魔爪文学

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第836章 Bella ciao（第1页）

面对这帮举手投降的意大利人，王汉彰愣了一下。这些意大利人刚才还打得挺凶，怎么这就投降了？他看了看那个军官的脸，那人四十来岁，满脸横肉，此刻却白得像纸，嘴唇在抖。他跪在地上，屁股撅得老高，活像一条被人按住了的狗。

“起来，往前走。”王汉彰用枪戳了戳他的后脑勺。军官哆哆嗦嗦地站起来，双手举着，朝前走。后面那二十来个意大利兵也跟着举起手，排成一串，跟在后面。

走了大约一刻钟，回到了输血队的驻地。

诺尔曼的卡车还没有开走，他正站在车旁边，指挥最后几个人把医疗器械往车上搬。两个护士正在把一个沉重的铁箱子抬上后车厢，里面装的是手术钳和骨锯，铁箱子在她们手中晃了一下，差点掉下来，诺尔曼伸手托了一把，嘴里嘟囔了一句什么。他听到脚步声，抬起头来，嘴巴一下子就张开了，半天没有合拢。

站在他面前的不是一个押着两三个俘虏的人，是一个押着长长一队俘虏的人。那队俘虏从废墟的缺口一直排到卡车前面，一个接一个，双手举着，像一串被串起来的蚂蚱。

“雅克，这些人是？”诺尔曼的声音有点飘，好像不敢相信自己的眼睛。

“他们是我的俘虏。”王汉彰说。他现自己一开口，声音是哑的，非常哑。刚才在战斗中没有感觉，现在肾上腺素退下去了，嗓子里的干涩涌上来，每个字都像是从嗓子里磨出来的，带着砂纸擦过木头的粗糙感。他的胳膊开始酸，腿也开始抖——不是害怕，是肌肉在剧烈运动后的正常反应。

诺尔曼走到王汉彰面前，拍了拍他的肩膀。那只手在王汉彰的肩头上停了几秒钟，然后收了回去。诺尔曼转过身，对着还愣在那里的几个人喊“把俘虏看好了，去个人找第11旅的人来接收。”

他说话的声音很大，但语调是稳的，没有慌乱。

王汉彰让几个输血队的司机把俘虏赶到一块空地上，让他们蹲下，双手抱头。然后他亲自动手，把每个人的鞋带和腰带解了下来。鞋带用来绑大拇指，两根大拇指并在一起绑紧，越挣扎越勒得深。腰带用来绑手腕，在背后交叉绕两圈，打个死结。这种绑法是从安连奎那里学来的，专业的绑票手法，被绑的人无论如何也挣不开，除非有人帮他们解开。

他做这些事的时候，手很稳。但他的手在触到那些意大利人的皮带扣的时候，脑子里全是安东尼奥和胡安的脸。

安东尼奥冲出去的时候喊了一声什么，他没有听清，因为枪声太大了。胡安躲在矮墙后面开枪的时候，他的嘴唇在动，像是在念叨什么人，也许是他的妈妈，也许是他的女朋友，也许是主祷文。他不知道。

两条生命，就这样彻底地消失在这个世界上。就像两颗石头扔进了河里，溅起的水花落下去之后，河面恢复了平静，好像什么都没有生过。

半个小时之后，第11旅派来的一个排赶到了。带队的是一个上尉，三十来岁，脸上有一道从左边眉尾一直延伸到颧骨的旧伤疤，伤疤是粉红色的，结了痂但还没完全长好，说明这个伤是近期留下的。

他穿着一身国际纵队的制服，领子上的徽章表明他是西班牙人。他走到那片空地上，看了看蹲在地上的俘虏，先数了一遍，然后皱着眉头又数了一遍——他不相信自己的眼睛。

“二十三个。”他的副手在旁边报了个数。

上尉没有立刻说话。他绕着俘虏队伍走了一圈，从后面走到前面，又从前面走回来，像是要从不同角度确认这些俘虏是真的。随后，他走到了王汉彰的面前，用一种怪异的眼神看着他。

“你是说，你一个人抓了二十多个俘虏？”上尉终于开口了，他的法语带着浓重的西班牙语口音，把每个“r”都成颤音。他的眉毛拧在一起，像是在解一道复杂的数学题。

“还有安东尼奥和胡安，”王汉彰说，把烟蒂扔到地上，用脚尖碾灭了，“可惜他们已经死了。”

这句话他说得很轻，但每个字都很硬，像是钉子一样砸在地上。他不是在诉苦，不是在邀功，只是在陈述一个事实。这个功劳不是他一个人的，是三个人的。只不过另外两个人已经不能站在这里说话了。

