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他又想起了去年春旱。
清河县的农户们,跪在干裂的田埂上,向天祈雨。
当第一滴雨水落下时,那些面朝黄土背朝天的汉子们,脸上哪里有什么“愁”?
那是狂喜!是活命的希望!是这一年的收成!
“雨,不是泪。”赵晏猛地睁开眼。
那双清亮的眸子里,爆发出一种摄人的光芒。
“雨,是命。是生机。是天地之间,最慷慨的馈赠!”
他看向砚台。
那方“青云墨”,正静静地卧在砚中。
“陆兄。”赵晏忽然开口。
正抓耳挠腮、不知如何下笔的陆文渊吓了一跳:“赵弟,怎么了?”
“借你的水一用。”赵晏也不等他答应,直接拿起陆文渊桌上的水盂,往自己的砚台中,倒入了满满一泓清水。
水满则溢。
他没有像往常那样惜墨如金。
他用力地研磨着那方墨锭。
松烟的香气,随着墨汁的浓稠,愈发激昂地散发出来。
;“一炷香,快燃尽了!”司仪官的高喊声,让场上的气氛瞬间紧绷到了极点。
不少还在苦思冥想的学子,此时已是一头冷汗,不得不匆匆下笔,写些凑数的歪诗。
而赵晏,终于提笔了。
他没有用那支纤细的勾线笔,而是换了一支笔锋饱满的羊毫大笔。
饱蘸浓墨,笔尖甚至吸得有些沉重。
他不需要“悲秋伤春”。
他要写的,是这春日里,最真实的脉动!
“呼——”风起。
吹动了赵晏的衣角,也吹动了他笔下的墨香。
落笔!
第一句,便没有半分“愁”字。
他的字,不同于那种流行的、纤细秀美的“馆阁体”,而是带着颜筋柳骨的方正与厚重,力透纸背!
赵晏写得极快。
那种积蓄在胸中的、对这个时代“无病呻吟”风气的反叛,对“寒门崛起”的渴望,对“万物生长”的赞美,此刻全都化作了笔下的墨痕。
“啪!”最后一笔落下,墨汁飞溅,在纸张的末尾,晕开了一朵如同墨梅般的小点。
几乎是同时,铜锣声响。
“时辰到——!停笔——!”
全场肃静。
数百名书童鱼贯而入,将学子们案上的诗稿一一收起,呈送上高台。
高台之上。
陈阁老靠在椅背上,闭目养神。
他身旁,几位负责初选的博士正在紧张地阅卷。
“这首……《雨霖铃》,词藻尚可,但又是写青楼离别,俗了。”
“这首《听雨》,全是前人牙慧,毫无新意。”
“这首……唉,怎么全是‘愁’、‘苦’、‘泪’?这大好的春光,难道就没一点让人高兴的事吗?”一位博士忍不住抱怨道。
这几百份卷子看下来,简直就像是看了一场“比惨大会”,看得人心情抑郁。
“咦?”就在这时,负责阅卷的张博士(那位收了慕容飞好处的评委),忽然发出了一声惊叹。
他手中拿着的,正是慕容飞的那首《暮雨吟》。
“好诗!好诗啊!”张博士大声赞叹,故意引得周围人都看过来。
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