魔爪文学

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第97章 白俄罗斯人（第2页）

他没有立刻去拿那枚银元。他看着詹姆斯，又看看汉斯，再看看菲利普。他的目光在这三个异国男人脸上缓缓移动，像在确认什么。

“什么任务？”他问。

“护卫。”詹姆斯说，“震慑场面。不用开枪。”

老人沉默了片刻。

他拿起银元，没有收进口袋，而是攥在掌心。他站起来，对弄堂深处喊了一声俄语短句，声音不大，却像石子投入静水。

窗户推开了。门板拉开了。

先是三个，然后是五个，然后是十几个。男人从低矮的门洞里走出来，有的披着外套正在系扣子，有的光脚趿拉着鞋，有的手里还端着没吃完的燕麦粥。他们年纪不一，从二十出头到五十上下，但眼神里有一种相似的东西——那不是饥饿者的惶然，是等待者的警觉。

“这位先生要招募护卫。”老人把银元举起来，在晨光里晃了一下，“当过兵，打过仗。二十个人，每天一块大洋。会开车的优先。”

没有人说话。人群往前涌了一步。

詹姆斯抬起手，往下压了压。那不是请求安静的手势，是战场上指挥官命令“停止前进”的标准动作。

人群停住了。

“排队。”詹姆斯说，“一个一个来。先报年龄，再报服役经历，最后报会不会开车。”

第一个站出来的男人约莫四十五岁，发际线后退得很高，但下颌线锋利如刀。他把旧皮夹克解开，露出里面的汗衫——那不是汗衫，是改过的军便服，左胸还留着肩章的线痕。

“哥萨克骑兵第五师，少尉。1915年至1917年，东线。”他的英语带着浓重的顿河口音，“会骑马，不会开车。”

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詹姆斯点头：“站右边。”

第二个是瘦高个，三十出头，眉眼之间有道斜长的旧疤，从眉梢划到颧骨。

“步兵，西伯利亚第十五团。1920年在赤塔与红军作战。”他顿了顿，“会开车。战前在海参崴开过卡车。”

詹姆斯：“站右边。”

第三个、第四个、第五个……

队伍越排越长。狭窄的弄堂很快被挤满，后来的挤不进去，就站在晾晒的床单下面垫脚张望。一个穿黑裙的老妇人端着一锅刚煮好的土豆站在自家门口，不知道给谁送的，就这么抱着锅，踮脚看着队伍前头的进展。

菲利普开始登记名字。他没有桌子，就把纸垫在墙上写。俄文名字又长又拗口，他一边问一边拼，笔尖飞快划过纸面。

“伊戈尔·亚历山德罗维奇·别洛乌索夫。”

“尼古拉·彼得罗维奇·索科洛夫。”

“阿列克谢·伊万诺维奇·扎伊采夫。”

每登记一个名字，那个人的眼睛就亮一下。不是为那一块大洋，是为“登记”这个动作本身——这不再是施舍，不是临时工，是雇佣。是有人把你的名字写在本子上，意味着你不再是无名无姓的难民。

汉斯负责开车技能考核，就用BoSS提供的福特V8。

一个中年男人坐进驾驶座，双手握住方向盘，脚踩踏板，动作流畅。

“以前开什么？”汉斯问。

“救护车。”那人说，“弗兰格尔将军的志愿救护队。1920年，克里米亚。”

汉斯：“通过。”

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