成了拳头,指甲都快嵌进了肉里。他感到一股强烈的羞耻感。
那个被对手轻松顶进的头球像一块烙铁,狠狠地烫在他的心头,让他无地自容。
他想说自己尽力了,想说自己经验不足,但话到嘴边,却一个字也吐不出来。
“我告诉过你们,冠军的道路上从来没有坦途!”
“这场失利,就是对你们所谓的‘冠军之心’最好的检验!”林风的语气里带着一丝毫不掩饰的嘲讽,敲打在球员们的心上。
“如果你们连这样的考验都承受不住,如果你们因为一点小小的成就,就开始沾沾自喜,得意忘形,那你们永远也成不了真正的冠军!”
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