魔爪文学

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第七章 城管的恋警情怀（第2页）

赵志红当然知道老高说的是谁，他老婆的堂兄，姓王，在临桂城管队当小队长。那人他见过几次，中等个，肚子挺得像口锅，说话时总爱拍着肚子，一口临桂话讲得又快又冲，唾沫星子能溅到对方脸上，倒像是谁往人脸上撒了把沙子。上次夜市整治，就是这人带着人来掀摊子，把老张的糖炒栗子锅都给砸了，栗子滚了一地，还故意踩得稀烂，黏在地上像块块暗红的血痂。王队长叼着烟笑，说&bp;“谁让你占了道经营”，那烟圈吐

;在老张脸上，像朵恶心的花。

老张蹲在地上，小声辩解：“我交了占道费的，物业管理所收的。这是收费单。”

“他拽着我，不给去。”&bp;老高咂咂嘴，唾沫星子溅在地上，很快被冷风冻成了小冰粒，像撒了把碎玻璃。

赵志红的手无意识地摸了摸左手腕，那里的淤痕还在发烫，像块烙铁印在皮肤上。白天的情景又冒了出来&bp;——&bp;那些人推搡他的力道，砸他背后时的蛮横，一脚踹在腰上的毒辣，还有他摔在地上时，后脑勺磕到水泥地的钝响，“咚”&bp;的一声，像敲在闷鼓上，到现在还嗡嗡地疼。

“我看他们穿的警服，还以为是派出所的。”&bp;赵志红低声说，声音有点发涩，像被砂纸磨过的木头，“那肩章，金灿灿的，还有头盔上的灯，一闪一闪的。”

“警服？”&bp;老高嗤笑一声，从怀里掏出个打火机，“咔嚓”&bp;一声点燃了嘴里的烟，火光在他的脸上晃了一下，“那是城管买的！我听王队&bp;——&bp;就是她堂兄&bp;——&bp;喝醉了说过，他们队里有一柜子警服，都是从批发市场批的，一百五一套，连肩章都配齐了，金灿灿的能晃瞎眼，倒像是庙里贴的金箔，看着亮，其实不值钱。”

烟圈在冷空气中慢慢散开，带着股劣质烟草的呛味，像谁往空气里撒了把胡椒面。老高吸了口烟，继续说：“平时全挂在他们办公室里，蓝大褂似的挂了一墙，也没专人管。要有任务执行，谁来得早谁先抢，抢着啥算啥。反正钱是各个单位凑的，美其名曰‘联合执法经费’，花起来不心疼，倒像是烧纸玩。”

他往地上吐了口烟蒂，用脚碾了碾，烟灰混着尘土粘在鞋底，像层黑痂：“穿的时候更没个规矩。上次有个小子抢着件带一颗星的，到处跟人吹自己是‘上将’；还有个胖的，穿了件两杠三星的，走路都横着走，说自己是‘将军’。说白了，就是谁抢到啥行头，就扮演啥角色，糊弄一个是一个，倒像是搭台唱戏，你扮皇帝我扮臣，唱完了脱了戏服，还是那堆烂泥。”

赵志红看着并排坐着的老高，沉默了半晌，伸出粗糙的手拍了拍他的肩膀，掌心里的老茧像块砂纸，磨得老高的中山装&bp;“沙沙”&bp;响。

“我晓得。”&bp;赵志红顿了顿，声音压得更低，像怕被风听去，“白天的事，别跟我老婆讲。就说……&bp;就说我三轮车翻了，摔的。”&bp;他怕曾金辉担心，更怕她去找王队长理论&bp;——&bp;一个外地女人，跟本地人争理，只会吃更多亏。

老高愣了一下，张了张嘴，想说啥，最终却只是叹了口气，那口气里带着点无奈，还有点说不清的愧疚，像团湿棉花堵在喉咙里。“我晓得，我晓得。”&bp;他重复着，从烟盒里又摸出根烟，却没点燃，只是夹在指间转着。

夜市渐渐热闹起来。卖唱的两姐妹架起了音箱，扩音器有点杂音，“十娘我给你煮面汤”&bp;的调子飘过来，混着旁边童装摊的喇叭声，像一锅熬得太稠的粥，黏糊糊的，让人心里发堵。

赵志红的目光越过攒动的人头，能看到街口的霓虹灯在雾里晕成一团，红的绿的黄的，把人的脸照得忽明忽暗，像庙里的鬼脸。

他的目光收回来时，落在了摊位角落的一张报纸上。那是刚才一个中年女人来买膏药时落下的，折叠着，露出一角标题&bp;——《桂林晚报》。纸页浸了傍晚的潮气，边角卷成波浪形，像片被水泡过的枯叶。他平时从不碰这东西，那些密密麻麻的铅字在他眼里就是乱窜的蚂蚁，看得脑壳发疼，&bp;可此刻不知被什么勾着，他竟伸手把报纸拿了起来。

