魔爪文学

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第1章 边尘咽血寒刃惊魂（第1页）

pS：大脑寄存处。别太较真，生活开心。

正文：

刺骨的冷，像是千万根冰针扎进骨髓，又在里面搅动。

林天猛地睁开眼，吸入的第一口气带着浓重的铁锈味、霉烂的草絮味，还有一种难以形容的、甜腻腻的腐败臭味，呛得他几乎呕吐。

视线模糊不清，只有一片昏沉。头顶是低矮、乌黑的木梁，结着蛛网，几根枯草耷拉下来。身下是冰冷梆硬的土炕，铺着一层薄薄的、散发着酸馊气的烂麦秸。每一次呼吸，胸口都传来撕裂般的剧痛，让他怀疑自己的肋骨是不是全断了。

这是哪儿？

地狱的接待处也没这么寒碜吧？

他最后的记忆，是大学图书馆通明的灯火，是摊开那本《南明史》上令人扼腕叹息的文字，是为赶毕业论文连续熬夜后心脏传来的一阵剧烈绞痛，以及眼前彻底的黑……

剧烈的咳嗽不受控制地涌上来，牵扯着全身的伤痛，让他蜷缩成一团，像一只被扔进开水里的虾米。咳出的唾沫带着血腥味。

“咳…咳咳……”

旁边的黑暗中传来一声沙哑不耐的嘟囔：“号丧呢……消停点……让不让人睡了……”

林天艰难地偏过头，借着从破旧窗棂透进来的微弱天光，他看到不远处蜷缩着几个黑影，裹着看不清本来颜色的破烂絮袄，睡得死沉，对这边的动静毫无反应。刚才嘟囔的那个，翻了个身，露出一张枯槁、黝黑的脸，胡子拉碴，眼窝深陷，看上去像是四十多岁，但林天直觉他可能比自己大不了多少。

这是……牢房？不对。

他勉强抬起仿佛灌了铅的手臂，摸向自己身上。触手是一种冰冷、坚硬、粗糙的触感——那是一副破损严重的古代札甲，冰冷地贴着他单薄的、同样湿漉漉的里衣。甲叶边缘卷曲，有些地方甚至被什么东西撕裂，露出下面的皮革。腰间挂着一把式样古朴的腰刀，刀鞘破旧。

他的心猛地一沉，一个荒谬绝伦、却又无比清晰的念头砸进脑海。

不是吧……

就在这时，破旧的木门“吱呀”一声被从外面推开，一股更加凛冽的寒风瞬间灌入，带着雪沫和冰渣，吹得林天一个哆嗦，也吹醒了炕上另外几个人。

一个穿着同样制式破旧盔甲的老兵端着一个豁口的瓦盆走了进来，盆里冒着微弱的热气。他脸上刀刻般的皱纹里嵌满了风霜和疲惫，眼神浑浊，却带着一种林天在大学里从未见过的麻木与漠然。

“都没死呢？没死就起来吃点东西，暖和暖和身子骨。”老兵的声音沙哑得像砂纸摩擦，“狗日的天，真他妈要冻掉脚指头了。”

他把瓦盆往炕中央一放，里面是半盆灰褐色、几乎看不到米粒的稀粥，飘着几片说不清是什么的烂菜叶。

炕上的几个人像是被注入了生机，猛地扑过去，掏出各自的破碗，争先恐后地舀着那点可怜的糊糊，生怕慢了一步就没了。没有人说话，只有粗重的喘息和碗勺碰撞的叮当声。

那个之前嘟囔林天的汉子舀了满满一大碗，瞥了一眼还躺在炕上动弹不得的林天，嗤笑一声：“新来的雏儿，看样子是不成了。省一口是一口。”

老兵没说话，算是默认了。他走到林天身边，蹲下身，粗糙的手扒开林天糊满血污和冷汗的额发，探了探他的额头，又看了看他胸口简易包扎过的、还在渗血的布条。

“啧，”老兵皱了皱眉，“烧得烫手。这伤……你小子命大，被鞑子的箭头蹭了一下，没穿个透心凉，还能捡回半条命躺这儿，算祖坟冒青烟了。”

鞑子？箭头？

林天的心脏狂跳起来，明末？！他真的到了这个地狱开局的年代？还成了一个前线小兵？

巨大的恐惧和绝望瞬间攫住了他，比身体的伤痛更甚。他想开口，喉咙却像被堵住，只能发出嗬嗬的气音。

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