魔爪文学

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第22章 毒牙（第1页）

（林潜日记片段，4月23日凌晨）

天快亮时，吴梭的人在火堆里烧一张照片，是“博士”的照片。火焰把那张温和的、戴着金丝眼镜的脸一点点吞噬，卷曲，变黑，化成灰。吴梭说“烧照片没用。要烧真人。”

他往火里添了根柴，火星炸起来，溅到他手上，烧出个水泡，但他没动，只是盯着火“但烧真人之前，得让他尝尝，什么叫生不如死。”

我问他“怎么让他生不如死？”

他笑了，笑得像哭“把他变成他做的那种‘艺术品’。让他活着，但不成人。让他看着自己，慢慢烂掉。”

4月23日，清晨五点十分，B7区东北侧密林

雾是灰白色的，很浓，贴着地面流动，像冰冷的、粘稠的牛奶，把整片雨林泡在里面，能见度不到五米。树是模糊的影子，路是看不见的，只有脚下湿滑的苔藓和腐叶是真实的，踩上去噗嗤噗嗤响，像踩在什么软体动物的内脏上。

林霄走在队伍最前面，端着ak-74u，枪口指向前方，手指虚搭在扳机上。夜视仪还戴着，但雾太浓，夜视仪也没用，视野里是一片晃动的、模糊的幽绿。他走得很慢，很警惕，眼睛盯着前方，耳朵竖着，听着周围的动静——风声，雾流动的声音，远处鸟叫的声音，还有……某种细微的、金属摩擦的声音，很轻，很慢，但确实存在，在雾里飘，像鬼魂在磨牙。

他们已经追了“博士”七个小时。从昨晚空地处分开，沿着血迹，一路追进这片密林。血迹很新鲜，滴得不多，但很规律，每十米左右有一滴，像故意留下的标记。“博士”受伤了，左肩中弹，7.62x54mmR的子弹，打进去不会立刻死，但会很疼，会失血，会拖慢度。正常情况下，他跑不远。

但“博士”不是正常人。他是疯子，是魔鬼，是玩弄人心的艺术家。他留下的血迹，可能是陷阱，可能是诱饵，可能是……游戏。

林霄知道，但他必须追。因为“博士”必须死。因为那些被做成“活体雕塑”的人，因为波岩空洞的眼窝，因为那七个在火里化成灰的冤魂，因为……他自己心里那团越烧越旺、快要把他烧成灰的怒火。

“队长，血迹断了。”老周从后面追上来，蹲在地上，用刺刀拨开落叶。落叶下是黑色的泥土，泥土上有血，但到这里就没了，像被什么擦掉了，或者……人到这里就消失了。

“搜。”林霄说，声音很哑，很冷，“十米半径，仔细搜。可能有地道，可能有伪装。”

众人散开，在浓雾里摸索。雾很冷，吸进肺里像吸进冰渣子，黏在喉咙里，让人想咳嗽，但不敢咳。每个人都很紧张，手指扣在扳机上，眼睛像探照灯一样扫视，但雾太浓，什么也看不清。

突然，小陈出一声短促的惊叫，但立刻捂住嘴。他蹲在一棵巨大的榕树下，树根像无数条蟒蛇一样从树干上垂下来，扎进土里，形成一片错综复杂的、像迷宫一样的根系。在根系最密集的地方，有一个洞，洞不大，约半人高，黑漆漆的，有风吹出来，带着一股……甜腻的、像腐肉和香水混合的怪味。

是地道。

“博士”从这里钻进去了。

林霄走过去，蹲在洞口，用手电往里照。光柱刺破黑暗，照出一条狭窄的、向下延伸的通道，通道是人工开凿的，很粗糙，壁上能看到凿痕。通道很深，看不到底。味道就是从里面飘出来的，很浓，很刺鼻，像打开了停尸房的门。

“进不进？”老周问，声音很低。

“进。”林霄说，没有任何犹豫，“小王，你带两个人守在外面，建立防线。其他人，跟我进去。老周打头，我断后。阿明，你在中间，注意听动静。”

“是。”

老周第一个钻进洞里，sVd背在背上，手里端着缴获的mp5k短冲锋枪——这种狭窄环境，短枪更方便。林霄跟进去，接着是阿明，小陈，还有两个克钦兵。通道很窄，只能一个人爬行，空气很闷，味道更浓了，甜腻中带着一股铁锈味，是血的味道。

爬了约二十米，通道开始变宽，能弯腰行走了。又走了十米，前面出现光亮，是火光，在通道尽头摇曳。还有声音，是音乐，很轻，很舒缓，是……钢琴曲。林霄听出来了，是巴赫的《g弦上的咏叹调》，庄重，哀伤，像在教堂里，在为死人送行。

在这地狱般的地道里，听到这样的音乐，诡异得让人头皮麻。

老周停住，举起手，示意后面的人停下。他慢慢探头，看向通道尽头。林霄也探头，看过去。

通道尽头，是一个大厅。

很大，约两百平米，高约五米，是天然洞穴改造的，洞壁很光滑，刷成了白色，挂着……画。不是普通的画，是用人皮做的画，绷在木框上，画着各种诡异的图案——扭曲的人体，破碎的器官，流淌的血河，还有一张张痛苦、狰狞、但很“美”的脸。画框下面有标签，写着日期、地点、作品名称，像真正的艺术展。

大厅中央，摆着一张手术台，台上躺着一个人，盖着白布，只露出头。是个年轻女人，闭着眼睛，脸色苍白，但还活着——胸口在微弱起伏。手术台周围，摆满了各种仪器——心电图仪，呼吸机，输液泵，还有……一些林霄不认识的、闪着红绿灯的设备。

大厅一角，有个工作台，台上摆着各种手术器械——手术刀，剪刀，镊子，锯子，针线，都很干净，在火光下闪着冷光。工作台旁边，有个书架，上面摆满了书，大部分是医学书，解剖学，病理学，心理学，还有一些林霄看不懂的外文书。

大厅另一角，有个留声机，是那种老式的、带大喇叭的留声机，黑胶唱片在转，出舒缓的钢琴曲。留声机旁边，摆着一张藤椅，椅子上坐着一个人。

是“博士”。

他换了一身干净的白大褂，左肩缠着绷带，绷带上渗出血，但他似乎感觉不到疼，只是闭着眼睛，靠在椅子上，手指随着音乐轻轻敲着膝盖，很享受的样子。他面前的矮几上，摆着一杯红酒，红得像血，在火光下闪着暗沉的光。

他听见了动静，睁开眼睛，看向通道方向，看见林霄他们，愣了一下，然后，笑了，笑得很温和，很平静，像在欢迎老朋友。

“终于来了。”他说，放下酒杯，站起来，整了整白大褂，“我等你很久了，林队长。”

他说的是中文，很标准，带点京腔。

林霄心里一沉。对方知道他的名字，知道他的身份，知道……一切。

“你是谁？”林霄问，端着枪，走出通道，走进大厅。其他人也跟着出来，呈扇形散开，枪口指着“博士”。

“我？”“博士”笑了笑，走到手术台边，看着台上的女人，伸手，轻轻摸了摸她的脸，动作很温柔，像在摸情人，“我是医生，是艺术家，是科学家，是……收藏家。名字不重要，你可以叫我博士，大家都这么叫。”

“那些‘雕塑’，是你做的？”

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