魔爪文学

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第72章 冰面（第1页）

2028年1月1日。

灾难后第199天。

没人说“元旦快乐”。这四个字在这个早晨显得太奢侈，也太讽刺，像是在死人堆里放鞭炮。

日历翻过了一年，但天还是一样的灰，风还是一样的硬。这一个月里，绿洲营地的空气像是被抽真空机一点点抽干了。那个把人分红黄绿三色的“分类法”彻底推行了下来。起初还只是量体温，后来开始查眼底、查淋巴。到了十二月中旬，只要是咳嗽超过三天的，不管是被黑雨带来的寄生真菌感染——听说是真菌，还是肺痨还是感冒，登记簿后面的色块就会直接被涂成红的。

红的，意味着消失。

运尸车以前是半夜走，现在改成了大清早。车轮碾过冻土的声音，替换掉了敲盆，成了每天叫醒所有人的闹钟。

于墨澜掀开帐篷帘子。

一股白烟顺着缝隙钻进来，这是邻居家烧湿木柴的味道，呛，带着股酸苦气。帐篷顶棚内侧结了一层厚厚的白霜，那是呼吸了一整夜的水汽凝结成的，稍微一碰，就雪花似地往下落。

徐强过来了。

他穿着那件黑棉大衣，手里捏着半块硬饼，正用一把钝了的小刀一点点刮。刮得很仔细，像是在雕花。

“老常没挺过昨晚。”徐强头也不抬，把刮干净的一小块饼干碎屑塞进嘴里，含着，没舍得嚼。

于墨澜系扣子的手顿了一下。老常是车队的师傅，半个月前出外勤还在吹嘘自己身体好，能抗冻。

“穿白大褂的来了？”于墨澜问。

“没来。”徐强把剩下的饼干包好，“自己断的气。大概是凌晨三点，我听见他最后那口气抽得特别长，像拉风箱，然后就没声了。老婆孩子没敢哭，怕引来巡逻队，硬是捂着嘴憋到天亮。”

于墨澜没说话，低头去系鞋带。鞋带断了一截，是接起来的，那个结正好硌在脚背上，生疼。

“这一个月，少了百十来号人了。”徐强看着炭盆里早就熄灭的灰烬，“食堂的粥越来越稀，人越来越少。但这营地越来越挤。”

是因为外面的人往里涌。

听说北边的几个小据点崩了，流民像蝗虫一样往绿洲这边凑。绿洲不再接收新人，只在围墙外面设了个“缓冲区”，给点吃的，但不多，只有少数人能进来挣工分。那是比地狱还下一层的地方，据说每天早上清理出来的冻尸能堆成垛。

“我去上工。”于墨澜站起身，跺了跺脚，让麻木的脚底板恢复点知觉。

“今天别去运输队了。”徐强叫住他，“车队的油限供了，活儿少，抢破头。听说采石场那边开了新坑，给的是现结的粗粮票。最近要用石头的地方还挺多，不知道是要筑城墙还是啥。”

于墨澜点点头。

营地里的风像是长了牙齿。路上的人都缩着脖子，双手插在袖筒里，走得飞快且无声。那面曾经写着“众志成城”的围墙，现在贴满了告示。红的、白的纸，被风吹得哗啦啦响，上面全是黑体大字：

禁止隐瞒病情；

禁止私藏违禁品；

禁止抗拒核验；

违者立即驱逐！

“驱逐”这两个字，在这个冬天，等于“死刑”。

采石场在北坡，是个乱石岗。

几十个汉子散在坑底，像一群沉默的灰老鼠。没有机器的轰鸣，只有镐头撞击石头的沉闷声响。一下，一下。

于墨澜找了个角落，挥起了镐。

虎口在震动中裂开了。血还没来得及流，就被冷风吹干了。他没停。家里那点存粮，若是不干活天天喝稠粥，撑不过一周。就这已经比营地里多数人好了。

“喂。”

一只脚踩住了他的藤筐。

是个方脸汉子，穿着件也是从死人身上扒下来的皮夹克，袖口油光锃亮。他斜着眼，手里把玩着两张红色的工分票。

“这筐算我的。”汉子从牙缝里剔出一根菜叶，往地上啐了一口，“新来的？”

这是明抢。

在这个资源极度匮乏的封闭系统里，权力和暴力正在以最原始的方式回归。监工是保卫科的亲戚，这汉子显然是监工的狗腿子。

于墨澜握着镐把的手背上，青筋暴起。他抬起头，那双熬得通红的眼睛死死盯着对方。眼神不凶，但是冷，像把没出鞘的刀。

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