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这句话轻飘飘地落下,却比战场上任何一句斥责都更让赵子龙喘不过气。
他知道自己的厨艺不怎么样,可这碗面,是他第一次,完完全全用自己的手,为另一个人做的。
哪怕火候没掌握好,哪怕锅底烧焦了一块,哪怕鸡蛋打得歪歪扭扭——他还是把所有步骤走完了,没喊王管家,也没偷偷叫外卖。
他张了张嘴,声音有些干:“那个……黑的不是焦了,是……我放了老抽。我想着,你平时吃的面都偏咸香一点。”
诸葛亮挑眉,用筷子慢条斯理地翻了两下面条。
酱色浓重的汤汁黏在筷尖,散出一股过度酵的咸香气息。
他皱了皱眉,没有动口。
“你确定这是老抽?”他语气平静,却带着一丝不易察觉的疲惫,“不是锅底刮下来的碳?”
赵子龙喉咙一紧,脸瞬间涨红。
他想辩解,可话到嘴边又卡住了——因为连他自己都不确定那股焦糊味到底来自酱油还是锅底。
他只能低声说:“我……我是照着菜谱来的……视频里说,大火收汁会更有风味……”
“菜谱没告诉你,火开着人不能走?”诸葛亮放下筷子,目光转向厨房方向,脸色骤然沉了下来。
他起身,拖鞋在地板上出轻微的摩擦声,一步步走向厨房。
赵子龙下意识跟上去,心跳随着脚步加快。
一进厨房,空气仿佛凝固了。
灶台一片狼藉:锅没洗,倒扣在水池边沿,边缘还挂着半凝固的油渍;调料瓶横七竖八地倒着,酱油瓶口滴下的褐色液体在台面上画出一道蜿蜒的痕迹;案板上散落着葱花和蛋壳,水池里堆着用过的碗碟,连燃气灶的火孔都被溢出的面汤堵住,泛着诡异的黄垢。
诸葛亮站在门口,盯着这片混乱,眼神从最初的错愕慢慢转为一种近乎荒谬的沉默。
“你……就打算让王管家回来收拾这个?”他声音很低,却像冰锥刺进空气。
赵子龙抿了抿唇:“我……我不是想等会儿一起洗吗?反正他明天就回来了……”
“所以你觉得,只要有人善后,你就可以心安理得地制造灾难?”诸葛亮转过身,目光如刀,“你以为这是游戏里的一次试错?重来就行?现实里,没人会一遍遍替你擦屁股。”
赵子龙猛地抬头:“我不是这个意思!我只是……不想麻烦别人!”
“那你现在端出来的这碗东西,算什么?”诸葛亮冷笑,“喂狗都嫌咸。你还指望我感动于你的‘心意’?”
这句话像一记耳光抽在脸上。
赵子龙胸口剧烈起伏,拳头攥得咯咯作响,可他没反驳。
因为他清楚,对方说得没错——他确实搞砸了。
他想表达关心,结果却变成了一场令人窒息的闹剧。
他低下头,声音哑了:“……我知道我不够好。不会做饭,不会说话,连最简单的事都做不好。但我……是真的想为你做点什么。”
厨房里一片死寂。只有冰箱出轻微的嗡鸣。
智脑不知何时出现在门框边,银白色的长在昏黄灯光下泛着微光。
它没有说话,只是静静地看着两人,数据流在眼底悄然流转,仿佛在评估情绪波动的阈值。
诸葛亮闭了闭眼,深吸一口气,像是在压制某种即将爆的情绪。
然后他转身,走向水池,伸手拧开龙头。
水流哗哗作响。
“洗锅。”他背对着赵子龙,语气不容置疑。
“等王管家——”
“现在。”诸葛亮打断他,声音冷得像霜,“否则这顿饭,谁也别吃。”
赵子龙怔住。
他望着那个背影——那个明明刚从情绪崩溃的边缘被拉回来,此刻却又挺直脊背、重新披上铠甲的男人,忽然意识到一件事:
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