魔爪文学

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第3章 冷溪近卫团的传统（第1页）

楼板上的尘埃还在簌簌落下，空气中弥漫着M24手榴弹爆炸后特有的苦杏仁味和烧焦的臭味。

“走。”

亚瑟收回那把刚刚收割过生命的韦伯利左轮，语气平淡得就像是在吩咐管家备车。他一脚踹开了通往一楼大厅的侧门，那双沾满泥浆的高筒马靴踩在破碎的橡木地板上，发出令人心悸的脆响。

麦克塔维什中士紧随其后，手中的汤姆逊冲锋枪枪口微抬。尽管他是个从死人堆里爬出来的老兵，但此刻看着前方那个挺拔得有些过分的背影，他的心里竟然升起了一股荒谬的陌生感。

这还是那个只会对着镜子整理领结、听到炮声就会把白兰地洒在裤子上的花瓶吗？

刚才那一枪盲射，还有那种仿佛能透视墙壁般的指挥，简直就像是被某个古老的战神附体了。或者说，这才是斯特林家族流淌在血液里的东西？毕竟，这个家族的祖先可是跟着威灵顿公爵在滑铁卢砍过法国人的。

一楼大厅。

这里曾经必定是极尽奢华的。破碎的水晶吊灯像死去的巨兽骨架一样瘫在地上，昂贵的波斯地毯被烧出了几个大洞，墙上挂着的油画歪歪斜斜，画中那位路易十五时期的贵妇人脸上多了一个弹孔。

但亚瑟没有心情欣赏这些。

在他的视网膜上，灰白色的线条正在飞速重构整个战场的3D模型。

那个红色的“三号突击炮”依然停在庭院里，车长正在疯狂地用脚踢着驾驶员的肩膀——刚才地下室的闷响和手雷殉爆显然惊动了他们。那根短粗的75毫米炮管正在伴随着电机和手摇齿轮的噪音，缓缓向大厅正门转动。

而在大厅通往二楼的宽阔楼梯上，那幸存的三个德军步兵正处于极度的惊慌中。

他们不知道地下有多少人，只知道同伴莫名其妙地被地板下射出的子弹打死了。恐惧让他们选择了最愚蠢的战术：抱团冲下来，试图用火力压制一切。

“五秒。”

亚瑟在心中默念。

在他的上帝视角中，三个红色的轮廓正跌跌撞撞地冲向楼梯口。他们的战术动作变形，毫无章法。

这就是机会。

亚瑟停在了一张翻倒的路易十六风格写字台后面。他没有回头，只是微微侧身，用戴着脏手套的手指极其优雅地指了指大厅的两个方位。

“麦克塔维什，左边那座断臂维纳斯雕像后面。那里是射击死角。”

“是！”中士本能地执行了命令，身体滑入雕像阴影，汤姆逊冲锋枪的枪口架在了大理石底座上。

“威廉姆斯，带两个人躲在那架贝希斯坦三角钢琴下面。那是实木的，能挡住9毫米子弹。”

“明白，长官！”

几名士兵迅速就位。没有任何质疑，没有任何拖泥带水。刚才地下室里的那截烟头和那一枪盲射，已经彻底确立了亚瑟在这个小团队中的绝对权威。

亚瑟自己则站在一根粗大的大理石承重柱后，身体紧贴着冰凉的石面。他闭上眼，脑海中的红色光点正在逼近楼梯拐角。

近了。更近了。

他甚至能听到德军皮靴踩在碎玻璃上的咔嚓声，以及他们粗重的呼吸声。

“别急……”亚瑟低声说道，声音通过空气传到了每个士兵的耳朵里，“等我的口令。我们要让他们知道，不请自来是多么失礼的行为。”

三个红色的身影冲出了楼梯口。

那是三名全副武装的德军掷弹兵。领头的一个端着MP40，满脸惊恐与狰狞，正准备对着空荡荡的大厅扫射。

但在亚瑟的RTS视野里，他们的动作就像是慢放的电影。他清楚地看到了领头德军手指扣向扳机的前摇动作，看到了第二个德军试图拉开手榴弹的意图。

就是现在。

“开火。”

亚瑟冷冷地吐出这个词。

哒哒哒哒哒——！砰！砰！

寂静的大厅瞬间被爆豆般的枪声填满。

这不是战斗。这是一场处决。

麦克塔维什中士手中的汤姆逊冲锋枪喷出了耀眼的火舌。这种被戏称为“芝加哥打字机”的黑帮专用武器，在近距离扫射时展现出了恐怖的杀伤力。.45&bp;ACP弹像泼水一样洒向楼梯口。

领头的德军甚至没来得及扣下扳机，胸口就爆出了一团血雾，整个人像是被无形的巨锤击中，向后倒飞出去，撞倒了身后的同伴。

躲在钢琴后的威廉姆斯和其他两名士兵手中的恩菲尔德步枪也响了。这种老式的栓动步枪在英军手中有着惊人的射速。

“疯狂一分钟”的传统并没有被遗忘。

第二名德军刚刚摸到手榴弹，脑袋就被一发.303口径的子弹像敲西瓜一样轰碎了。红白之物喷溅在精美的墙纸上，形成了一幅抽象的涂鸦。

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