魔爪文学

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第8章 谁人的记忆（第5页）

他不知道自己站在哪儿，他不知道自己是谁，他只知道——他要找一个人。

一个他爱的人，一个他应该去找的人，一个——他的脑子里有一张脸。

黑头，蓝眼睛，头温婉扎起盘在肩上，带着铆钉眼镜，嘴唇总是微微翘着，像是在笑，又像是在生气。

他不知道她叫什么，他不知道她在哪儿，他只知道——他要去找她，他必须去找她。

他只知道，他胸口里面那块碎片在光。

绯红色的，从皮肤底下透出来，像一盏灯。

它在指引他，往那个方向，往那片荒野的尽头——

他跑起来。他跑过荒野，跑过森林，跑过那些他以为是路但其实不是路的地方。

他跑的时候，眼前的画面在变。

一会儿是断壁残垣，墙壁倒塌，柱子折断，地上铺着碎成渣的大理石，那些石头上有他认识的花纹——那是教会大殿的地砖，他踩过无数次，每一次都是去领任务，每一次都是去送死。

一会儿是奢华大气的宫殿教堂，穹顶上画着神，神在看他，用那些跟肉山上一模一样的眼睛看他，他在那些眼睛底下跑，跑过一排一排的椅子，跑过那些跪着的人，跑过那些举着蜡烛的手，那些手在抖，蜡烛油滴在地上，一滴一滴的，像泪。

一会儿是人声鼎沸的集市，有人在卖鱼，有人在卖菜，有人在吵架，有人在笑。

那些人他不认识。

一会儿是尸横遍野的灾区，那些脸变了，变成他认识的了。

变成他一起训练过的、一起出过任务的、一起在培养舱里泡过的——那些脸。

现在它们烂了，肿了，眼睛被鸟啄了，嘴巴张着，像在喊什么。

他跑过它们，不敢停。

他跑过那些他万分熟悉的面孔，那些在记忆里对他笑过、跟他吵过、被他救过、也救过他的面孔。

然后他跑过那些面目全非的尸骸，那些他认不出来、但身体知道是谁的尸骸。

那些跟他一样从肉山上割下来的、被捏成人形的、被扔出去送死的——兄弟。

他跑着跑着，脚下的路变了。不是泥，不是石头，是——他低下头，看见自己在跑过一片镜子。

镜子碎了，一块一块的，每一块里面都有一张脸，不是他的脸，是——那些脸，那些被灌进他脑子里的脸，那些他以为是他自己的、但其实不是的记忆里的脸。

他踩过去，镜子碎了，脸也碎了。

他跑了很久，久到他以为他永远不会停下来，然后他看见了那抹绯红的身影。

在森林的尽头，在树的影子底下，在一片他看不清楚的光里。

那抹身影在动，在飘，像一片被风吹着的叶子，又像一只手在招。

他的脚自己动了，往那抹绯红跑过去。

跑过那些树，跑过那些藤蔓，跑过那些他看不见但身体知道怎么躲的树枝。

那抹绯红在前面，不远不近，像一盏灯，像一只眼睛，像——他在胸口里面感觉到的那块碎片。

它在指引他，它在带他去找那个人，那个他爱的人，那个他应该去找的人，那个——

他跑着跑着，眼前的画面又开始变。那是珐露洁尔的脸。黑袍，蓝眼睛，脸上戴着铆钉眼镜，嘴唇抿着，眉心微蹙。

她在看他，隔着“蛋壳”的表面，隔着那些管子，隔着那些他以为是真的但其实不是的距离。

她看他的时候，眼睛里有什么东西在动，不是那种研究员看实验体的眼神，是——他不懂，他从来不懂。

他只是叫她“母亲”。

在每一次任务之前，在每一次受伤之后，在每一次从培养舱里醒过来的时候，他叫她“母亲”，她每次都应，声音很轻，像是怕惊动什么。

一会儿又变成别的脸。也是黑头，蓝眼睛，头戴着黑色尖顶软帽，嘴唇微微翘着。

她站在雪地里，低头看着一个蜷缩在墙角的孩子，伸出手。

“冷吗？”那个孩子抬起头。

那个孩子是他，那个孩子不是他，那张脸在看他。

不是隔着“蛋壳”的表面，不是隔着那些虚幻透明的管子，不是隔着那些他以为是真但其实不是的距离。

她看着他，像看一个人。像看一个不是从肉山上割下来的、不是被捏成人形的、不是被扔出去送死的——人。

他跑得更快了。

那抹绯红在前面，越来越近，越来越近——他伸出手，想去抓。他的手指碰到了什么——凉的，滑的，像丝绸，像水，像一块碎掉的玻璃。

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