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克雷格的表情没有变化。
只是微笑僵在了脸上,像是被冻住了。
“Vesper?”他又叫了一声,这次声音低了几分,带着一丝不易察觉的颤抖。
没有回应。
他走向浴缸,步伐带着一种奇怪的迟疑,每一步都像是踩在碎玻璃上。
他在浴缸边缘蹲下,伸手触碰塞隆的脸颊。
那声尖叫不是来自他的喉咙,是来自他的身体深处。
不是哀嚎,不是哭泣,是那种动物被陷阱夹住时出的、原始的、不成调子的声音。
他的身体猛地弓起,像是要把什么痛苦从体内呕出,但那声音却卡在了胸腔里,变成了一种可怕的、窒息的喘息。
他抱起她。
水声哗啦,在寂静的浴室里像是某种审判。
塞隆的头向后仰去,露出苍白的脖颈,晨光在她的皮肤上投下一种诡异的、近乎神圣的光泽。
“不……”他终于说出了第一个词,但那不是对任何人说的,是对自己,“不,不,不……”
他摇晃她,那声音越来越大,然后突然——
戛然而止。
他把她紧紧搂在胸前,脸埋在她的湿中。
窗外,威尼斯的黎明正在降临,第一缕阳光穿透薄雾,照在他们身上。
像是某种祝福,又像是某种诅咒。
“cut!”
李陆的声音很轻,像是怕惊扰了什么。
酒店套房内,没有人动,没有人说话,只有克雷格粗重的喘息声在古老的墙壁间回荡。
“完美,”李陆赞赏说,声音轻得几乎被运河的水声淹没,“这就是我要的。邦德的葬礼,oo7的诞生。在真正的威尼斯,在真正的黎明,在真正的——”
他停顿了一下,看向窗外。
“在真正的失去中。”
收工后,塞隆裹着六条毯子,坐在露台上喝热巧克力。
热风机一刻不停的对着抖成筛子的塞隆鼓着热风。
她的牙齿还在打颤,但眼睛里带着那种奇异的满足——演员在完成杰作后的空虚与充盈。
“我死得怎么样?”她问,带着一丝黑色的幽默。
“很美,”李陆说,目光投向远处正在泛红的圣马可钟楼,“整个威尼斯都在为你哀悼。”
塞隆顺着他的目光看去。
晨雾正在散去,贡多拉开始出现在水面上,船夫们的歌声再次响起——那种古老的、忧郁的威尼斯民谣,像是从几个世纪前飘来的。
“他入戏太深了,”塞隆说,指的是克雷格,“刚才在浴缸里,我闭着眼睛,都能感觉到他的绝望。那种……被全世界抛弃的感觉。我甚至想睁开眼睛告诉他,我没事,这只是拍戏。”
“但你没有,”李陆说,“这就是为什么你是最好的。你愿意为了真相,忍受痛苦。”
他顿了顿,声音更低“这也是我为什么选威尼斯。假的场景拍不出真的痛苦,但真的痛苦——”他看向下方墨绿色的运河水,“真的痛苦需要真的美丽作为对照。否则,它就只是残忍。”
塞隆沉默了很久。当她再次开口时,声音带着一丝颤抖“李,我能问你一个问题吗?”
“请说。”
“你为什么对这场戏这么……执着?我是说,”她斟酌着词汇,“你拍了那么多获奖的文艺片,但这场戏,我感觉你把它当成了整部电影的圣杯。甚至,当成你人生的圣杯。”
李陆没有立即回答。
他走向露台边缘,手指扶住古老的石栏杆。
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