魔爪文学

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第293章 棺材里的戏法（第4页）

“所以你要进第三层，就得先变成一个真正的死人。”

我学活死人戏学了二十天，到那一刻才真正明白了一件事我学的不是戏法，我学的是怎么去死。然后，在死了之后，怎么再活过来。

第二天夜里，老阴给我吃了一颗药丸，让我躺进了那口躺了二十天的棺材里。棺材盖合上之前，他把那块碧绿的玉佩塞进了我手里，说了一句话

“三天。你只有三天时间。三天之内，你必须从墓里出来，回到这口棺材里。三天一过，如果你还回不来，你就真的死了。阎王爷的生死簿上会添上你的名字，谁也改不了。”

棺材盖合上了。钉子钉了进去。我听见外面响起了唢呐声和白事号子，有人在哭，哭得假得不行，一听就是雇来的哭丧婆。

我的身体开始慢慢变凉。从指尖开始，凉意一点一点往上爬，爬过手腕，爬过手肘，爬到肩膀的时候，我的心跳已经几乎没有了。我的意识开始变得模糊，像隔了一层雾在看东西，所有声音都变得越来越远，越来越闷，像从水底下传来的。

最后我听见的声音是老阴的，他在念一段我听不懂的话，调子起得很高，落得很低，像在跟什么人说话。

然后，一切归于寂静。

寂静了很久。

久到我以为这就是死了。

然后寂静被打破了。不是被声音打破的，是被一种感觉——我感觉有一只手，从棺材外边伸了进来，穿过了厚厚的木板，穿过了我的寿衣，直直地插进了我的胸腔里。那只手冰凉冰凉的，不像是人的手，倒像是冬天河面下冻了一个月的冰，硬，冷，扎得人浑身紧。

它握住了一样东西。

我的心跳。

然后，它把我的心跳连根拔走了。

那一瞬间我不疼，真的不疼。我只是感到一种前所未有的空——不是空虚，不是空洞，是那种你分明知道自己少了什么、可偏偏说不出少了什么的那种空。我张大了嘴想吸气，可我的肺不配合了，它们像两团旧棉花，再也不会膨胀收缩了。

从这一刻起，我死了。

至少，在这个阳间的人的眼里，我死了。

可我的意识还在。我还知道我是谁，我还记得我要去哪，我的手还攥着那块玉佩，攥得紧紧的，指甲掐进掌心里，可掌心已经不疼了——死人是不会觉得疼的。

唢呐声停了。哭丧声停了。棺材被抬了起来，一颠一颠地出了门，穿过了院子，上了路。我躺在里面，听着外面的声音一点一点远去，听着脚步声从土路变成石子路，从石子路变成山路。

棺材落地的时候，我听见了风穿过树林的声音，和远处隐隐约约的流水声。

他们把我抬到了凤凰山下。

棺材板被人撬开了。我睁着眼，看见了天上的月亮——又大又圆，黄惨惨的，像一张烧给死人的黄纸贴在黑布上。那十几个人围在棺材四周，和之前在院子里一样的阵仗，一样的白幡，一样的白蜡烛，一样的面无表情。可这一次我知道了，他们不是活人。或者说，他们和现在的我一样——死着，却还知道自己是谁。

老阴站在最前面，月光把他的黑衣照得灰，他的脸藏在阴影里，只露出下巴和嘴。那张嘴一开一合，说了最后几个字

“去吧。记住，三天。”

我从棺材里坐了起来。

那动作又慢又僵，像一具放了很久的尸体第一次被摆弄，关节咔咔直响，脖子硬得像一根木棍。我的手撑在棺材沿上，借着月光看了看——手指青，指甲紫，皮肤底下像灌了一层灰浆，没一点血色。我试着站起来，腿不听使唤，膝盖像打了铁箍，我连滚带爬地翻出了棺材，跪在地上大口大口地“想”呼吸。可我说了，死人不会呼吸，我的胸腔里空空荡荡的，那股喘不上气的感觉不是真的喘不上气，是我脑子里的习惯还在，身体却已经不配合了。

我抬起头，看见凤凰山黑黢黢地耸立在面前，像一个蹲着的巨人。

入口就在山脚下一棵歪脖子老槐树后面，一个石洞，洞口不大，刚好够一个人猫着腰钻进去。洞口的石壁上刻着一些花纹，被雨水和岁月磨得几乎看不清了，可我凑近了仔细看的时候，浑身上下的死人皮都跟着紧了一下——那些花纹不是装饰，是一幅一幅的画，画的是一群人跪在一个墓前，每个人都在做同一个动作——伸手往自己的胸口里掏，像要掏出什么东西来。

我攥紧了手里的玉佩，猫下腰，钻了进去。

洞很窄，石壁湿漉漉的，摸上去滑腻腻的，像长了一层苔藓。我走得很慢，不是因为怕，是因为尸僵还没完全散，每走一步都像在掰折自己的骨头。大约走了二十来步，洞忽然宽敞了，我伸直了腰，举起手里老阴给我的一根白蜡烛——死人用白蜡烛，活人用红蜡烛，这是规矩。

烛光照亮了前面的空间，一个方方正正的石室，三四丈见方，正中间摆着一具石棺，棺盖半开着，像是有人从里面推开过。石棺四周的地面上画满了朱砂符咒，字迹猩红猩红的，在烛火下像还没干透的血。我迈过那些符咒的时候，脚下的石板“咔”地响了一声——不是塌，是响，像有人在石板底下敲了一下作为回应。

我停下来，等了一会儿。

什么都没生。

我又往前走了一步，石板又“咔”了一声。这次不是一下，是一连串的“咔咔咔咔”，从我的脚下向外扩散，像涟漪一样朝四面八方荡开去。声音越传越快，越传越密，最后汇成一片嘈杂的、嘈杂得像千百个人同时在窃窃私语的声响。

然后，石室里亮了起来。

不是烛火的光，是墙壁上的光。石室的四面墙壁上嵌着密密麻麻的铜镜，大大小小，高高低低，每一面镜子里都映出了同一个画面——一个穿寿衣的人，举着一根白蜡烛，站在满地的朱砂符咒中间。可每一面镜子里的那个“我”都不一样。左边那面镜子里的我站着，右边那面镜子里的我坐着，正前方那面镜子里的我躺着，头顶那面镜子里的我——没有头。

我看着那些镜子里的“我”，忽然想起在暗室里对着镜子的那堂课。

那不是练习，那是预演。

石室对面的墙上有一道石门，半人高，门楣上刻着两个字。我举着蜡烛凑近了看，那两个字的笔画粗犷有力，像是用刀直接刻进石头里的。

左边那个字是“生”。右边那个字是“死”。

可两个字刻反了——“生”字在死门的方向上，“死”字在生门的方向上。什么叫生死颠倒？这就是生死颠倒。进活人墓，走死门；进死人墓，走生门。我现在是个死人，所以我应该走——

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