上尉盯着他的眼睛看了几秒钟，然后笑了。那笑容不是嘲笑，也不是佩服，更像是一种复杂的、说不清道不明的表情，像是在说“这怎么可能，但又不得不信”。

“你是个英雄。”上尉说。

王汉彰没有说话，转过身，走到卡车旁边，打开车门，坐进了驾驶室。他从仪表盘上拿起那包烟，抽出一支，点上，深深吸了一口。

烟雾在驾驶室里弥漫开来，他透过烟雾看着车外那些蹲在地上的意大利俘虏，想起了安东尼奥和胡安。两个人都没有活过今天。

安东尼奥是个很爱唱歌的小伙子，他的歌声充满着忧郁和伤感，会让人想起家乡和爱人。胡安是马德里本地人，参加输血队之前是个鞋匠，连枪都没摸过。他们死了，死得连句遗言都没有。

但这是战争，战争哪有不死人的？今天是他们俩，或许明天就是自己！

“你是英雄，你是一个真正的英雄！你是整个国际纵队的英雄！我要向赤色国际汇报，让所有人知道你的辉煌战绩……”那名西班牙上尉一脸崇敬的说着。

英雄？今天是英雄，也许明天就会变成一具尸体！这就是战争，战争哪有不死人的？今天是他们俩，也许明天就是自己。这个念头在王汉彰的脑子里闪了一下，然后被他压下去了。不是因为害怕，而是因为他已经学会了不去想这种事。

在战场上，想明天是最没有意义的事情。明天是一颗还没出膛的子弹，你永远不知道它会打中谁。你只需要在乎今天。在乎这一个小时。在乎这一分钟。在乎接下来的这一秒钟。

他把烟抽完了，烟蒂掐灭在烟灰缸里。他动了卡车，开到安东尼奥和胡安倒下的地方。

安东尼奥的尸体还趴在地上，脸埋在碎石里，姿势和倒下时一模一样。王汉彰跳下车，弯腰抓住他的肩膀和腿弯，把他抱起来。安东尼奥的身体已经凉了，但还没有僵硬，手臂垂下来，在王汉彰的背上轻轻晃荡。

王汉彰把他放在车厢里，又去搬胡安。胡安的脑袋中了一枪，半边脸已经看不清楚了。王汉彰没有细看，把他扛上肩，放到车厢里，挨着安东尼奥。

他开车回到驻地后面的山坡上。山坡不大，长着干枯的草和几棵矮矮的松树。王汉彰选了两棵松树之间的位置，开始挖坑。

土很硬，铁锹挖下去出一声闷响，只铲起一小层土。他一下一下地挖，挖了将近一个小时才挖出两个能够埋人的坑。坑不深，但也够了。他把安东尼奥和胡安分别放进去，把他们身上的衣服整理了一下，把他们的手放在胸前。

诺尔曼不知什么时候来到了他身后，手里拿着两束松枝。他蹲下来，把松枝放在两个人的胸口上。然后他从口袋里掏出一个小布包，打开，里面是一些白色的粉末。他把粉末撒在松枝上，用拉丁语念了几句什么。王汉彰听不懂，但他知道那是在做临终祈祷。

那个意大利医生也从后面走了过来。他叫马里奥，是输血队里少有的几个外国医生之一，三十出头，个子不高，戴着一副圆框眼镜。他在王汉彰身边蹲下来，摘了两束松枝摆在坟前。

eseiomuoiodapartigiano，（倘若我战死在沙场）

obe11a，ciao!be11a，ciao!be11a，ciao，ciao，ciao!（啊朋友再见吧，再见吧，再见吧）

eseiomuoiodapartigiano，（倘若我战死在沙场）

tumideviseppe11ir.（请你把我埋葬）

他的声音不高，甚至有些沙哑，像是在压抑着什么。但他的音准很好，每个音都稳稳地落下来，不飘不抖。这歌的旋律王汉彰从来没有听过，歌词是意大利语，他一句也听不懂。

但他从马里奥脸上的表情，从那旋律里带着的那种说不清是悲伤还是坚毅的东西，听出了一些意思。那不是在哀悼死者——或者说不只是在哀悼死者。那是在说“我也会死，但我不怕”。那是在说“就算我死了，这条路还会有人走下去”。

那是把死亡变成誓言，把葬礼变成出征的号角。

马里奥唱完之后，王汉彰问他“这歌叫什么名字？”

“Be11aciao，”马里奥说，“我们意大利工人的歌。”

王汉彰在两个人的坟前坐了很久。他从口袋里掏出那半瓶威士忌，自己喝了一口。酒很烈，从喉咙一直烧到胃里。他站起来，把剩下的酒倒在两个人的坟头上。酒渗进土里，在干裂的土面上留下一道深色的印迹，很快就消失了。

他把空瓶子放在安东尼奥和胡安的坟头，转身走回了驻地。

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