魔爪文学

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第七千六百十五章 沙漠里的井（第3页）

“那我们就不进村子。把车停在远处。我一个人走进去。”

将岸的嘴唇动了一下。那个动作不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。是忠诚。不是那种挂在嘴边的、写在报告里的、用来感动别人的忠诚。是一种更安静的、更沉默的、从来不需要说出来的忠诚。是知道你会去送死、所以提前在死神门口等着、准备把你从死神手里抢回来的忠诚。是即使知道前面是死路、也要和你一起走到底的忠诚。

“我跟你一起去。”将岸说。

林锐看着他。看了很久。

“好。”他说。

车子继续向南行驶。沙漠在窗外流淌着。太阳从金色变成了橘红色，沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。林肯的车没有变。一百公里每小时。引擎在轰鸣。

他们将岸都不再说话。两个人并排坐着，一个看着前方的路，一个看着gps导航仪上的那条弯弯曲曲的线。两个人的呼吸都很平稳，都很均匀，都在同一个频率上。像两台被调到了同一节奏的节拍器，在黑暗中无声地摆动着。

林肯从后视镜里看了他们一眼。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光。不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西。一个在后方等待的人，在看到前方的人活着回来时，才会有的那种光。

他把目光收回来，看着前方的路。沙漠在窗外流淌着。沙丘的脊线在橘红色的阳光下像一把把被烧红的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。

他踩下油门。车提到了一百零五公里每小时。引擎在轰鸣，轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面，车子向前冲去。

身后，沙漠在黑暗中沉默着。前方，廷扎瓦滕在阳光下等待着。那里有一口井，三百个人，和一个血债累累的账本。

林肯握着方向盘，看着前方的路。他的右腿踩在油门上，左腿在刹车踏板上方悬着。他的锅盖头在阳光下闪着青灰色的光，鬓角的白茬在汗水的作用下贴在头皮上。

“老大。”林肯突然开口道，“说实话，这恐怕并不是一个很好的主意。”

“嗯，我明白。”林锐叹了一口气，“但凡有第二种选择的话，我都绝不会这么做。但是现在，我们恐怕没有其他更好的选择。”

“我们会活着回去的。”林肯点上了一支烟，“更糟糕的情况，我们也曾经遇到过。现在，显然还没有那么糟。”

林锐沉默了几秒。

“我知道。”他说。

下午一点十二分，廷扎瓦滕出现在地平线上。

不是那种从沙漠里慢慢浮现出来的、像海市蜃楼一样的存在。它是突然出现的——翻过一道沙丘之后，它就躺在那里，像一个被遗弃在沙漠深处的、正在腐烂的动物尸体。

几栋土坯房，一座破败的清真寺，一圈用铁丝网围起来的骆驼圈，和一排被风沙侵蚀得面目全非的太阳能板。

没有树，没有草，没有任何绿色的东西。只有土，只有沙，只有石头，和被太阳晒得白的骆驼骨头散落在村子外围，像一个个沉默的路标，告诉每一个走近的人——你正在进入一个被世界遗忘的地方。

林肯把车降了下来。从一百零五降到八十，从八十降到六十，从六十降到四十。轮胎碾过沙地的声音变小了，引擎的声音也变小了，车厢里突然安静了下来，安静得能听到自己的心跳。

林锐看着那个村子，看了很久。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛在快地移动着——从左到右，从右到左，扫描着村子的每一个角落。

他在找。找哨兵，找伏击，找任何不属于这片沙漠的东西。

他看到了一个女人站在村口。穿着蓝色的图阿雷格长袍，头上裹着深蓝色的头巾，只露出一双眼睛。那双眼睛在阳光下是浅棕色的，很亮，像两颗被打磨过的琥珀。

她站在那里，一动不动，像一尊被立在沙漠深处的、用来指引方向的雕像。她的手里没有枪。她的腰间没有刀。她没有任何武器。至少，没有任何肉眼可见的武器。

但她身后站着四个男人。都穿着迷彩服，都端着ak，都戴着深色的墨镜。他们的站姿很专业——双脚分开与肩同宽，重心微微前倾，枪口朝下四十五度，随时可以抬起来射击。

他们的眼睛在墨镜后面看不到，但他们的枪口指向很清楚——不是对着林锐的车，是对着林锐的车可能去的每一个方向。无论林锐把车开到哪里，至少有一把枪会在那里等着他。

林肯把车停在村口，距离那个女人大约三十米。引擎没有关，空调没有关，车灯没有关。那是一个姿态——不是进攻，不是撤退，是一种悬停在两个选项之间的、既不属于任何一方的、随时可以倒向任何一方的姿态。

林锐推开车门，走下来。靴子踩在沙地上，出一个干燥的、清脆的声音，在寂静中显得格外响亮。

他把手从口袋里抽出来，垂在身侧，手指微微张开。他的手离腰间的格洛克17只有不到十厘米——不是准备拔枪，是让那些站在女人身后的男人知道，他有枪。他可以拔枪。但他没有拔。

那个女人看着他。那双浅棕色的眼睛在阳光下像两颗被打磨过的琥珀，反射着他的脸——被伪装油彩覆盖的、疲惫的、苍老的、鬓角有白的、眉间有川字纹的、脖子上有旧伤疤的、眼睛黑得像炭的脸。

她看了大概三秒。然后她把手伸到面前，用拇指和食指捏住头巾的边缘，慢慢地把头巾掀起来。

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