他费了点劲才把报纸展平，头版印着个穿西装的男人，领带打得像根勒紧的绞索，正对着话筒讲话，嘴角挂着程式化的笑。赵志红看不顺眼那紧绷的领口，仿佛自己脖子也跟着发紧。旁边的小方框里登着篇短文，标题《临桂城管的&bp;“恋警情结”&bp;当休矣》刺得他眼睛发痛。“恋警情结”&bp;四个字像四个生僻的符咒，他认不全，可&bp;“临桂城管”&bp;四个字却像四颗烧红的钉子，狠狠扎在纸上，烫得他指尖发麻。

手指在纸面摸索，突然触到一片光滑的铜版纸&bp;——&bp;是张照片。照片上的摩托车头闪着红蓝警灯，光色在纸面上泛着冷意，像两团跳动的鬼火。车上坐着穿制服的人，头盔压着眉骨，肩上的肩章亮得晃眼，活脱脱戏台上披甲的将军。赵志红的心跳猛地撞了下肋骨&bp;——&bp;这制服，都是崭新的，跟白天打他的人穿的简直是一个模子刻出来的！那扣子亮得瞎眼，正冷冷地瞪着他。

他把报纸往眼前凑，鼻尖几乎要贴上纸面，呼出的白气在照片上晕开一小片水雾。路灯的光斜斜切过纸面，他眯起眼，睫毛上的霜粒簌簌往下掉，连眼皮都不敢眨，生怕漏过什么。忽然，帽檐两侧那两个白色小字撞进眼里&bp;——&bp;很小，却像两把冰锥：“城管”，在这两个字后面，“执法”&bp;二字却是索大，笔画

;锋利得像刚磨过的刀，刻在纸页上，也刻进他早已麻木的心里。

“城&bp;——&bp;管&bp;——，小”&bp;他从牙缝里挤出的字，像咬着两块生锈的钉子，咯得牙龈生疼。“大的，执&bp;——&bp;法&bp;——”&bp;他猛地&bp;“呸”&bp;一声，唾沫星子砸在报纸上，带着股狠劲把报纸甩在地上。纸页&bp;“哗啦”&bp;一声散开，又被风卷得翻了个身，像只垂死挣扎的白鸟。他僵在原地，肩膀微微发颤，不是因为冷，是那股从骨头缝里渗出来的寒意，比腊月的冰碴子还要刺骨。

昨天夜市没收刀具的人，今天圩亭卖刀具的人，一幕幕往脑子里涌。那些人推搡他时的辱骂，抢他刀具时说的&bp;“没收”，还有胸前那串&bp;“03”“06”&bp;开头的编号&bp;——&bp;当时他就觉得蹊跷，临桂警察的编号不是该带&bp;“45”&bp;吗？现在才恍然大悟，那串数字哪是什么编号，不过是糊弄人的符咒，跟小孩在墙上画的王八没两样。

脑子里&bp;“嗡”&bp;的一声炸响，像根缠了三年五载的线头被猛地拽断，带着点皮肉撕裂的疼，却也透着股豁亮的清醒。他终于想明白了&bp;——&bp;那帮抢他吃饭家伙的，根本不是什么警察，就是城管！

去年夏天的画面突然撞进来。他在街角卖西瓜，刚切开的红瓤黑籽摆在案板上。几个穿&bp;“警服”&bp;的人二话不说就抢了西瓜，掀了摊子，剩下的西瓜滚得满地都是，有的被踩烂，有的被汽车轧成红泥，顺着路沿往下淌，像一道道没擦干的血痕。他攥着被踩碎的秤杆去派出所，穿警服的人听完，慢悠悠呷了口茶，说&bp;“你该去找城管协商”。那茶杯里飘出的热气，像层糊在他眼前的雾，怎么也吹不散。

前年冬天更冷。市场门口卖红薯的刘大嫂，被人一脚踹在腰上，蜷在地上半天起不来，像截被劈断的柴火。那帮人也穿着&bp;“警服”，说她&bp;“占道经营”，把一筐烤红薯倒在泥地里，金黄的薯肉混着黑泥，像堆被丢弃的婴儿。刘大嫂男人去城管局理论，隔着擦得锃亮的玻璃，有人说&bp;“联合执法，你找派出所去”。那玻璃照得出人影，却照不出半点是非。

