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更鼓敲过五遍,天光将亮未亮,是一幅水墨画,仅用最挂单的灰青色勾勒出天地轮廓。
东宫寝殿内,暖炉里的银炭烧到了尽头,余温将散,只余一丝将逝的暖意。
裴知寒眼皮动了动,从一场支离破碎的沉睡中挣脱。
头很沉,像是灌满了铅。
“主子爷。”
方平的声音在帐外响起,带着一种数十年如一日的恭谨:“晨练的时辰到了。”
裴知寒撑着床榻坐起身,揉了揉发胀的太阳穴。
指尖摩挲过鬓角,触及的却是冰冷的汗意。
方平躬身进来,手里捧着一套劲装。
“您的枪,奴婢已经差人备好了。”
枪?
这一个字,像一根冰冷的针,毫无预兆地扎进裴知寒的脑海。
像是一道刻在骨子里的符咒,瞬间唤醒了某种沉睡已久的东西。
他动作一顿,抬眼看向方平。
方平的脸上,是再寻常不过的神情,眼底没有丝毫波澜,仿佛练枪这件事,是他平日里该做的。
可他明明……
裴知寒掀开被褥,赤足踏上冰凉的地砖。
他看着自己的双手,掌心与指节处,覆着一层薄薄的,却无比真实的茧子。
这不是一日之功,更不是一月之绩。
这是长年累月,握着同一样东西,磨出来的印记,是光阴在手掌上刻下的证明。
他走出寝殿,清晨的寒气,带着露水的湿润与草木的清冷,扑面而来。
庭院中,那棵老梅树下,立着一个乌木的兵器架。
梅树虬枝盘绕,花未开,却已透出几分傲骨。
架子上,一杆通体浑黑的长枪静静地躺着,枪头在晨曦中,泛着幽冷的寒芒。
它不该在这里。
从出生开始,在人前,他手中只有书卷与笔墨,只闻竹简翻飞之声,只染翰墨清香。
背地里练的是剑,是君子之道的剑,是杀人的剑。
他从未练过……
他缓步走上前,每一步都像踩在虚无之上。
伸出手,指尖触碰到冰冷的枪身。
就是这一瞬。
轰然一声,心神剧震。
记忆的洪流冲垮了堤坝,汹涌而至,带着尘封已久的腥风血雨,将他淹没。
不再是梦境,是真真切切的,属于他十三岁那年的过往。
南山行宫,一池碎掉的月光,倒映着破碎的命运。
湖边那个穿着华丽宫装,眉眼间笼着一层化不开的清冷,身形却单薄得像要被风吹走的女子。
她递给他一根柳条,柳条柔韧,却又带着一股不容置疑的力道。
“天下人都想让你跪下的时候,你的枪,得替你站着。”
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