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阿福蜷在灶膛前,盯着那簇将熄未熄的火苗。柴禾噼啪作响,伴着母亲永不停歇的絮叨,像夏日恼人的蝉鸣。
“二十岁的人了,连个秀才都考不上。东头李家的儿子,去年就中了举人……”母亲王氏握着锅铲,在灶台前翻炒着野菜,每一下都像在翻炒阿福的失败。
阿福盯着火光。那光在他瞳孔里跳跃,映出三年前从考场踉跄而出的那个午后——他扶着墙呕吐,眼前飞满黑点,墨迹在考卷上晕开,像他溃不成军的人生。
“读书不成,种地也不行。让你锄个草,你把苗都锄了……”母亲的声音尖锐地穿透烟雾。
他记得七岁那年,在河边用泥巴捏了只小马,栩栩如生。母亲一脚踩碎:“玩物丧志!”泥马四分五裂,像他此后破碎的梦。
“说话啊?哑巴了?整天就知道呆,我养你有什么用——”
阿福突然起身。不是走向院门,而是走向墙角那个落满灰尘的木箱。母亲的声音戛然而止,看着他翻出一把生锈的刻刀,一块蒙尘的木头。
“你干什么?还不去砍柴!”
阿福不答。
他席地而坐,手指握住刻刀的瞬间,整个人像被注入了魂。木屑纷飞如雪,落在他的破衣上,落在脚边的尘土里。
母亲还在数落,但声音渐渐失去了对象。
她看见儿子那双总是躲闪的眼睛,此刻竟燃着两簇火苗。他手指翻飞,木屑沾满眉梢,整个人像着了魔。
她骂累了,停下来喘气。
屋里只剩下刻刀与木头相触的沙沙声,那么轻,却又那么不容忽视。她第一次现,这声音比她的责骂更有力量。
天色渐晚,阿福终于抬头,将手中的木雕轻轻放在灶台上。
那是一只浴火的凤凰,每一片羽毛都细致入微,火焰缠绕着翅翼,仿佛下一秒就会振翅高飞。最奇的是凤凰的眼睛——那不是死木,而是活的,有着挣扎、痛苦,更有冲破一切的渴望。
母亲愣住了。她看着这只凤凰,突然想起多年前,年幼的阿福用树枝在地上画鸟,画什么像什么。
邻居夸这孩子有灵性,她却说:“画得再好,能当饭吃吗?”
二十年的责骂堵在喉咙里。她伸手想摸凤凰,却在触到的瞬间缩回手——那木头竟是温的。
“这是……”她声音干涩。
“娘,”阿福第一次打断她,声音平静,“我可能真的考不上功名。但我会雕刻。李员外说过,我雕的蛐蛐罐,他愿意出十两银子。”
母亲张了张嘴。她想起这些年阿福偶尔带回来的铜钱,说是帮工挣的。现在她才明白,那是他熬夜雕刻换来的。
“你……你什么时候学的?”
“一直都会。只是您从来没看见。”
灶膛里最后一点火星啪地炸开,熄灭了。但那只木凤凰在暮色中熠熠生辉,仿佛自身就能光。
母亲慢慢坐到凳子上,二十年来第一次,屋里只剩下沉默。
在这沉默里,她听见了另一种声音——那是木头在儿子手中歌唱的声音,是天赋破土而出的声音。
她看着儿子。这个她骂了二十年“没出息”的儿子,此刻挺直的脊梁像山岳。
原来他一直都在用自己的方式生长,只是她被失望蒙蔽了双眼。
“明天……”母亲开口,声音沙哑,“明天你去镇上,买些好木头。”
阿福惊讶地看着她。
母亲别过脸去,盯着那只凤凰:“既是要雕,就雕些像样的。”她顿了顿,极轻地加了一句,“小心别伤了手。”
夜色完全笼罩了茅屋。阿福继续雕刻另一块木头,母亲默默盛了碗野菜粥放在他身边。她没有再说话,只是看着木屑在他指间飞舞,忽然觉得,这比秀才的功名更实在。
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