魔爪文学

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第2章 绅士的战争（第1页）

地下室里的静悄悄的。

那截还在冒烟的烟蒂就是一个无声的警告，让所有人都屏住了呼吸。

中士一言不发，利索地将沉长的恩菲尔德步枪甩到身后——这种老派的单发武器在楼梯间里就是根烧火棍。随即，他抄起了胸前的汤姆逊&bp;M1928冲锋枪，在这个即将充满血腥味的狭窄距离上，这玩意儿才是最好用的扫帚。

那是美国货。在这个大部分英军连队连轻机枪都配不齐的年代，这把被戏称为“芝加哥打字机”的自动武器，简直就是皇冠上的宝石。显然，这是斯特林家族动用钞能力给这位少爷的卫队配备的“特权玩具”。

麦克塔维什中士的手指死死扣住握把，指关节因为过度用力而呈现出一种病态的惨白。

那个问题——“你怎么知道的”——在他的喉咙口转了一圈，最终被混着尘土的唾沫咽了下去。

在这个该死的地方，好奇心是多余的奢侈品。只有死人还在乎“为什么”，活人只在乎“怎么办”。

亚瑟没有理会众人的目光。他微微仰起头，那双灰蓝色的眼睛盯着布满蛛网和灰尘的天花板，透过了那层厚实的橡木地板，正在欣赏一场只有他能看见的默剧。

在他的视网膜上，灰白色的线条勾勒出了楼上的全景。

那个红色的“三号突击炮”依然静止在庭院里，车长正在抽第二根烟。但威胁并不仅仅来自外面。

在一楼的大厅里，四个红色的轮廓正在移动。

那是四名德军步兵。他们的动作懒散而随意，显然认为这里已经被清理干净了，或者至少没有威胁。

猛地，他看向麦克塔维什中士。

他没有开口，而是缓缓举起戴着脏手套的右手，做了一个标准的战术手势：

竖起四根手指。

然后指了指天花板。

“四个。”他的嘴唇无声地开合，没有发出一点声音，只有口型。

士兵们面面相觑。

“四……四个？”杰金斯在看到那个手势后脸色瞬间煞白，他瞪大了眼睛，用嘴唇无声地询问。

亚瑟没有理会新兵的恐惧。他继续用手势进行着精准的“战况播报”，动作干脆利落，那是指挥官特有的笃定。

他伸出两根手指，指向左侧餐厅方向，做了一个“搜索”的手势，然后嘴角勾起一抹弧度。

其中两个正在餐厅的餐边柜前忙活。把这家的银质烛台和餐刀往背包里塞。

真是没教养，普鲁士的军纪看来也不过如此。

紧接着，他伸出一根手指，指向正门方向，双手虚握，做了一个“架设机枪”的动作。

这一连串如同哑剧般的手势，太过于具体，太过于确凿，以至于麦克塔维什中士忍不住皱起了眉头。

中士死死盯着亚瑟，眼中的怒火和怀疑几乎要喷涌而出。他无法大声质问，只能用那张布满油污的脸逼近亚瑟，用极其凶狠的眼神无声地咆哮。

大概意思就是：您疯了吗？您连头都没抬一下！您怎么可能知道他们在干什么？这又是您的酒后幻觉？

之前那次精准的预警确实令人毛骨悚然，但眼前这出如同哑剧般的“战况播报”，还是击穿了大家认知的底线。

没人敢动，也没人敢出声质疑，但这不妨碍他们用眼神对亚瑟进行一场缺席审判：这就是个歇斯底里的疯子。他在瞎指挥，而我们都要因为他的臆想陪葬。

亚瑟读懂了中士以及众人的眼神。他没有解释，也没有生气。

他只是缓缓收回目光。

那种漫不经心的调侃消失了，取而代之的是一种令人背脊发凉的寒意。

亚瑟的手指缓缓移动，最终停在了房间中央偏左的一个位置，直直地指着那块有些发霉的天花板。

这才是重点。

在他的上帝视角中，第四名德军正跪在那里，手里拿着刺刀，正试图撬开地板。而在他的腰间，别着一枚标志性的长柄手榴弹。

亚瑟做了一个“下压”的手势，然后做了一个“爆炸”的手势。

意思很明确：如果不干掉他，我们就要被炸上天了。

这个德国人可能听到了地下的动静，或者只是出于谨慎，想往下面扔个“土豆捣碎器”探探路。

“什么？”麦克塔维什大惊失色，本能地举起冲锋枪想要向天花板扫射。

“别动，中士。你可不知道他的具体位置。”

亚瑟制止了他。

他从腰间的枪套里完全拔出了那把韦伯利Mk&bp;V左轮手枪。这把点455口径的大家伙沉重而压手，枪身闪烁着烤蓝的冷光。在英军中，这通常是军官用来装饰门面的“绅士手杖”，但在近距离，它的停止作用足以轰烂一头公牛的头骨。

亚瑟单手持枪，手臂平举，枪口微微上抬，指向了天花板上那个在他眼中没有任何标记、但在RTS视野里却闪烁着致命红光的位置。

那个红色的轮廓正跪

;在那里，身体前倾，全神贯注地撬着地板。

这就是RTS视角的恐怖之处。单向透明。绝对的先手。

“长官……”麦克塔维什看着亚瑟那几乎没有颤抖的手臂，喉咙发干，眼神询问，“您确定吗？”

亚瑟没有回答。他只是微微歪了歪头，像是侧耳倾听某种只有他能听到的旋律。

在他的脑海中，那个红点已经停下了手里的动作，似乎已经撬开了一条缝隙，正伸手去拔腰间的手榴弹。

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