就像俩小孩踢皮球，你一脚我一脚，最后把球踢进臭水沟，谁也不肯伸手去捞。沟里的水早结了冰，把皮球冻得硬邦邦的，像颗死透了的心。

如今线头一接，整个事的来龙去脉像摊在地上的报纸一样清楚。那帮人穿的是批发市场买来的警服，戴的是一百五一套的肩章，骑的是装了假警灯的摩托，借着&bp;“联合执法”&bp;的名头，想掀谁的摊子就掀谁的摊子，想抢谁的东西就抢谁的东西。老百姓认不出真假，以为真是&bp;“官差”&bp;来了，敢怒不敢言。就算认出来了又能怎样？告到派出所，推给城管；找到城管，又推给派出所。到头来，还不是自己咽了这哑巴亏，连带着血和牙一起吞进肚子里。

赵志红的手开始抖，不是冻的，是从骨头缝里往外颤。刚才捏过报纸的指关节泛着青白色，像攥过一块冰。报纸上的字还在密密麻麻地骂，说这&bp;“恋警情结”&bp;搅乱了规矩，砸了执法的牌子。可这些字轻飘飘的，像纸糊的刀子，能割得动那帮人的蛮横吗？能扶起被踹倒的刘大嫂吗？能让去年夏天滚在地上的西瓜重新回到筐里吗？他望着地上那摊被风吹得簌簌响的报纸，突然觉得那些铅字还不如他卖的胶布实在&bp;——&bp;至少胶布能贴好老百姓手上的裂口。

他抬起头，往城管队的方向望。隔着两条街，名人公园的轮廓在夜色里像头伏着的兽。据说那是临桂最干净的地方，冬青修剪得像绿墙，喷泉白天喷着水，映得太阳花花绿绿。藏在树影里的二层小楼，门口挂着&bp;“临桂区城市管理综合行政执法局”&bp;的牌子，晚上亮着灯，像只没闭的眼睛，冷冷地睃着街上的烟火气。他知道那楼里的光景&bp;——刚来临桂的时候，他去那里收过废旧报纸，办公室墙上挂着一排&bp;“警服”，蓝盈盈的像戏装，肩章上的星星沾着灰，明天一早准有人抢着穿。谁先到谁挑，抢着带星的就横着走路，穿了两杠三星的，连王队长都得让三分。他们会骑着装了警灯的摩托，把&bp;“执法”&bp;两个字亮在最显眼处，再来掀摊子、抢东西。

临桂就这么大个地方，针尖大的事能顺着街风飘遍全城。城管穿假警服的事，哪个小贩不晓得？卖炒粉的铁板嫂，男人前阵子被&bp;“罚”&bp;了两百块，就因为铁皮灶多伸了半尺到马路牙子上。她男人去找说法，被穿&bp;“警服”&bp;的推了个趔趄，回来就骂：“那帮人胳膊上的章是绣的，横是真横！”&bp;修鞋的五阿妹更冤，上个月修鞋机被&bp;“暂扣”，托了三个关系才赎回来，机器上的螺丝都被拆了两颗。开杂货店的高姐最精明，见了穿制服的就跟见了猫的鼠，赶紧把摆在门口的袜子、鞋垫往屋里拽，嘴里念叨：“多一事不如少一事，犯不着跟他们置气。”&b

;p;谁心里不跟明镜似的？可谁都得混口饭吃，出头鸟早被枪打光了。

其实临桂上上下下，从摆摊的到开店的，哪怕是坐在办公室里喝茶看报的，怕是都知道这码事。可谁会为他们这些底层人喊一声？他们的声音像扔进漓江的石子，连个响儿都听不见，就沉底了。

“湖南佬，你咋了？”&bp;老高瞅着他脸色不对，伸手碰了碰他的胳膊。

赵志红没说话，只是把地上的报纸捡起来，抖了抖土，叠得方方正正。他把报纸塞进三轮车的铁缝里，塞得很深，像埋什么见不得人的东西。指尖触到胸前的口袋，硬币还在硌着肋骨，可那点踏实劲早没了，倒像是揣了把小石子，硌得他心口生疼。

赵志红忽然伸手，胳膊搂住老高的脖子，眼睛却望着远处，街口的烧烤摊在雾里晕成一团暖光，红的炭火、绿的招牌、黄的灯影，把攒动的人影照得忽明忽暗，像幅没干透的画。

“白天的事……&bp;别跟我老婆说。”&bp;他的声音压得很低，几乎要被风卷走，尾音带着点发紧的沙哑。

“晓得了。”&bp;老高的声音被夜风吹得散了半截，像片枯树叶落在地上，轻得几乎听不见。

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