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璃月港的空气里总是混杂着海水的咸腥和琉璃袋的淡香,叫卖声和码头工人的号子声织成一张密不透风的网,将整个港口笼罩其中。
我是一个码头苦力,此刻站在吃虎岩边,手里攥着一枚温热的摩拉,指尖的触感粗糙而真实。
就在刚才,一个扎着双马尾的暗红身影如同一只惊鸟,从绯云坡的台阶上一跃而下,口中哼着不成调的歌谣,帽檐上那枚梅花徽记在阳光下晃得我有些睁不开眼。
是她,胡桃。
如今的往生堂七十七代堂主。
我的……未婚妻,如果那纸儿戏般的婚约还能算数的话。
记忆像是被礁石击碎的浪涛,不受控制地翻涌上来。
脑海里浮现出的,是两家庭院只隔着一道矮墙的童年。
父亲爽朗的笑声仿佛还在耳畔,“中儿,将来要好好待胡家丫头,你们可是有娃娃亲的!”那时的我,只会傻傻地点头,然后偷偷去看墙那边的她。
她总是蹲在花圃里,用小铲子挖着蚯蚓,看到我便会咧开嘴笑,露出两颗小虎牙,手里举着那蠕动的虫子朝我挥舞。
她的父亲,胡堂主,一个温和而肃穆的长者,总会轻声呵斥她没个女孩样子,但眼里的宠溺却藏不住。
我们的世界很小,小到只有那两座相邻的宅院;我们的世界也很大,大到我们以为可以永远这样无忧无虑地听着大人们的调侃,慢慢长大。
然而,那场突如其来的政治风暴,将我安稳的世界彻底撕碎。
我至今仍能清晰地回忆起那个夜晚,火光染红了半边天,家中器物碎裂的巨响、母亲压抑的哭泣和父亲被甲士拖拽出门时决绝的背影。
嘈杂、混乱、刺鼻的焦糊味……一切都终结于那扇被官府贴上封条的沉重大门。
一夜之间,我从周家的少爷,变成了无名无姓的孤儿,被送进了那个冰冷、充斥着消毒水气味的孤儿院。
白墙,铁床,统一的灰色制服,以及每个人脸上麻木的表情。
这就是我的新家,没有父亲的笑声,也没有墙那边那个会朝我做鬼脸的女孩。
最初的日子,我每天都蜷缩在角落,渴望能再次闻到家里饭菜的香气,但最终,胃里的饥饿感总会战胜一切,让我不得不吞下那难以下咽的冷饭。
我是在孤儿院里,从别人口中,断断续续地听说了她的事。
十岁那年,她的父亲,那位总是带着温和笑意的胡堂主,也走了。
我无法想象,那个曾经只会追着蝴蝶跑的小女孩,是如何面对那样的变故。
没有了父亲的庇护,她又是如何独自撑起整个往生堂,成为人们口中那个行事古怪却又可靠的胡堂主。
我们就像是被命运之手随意拨弄的两颗棋子,在同一场风波里,以不同的方式失去了最重要的支柱,被推向了截然不同的轨迹。
她继承了家族的责任,行走于生死的边界;而我,则在尘埃里挣扎求生,连自己的姓氏都差点遗忘。
街角处,她正跟“卯师傅”家的香菱不知道在争论些什么,双手叉腰,表情夸张,引得路人纷纷侧目,但那双明亮的绯色眼瞳里,闪烁着一种难以言喻的、仿佛能燃尽一切的生命力。
真好啊,我们都活下来了。
虽然家破人亡,虽然曾经的婚约早已沦为一纸空谈,但看到她依旧如此鲜活,如此……肆意地活着,我便觉得胸中那块因往事而积郁的坚冰,似乎也融化了一角。
她或许早已不记得那个只会傻傻看着她的邻家男孩了,但没关系。
我们都在各自的道路上,努力地对抗着命运曾施加于我们的残酷。
这就够了。
璃月港的人潮将她的身影渐渐淹没,而我转过身,向着相反的方向走去。
前路漫长,总会有再见的一天。
十二岁生日那天,孤儿院的嬷嬷给了我一个冷掉的馒头和几枚黑漆漆的摩拉,告诉我该自己去讨生活了。
铁门在我身后“哐当”一声关上,隔绝了那片养育了我几年的死寂之地。
我没有回头。
港口的风带着一股子腥味和煤灰的味道,钻进我单薄的衣衫里。
这就是社会,一个比孤儿院的水泥地更硬、更冷的地方。
我需要活下去,肚子的饥饿感是最诚实的鞭子,抽得我迈开双腿,朝着那些看起来最辛苦、也最可能收留童工的地方走去——南码头。
码头的工头是个满脸横肉的男人,他用浑浊的眼睛上下打量我,像是在估量一头牲口的斤两。
他吐掉嘴里的草根,指着旁边一堆小山似的黑铁矿石,声音粗哑“一天十个摩拉,管一顿饭。干不干?”我用力点头,生怕他下一秒就反悔。
于是,我的新生活开始了。
每天的工作就是用一个比我脑袋还大的破筐,把那些沉重、边缘锋利的矿石从船舱里背到货栈。
矿石的棱角割破我的手掌和肩膀,血和汗混在一起,浸透了那件洗得白的旧衣服,干了之后变得又硬又涩,像一层砂纸贴在身上。
第一天收工时,我的胳膊和腿都不是自己的了,每动一下,骨头缝里都像有针在扎。
工头扔给我一个硬得能砸死人的杂粮饼子,我狼吞虎咽地塞进嘴里,粗糙的谷物划过喉咙,带来一阵火辣辣的疼,但我只是用力地咀嚼,把每一分能量都压榨出来。
活着,就要吃东西。
疼是正常的,习惯就好。
这里的夜晚很短,天刚蒙蒙亮就要开工,直到月亮挂上天边才能休息。
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