魔爪文学

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第8章 衡阳 南岳之根湘江之畔与血火岁月下的人间余温（第10页）

我提着背包走出站台，望见远处熟悉的城市轮廓，楼宇与山影之间有一种被河水打磨过的柔和。

出租车在湘江边停下时，司机问我：“你不是本地人吧？不像衡阳口音。”

我顿了顿，说：“衡阳人，走远了。”

他笑：“那你是回来认水的。”

我点头。他说得没错。人从山水里走出去，终归要回来看一眼它是否还在。

我站在湘江岸边，江水静静流淌，像一位中年的母亲，不再训斥，也不再哭泣，只是默默地看着你。

我写下：

“衡阳是一座江水洗过的城。它不讲声势，也不高调，只在你离开久了之后，悄悄地提醒你：我还在这。”

二、石鼓书院：风骨之地，山河有声

第二天清晨，我沿江步行至石鼓书院。

它位于湘江与蒸水交汇之处，被称作“衡州八景”之一，也是古时文人墨客寄情之所。晨雾尚未散尽，青石台阶湿润如洗，院内楹联斑驳，竹林掩映。

我坐在讲台残柱前，仿佛看见当年讲学者挥袖论道的影子，也听见湘军少年在此立誓从军的呼喊。

一位正在打扫的老人说：“你们年轻人来这，不是看古迹，是来看以前的人讲的那个‘气节’。”

我问他：“什么是气节？”

他看着石柱，轻声说：“就是你愿意为了它吃一辈子亏的东西。”

那一刻，我沉默了。

我写下：

“衡阳不靠水陆，也不靠喧闹，它靠的是风骨。那风，吹在书页上，也吹在骨头里。”

三、衡阳抗战纪念馆：血与火下的默祷之地

我前往衡阳保卫战纪念馆。

那是一段不愿提起却必须记住的历史。七天七夜，一座中部小城，被两万人守成焦土，却未曾轻言放弃。

我站在纪念碑前，风吹过阶梯，两旁老槐树发出“沙沙”的声音，如哭亦如诉。

讲解员是位穿灰色制服的青年，他说：“每年八一，我们会有祭奠仪式，但平时来的人不多。”

我问他：“你不觉得冷清吗？”

他摇头：“碑不为热闹而立，碑是给时间立的。”

我望着那碑上一个个刻名，想象他们不曾远走的魂魄，还在这座城的夜里巡视。

我写下：

“衡阳的血，不喊冤。它不在历史书里，而在夜里你路过江边时，那一瞬莫名泛起的鼻酸里。”

四、南岳脚下：五岳独秀与心中的山

在衡阳，不能不去南岳衡山。

我坐早班车抵达山脚，沿着石阶一路登上半山腰。山风清烈，松涛阵阵。脚下是云雾环绕的山林，身边是香火缭绕的寺庙。

我在南天门前遇见一个来还愿的女人，她带着母亲，说是感谢南岳保佑她考上了大学。

我问她：“你信吗？”

她点头：“我不只信南岳，也信我妈。”

我微笑，心里却突然泛起一丝酸楚——我记得小时候也是母亲牵着我的手，在这条台阶上一步一步地走，我们没有说什么伟大的愿望，只是希望“平安”。

我写下：

“南岳之所以灵，不是神灵灵，而是人心真。每一个走上山的人，都带着一个不想说出口的愿望，山不问，但听。”

五、地图与故土低音的归乡章

那夜，我回到儿时的家，老屋早已翻新，只有墙角那块刻着“阿蒙”名字的砖还在。

我摊开地图，将长江之水一路连至湘江，再标注衡阳城中南岳、书院、江岸、老家，红线盘绕，如心脏的血管缓缓跳动。

我写下：

“衡阳不是一个归处，它是一个起点。它不是繁华，不是势能，它是血脉，是你说出‘我是哪里人’时，那个‘哪里’的本身。《地球交响曲》在此奏响归乡章，琴声不响亮，却最真实；节奏不快，却最稳妥。它在耳边说：你看了很多世界，但这个地方，先看过你。”

我望着窗外月光洒落在湘江水面，如母亲未眠的目光。

我轻声念出：

“明天，我该出发了，离开家乡，去下一程。可我知道——我带走的不止是故事，是一块根。”

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