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夜幕降临,父女俩坐在餐桌前,烛光摇晃着,在墙上拖出两个影子。罗莎捏着汤匙,在凉透的汤碗里缓缓搅动着,她几次抬眼望向桌对面的父亲,嘴唇无声地开合了几次,又紧紧抿起。她摸了摸脖子上被高领遮住的勒痕,此刻仍隐隐作痛。跑回药铺的路上,她脑子里纷乱地塞满了各种尖锐的质问,每一个字都磨得锋利,准备掷向父亲。可父亲回来得太晚了。等待的每一分钟都无比漫长,她等了很久,久到她躁动的心跳在漫长的等待和一遍遍的预演中慢慢沉下去。那些锋利尖锐的开场白,渐渐失去了棱角,软塌塌地糊成了一团,最终烂在了肚子里,发不出任何声音。窗外的天空阴沉沉的,看起来又要下雨了。过了许久,罗莎放下汤匙,深呼一口气。“爸爸”她的声音很轻,“我跟着你去了黑市。”罗兰捏着面包的手指微微一顿,他脸上没有惊慌,只有一种深深的疲惫。“你不该去那里。”他说,声音哑得厉害,随即站起身,收起碗筷。“你也不该去那里。”罗莎的声音提高了一点,她跟着站起来,椅子腿在木地板上刮出刺耳的声响。“到底发生了什么?”她追问,声音开始抖,“你是不是是不是被威胁了?你欠了钱?还是别的什么”“不是!”罗兰猛地打断她,他深吸一口气,强迫自己平复下来,捏着抹布的手背青筋凸起,“事情不是你想的那样。没有债务,也没人逼我。”罗兰避开女儿的目光,转身走向柜台,用抹布擦拭着本就干净的台面。“我只是提供点消息,镇上人来人往的就一些听到的零碎消息。之前接头的都是普通的商人,我没想到这次会”他停顿了一下,没有说出那个词。“提供消息?”罗莎难以置信地重复,“什么消息?那笔钱根本不是小数目!到底是什么消息能值那么多钱?”父亲的脸色变了,脊背瞬间僵直。“够了,罗莎。”他的声音突然强硬起来,“我不需要向你解释我做的每一件事。你只需要知道,我做的一切都是都是为了这个家!为了你!”又来了。罗莎闭了闭眼睛,调整着呼吸。“为了我?”她喉咙干涩。“对。”罗兰看着她,“为了让你能有更好的生活,为了你以后嫁人——”“我不想嫁人!我不想待在这!”罗莎几乎是嘶喊出声,累积的压抑在这一刻爆发,她脱口而出,“我想去星城!”房间里陷入沉默。罗兰看着她,目光像针一样,瞬间穿透了罗莎:“你清醒一点,莎莎,别做梦了。”罗莎僵立在原地,仿佛被这句话抽了一记耳光。“我没有在做梦”罗莎的声音疲惫下来,“我是认真的,父亲,他们——”“那些戏剧团的人?”罗兰冷笑,“他们对你说的不过是客套话!哄你开心的!他们去过那么多地方,见过那么多人,早把你忘了!只有你还傻乎乎地留着那些信!”“他们不是!”罗莎的胸口剧烈起伏,强烈的委屈和愤怒堵满了她的喉咙,让她组织语言变得异常艰难,“他、他们不是——”罗兰毫不留情地再次打断她。他看着女儿眼中积聚的泪水,继续说出了更伤人的话:“你以为你真的有什么特别的吗?你以为你能在那种地方出人头地?”“罗莎,你什么都没有。没有钱,没有背景,连基本的见识都没有。你去了星城能做什么?去码头上扛麻袋?给人端盘子?还是在街头卖唱、乞讨?”“没人会觉得一个小镇姑娘能有什么天赋,罗莎。”他最后说,语气很平静,也很残忍,“没人。”罗莎的眼泪止不住地流。她的身体在颤抖,不知是因为愤怒还是悲伤。“她觉得我有。”罗莎的声音很轻,轻到几乎听不见。“她觉得我有!”她重复道,这一次,字字清晰。罗兰僵住了,脸上的怒气瞬间凝固,像是被什么东西击中。他猛地扭开头,整个人背对着罗莎,肩膀在颤抖。罗莎看着父亲的背影,第一次发现父亲的肩膀是那么窄,那么单薄。罗莎转身上楼,每一步都走得很慢。她回到房间,关上门,靠在门板上慢慢滑坐到地上,然后抱着膝盖,把脸埋进臂弯里。楼下传来父亲的脚步声,他在来回走动,然后是椅子被拉开的声音,接着是长久的沉默。那沉默压在楼板上,也压在罗莎的心头。窗外,酝酿已久的雨终于落了下来,罗莎的啜泣在雨声中渐渐平息,她擦干眼泪,慢慢站起身。她在床底拖出一个木箱,箱子表面被反复擦拭得异常光滑干净,透出温润的哑光。她摸索着打开扣子,掀开箱盖。里面躺着一把小巧的木琴,红棕色的琴身带着岁月的痕迹,显得古朴而典雅。罗莎将它小心翼翼地捧出来,指尖轻轻拨动着琴弦,“咔哒”一声,打开了记忆的闸门。阳光很好。母亲坐在窗边的藤椅上,她的手指灵活地在琴弦上跳动,流淌出的不是什么华丽宏大的乐章,而是一串清亮的、带着生活气息的小调。她低声哼唱着古老的歌谣,偶尔抬眼望向年幼的罗莎,唇边泛起温柔得足以融化冬雪的笑意。阳光落在母亲脸上,她眯着眼,睫毛一颤一颤的,连窗缝里溜进的风,也忍不住在她轻柔的歌声中飘舞。那个笑容里有什么?罗莎现在想不起来了。她抱着琴,走到那张堆着药草笔记的书桌前,拿出藏在抽屉最深处的一个小铁盒。盒子里装着戏剧团寄来的几封信,纸张边缘已经微微泛黄。信下面压着一张折迭整齐的、色彩略显陈旧的演出海报。海报上,星光剧院的名字在金色字体的映衬下熠熠生辉。她把海报贴在胸口,闭上眼睛。黑暗中,她做出了决定。
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