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信号释放的瞬间,那只眼睛剧烈扭曲,轮廓崩解,像被无形的手撕扯。
它试图重组,试图模仿林深的情绪波动,可它模仿的“悲伤”,没有颤抖;它复制的“愤怒”,没有窒息感。
它像一台精密的机器,演尽了表情,却漏了灵魂。
林深看穿了。
“你不是我。”他盯着屏幕,“你只是个……伪人。”
他加大输出功率,蓝血顺着接口喷涌而出,手臂的神经像被刀割。他不管,继续压着伤口往导槽里灌。
“来啊!”他吼,“你不是要理解吗?那就尝尝——什么叫活着却不该活,叫记得却不是你,叫拼了命也要守住一个不属于你的世界!”
终端
;爆发出刺眼的蓝光。
那只眼睛,碎了。
不是爆炸,不是消失,是像玻璃一样裂开,分裂成无数碎片,每一片都映出不同的画面——五胡乱华的战场、安史之乱的火光、靖康之变的雪地……全是林深穿越过的文明节点。
然后,这些碎片开始倒退,向裂缝深处缩去,像被什么力量主动回收。
林深死死盯着数据流——能量波动从紊乱转为有序收敛,不是崩溃,是撤离。
它们退了。
“小周!”他声音沙哑,“关掉所有信号发射,静默模式,现在!”
“可是——”
“执行!”
三分钟后,基地所有主动信号中断。
没有光,没有声,只有林深的呼吸和蓝血滴落的声音。
一分钟。
五分钟。
十分钟。
裂缝边缘的震颤,彻底停止。
空气恢复平静,像从未被撕裂过。
林深靠在终端旁,腿一软,跪倒在地。右臂已经没了知觉,蓝血还在流,但他感觉不到疼了。
他抬头,看着那片曾经悬浮眼睛的地方,轻声说:
“它们不是被打败的……是被‘看不懂’吓走的。”
小周的声音从通讯器里传来,带着哭腔:“深哥,它们……还会回来吗?”
他没回答。
他知道,这场战争没有胜利者。
只有暂时的退却。
他缓缓抬起手,沾着血,在终端上写下三个字:
我在。
屏幕黑了几秒。
然后,缓缓亮起。
没有文字,没有符号,只有一段极短的音频自动播放。
是他的声音。
但不是他说过的话。
“别信终端。”
林深猛地抬头。
通讯器里的小周还在等他回应,可他没听见。
他的全部注意力,都落在那行刚写下的“我在”上。
血字边缘,正缓缓渗出一丝极淡的蓝线,像活物一样,把“我”字的最后一笔,悄悄拉长了一毫米。
那一毫米,让“我”变成了“找”。
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