魔爪文学

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第4章 腥气（第1页）

天光收敛成一片混沌的暗青色。

“辽水号”拖着疲惫的黑烟，终于靠近了营口码头。轮机声渐渐低缓下来，船身在浑浊的水流中笨拙地调整着方向，缓缓靠向那片在暮色中显得格外拥挤的木质栈桥。

袁镜吾提起藤箱，随着人流挤出船舱，重新站到甲板上。河风扑面而来，带着与上游迥异的、更加浓重复杂的气息。

水腥气。码头特有的、混合了鱼类体液、水生植物腐烂和船底淤泥的味道，在盛夏的闷热里酵，无孔不入。但这味道里，还掺杂着别的。

一种更深、更沉、更难以形容的腥。

那是一种仿佛从极深的地底翻搅上来，混合了某种陈年水锈、浸泡了不知多久的湿木、以及难以言喻的、类似大型动物久不清理的窝巢或某种内脏缓慢腐败后散出的气味。

它黏在鼻腔深处，极为顽固，带着一股阴湿的穿透力，让人胸口闷，隐隐作呕。

袁镜吾皱了皱眉，下意识地屏住呼吸，但那股味道还是丝丝缕缕地钻进来。他抬眼望去。

营口码头比他想象中更加破败混乱。洪水显然已经侵入了这片区域，靠近水边的货栈、棚屋，下半截都泡在浑浊的黄水里，墙壁上留着清晰的水线，高的地方已接近窗台。栈桥的木板湿漉漉、滑腻腻的，不少地方已经松动，踩上去咯吱作响，缝隙里可见晃动的污水。几盏昏暗的电灯在傍晚的湿气里晕开昏黄的光团，勉强照亮一小片区域，更远处则是影影绰绰的船影、堆积如山的货包和蠕动的人影。

空气中除了那股怪异的腥味，还弥漫着煤烟、人汗、劣质酒气和某种焦糊味。

人声嘈杂。力工们短促的号子、船主或货主的吆喝、小孩的哭喊、女人尖利的叫骂，还有时高时低的、用本地土话急促交谈的声音，混在泊位船只引擎的怠声、起重机转动的吱呀声和远处隐约传来的、仿佛永不停歇的雨声里，织成一张令人心烦意乱的网。

跳板放下，人群开始蠕动下船。袁镜吾夹在中间，小心地踩着湿滑的木板，踏上码头。脚下的感觉虚浮不稳，仿佛这整片码头都漂浮在浑水之上。

几个光着膀子、只穿一条破烂短裤的力工，正扛着沉重的麻袋，喊着号子，从一条小驳船往岸上卸货。他们黝黑的脊背上汗水油亮，肌肉虬结，在昏黄的灯光下闪着光。麻袋似乎很沉，压得他们弯着腰，每一步都走得极为吃力，脚掌拍在湿木板上，出“啪啪”的闷响。

就在袁镜吾从他们旁边经过时，其中一个年纪稍大、满脸络腮胡的力工，扛着麻袋直起身，深深吸了口气，随即重重地“呸”了一声，用袖子抹了把脸上的汗，朝地上啐了一口浓痰，用本地话低声骂道

“妈了个x的，这味儿……真他妈冲鼻子！比鱼市后头那烂沟还难闻！”

旁边一个瘦高个，正咬着牙稳住肩上的麻袋，闻言也使劲吸了吸鼻子，脸上露出嫌恶的表情“可不是咋的！往年水，也没这么股怪味儿！！”

“少说两句！”一个站在稍高处、像是工头模样的黑脸汉子，低声呵斥道，眼神警惕地扫过四周，尤其在袁镜吾这个衣着体面、明显是外来者的脸上多停了一瞬，“干你的活儿！就他娘的你鼻子灵？不该吵吵的别吵吵！”

络腮胡和瘦高个立刻噤声，低下头，扛着麻袋匆匆走开了，但那黑脸工头自己，却也忍不住皱紧了眉头，下意识地用手在鼻子前扇了扇，目光投向码头外那片被暮色和水汽笼罩的、黑沉沉的河面。

袁镜吾不动声色地走过，将这些听在耳中，记在心里。看来，不止他一个人觉得这气味异常。本地力工对这味道的反应，更证实了它的不寻常。“往年水，也没这么股怪味儿”。

——这句话，和王家老店店主的说法，隐隐印证了老人的话。

他按照报社提供的地址，在迷宫般的码头区和湿滑狭窄的街巷里穿行。越往里走，洪水留下的痕迹越明显。不少低洼处的街巷成了小河，浑浊的积水没到小腿肚，水面上漂着垃圾、粪便和死老鼠，在昏暗的光线下泛着油腻的光。人们用门板、砖石垫出临时的通道，小心翼翼地走着。空气中那股怪异的腥味似乎淡了些，但并未消失，反而和污水、垃圾的臭味混合在一起，变成一种更加令人不适的背景气息。

终于，在一条勉强未被积水完全淹没、路面铺着碎石子的小街深处，他看到了“王家老店”的招牌。一块陈旧的黑漆木板，白字已有些斑驳，挂在两盏褪色的纸灯笼下。店面不大，是栋二层木结构小楼，门脸古旧，门槛被磨得中间凹陷下去。

推开门，一股混合了陈年木头、土炕、劣质煤烟和食物气味的暖烘烘的气息涌出来，暂时驱散了门外那股无处不在的湿冷和腥气。店堂不大，摆着四五张方桌，此刻只有一桌坐着两个对酌的老头，就着一碟花生米，低声说着什么。柜台后面，一个五十来岁、戴着老花镜、穿着深蓝色对襟褂子的干瘦老头，正就着油灯拨弄算盘，听到门响，抬起头。

“住店？”老头声音有点沙哑，但还算和气。

“嗯。报馆的，姓袁。”袁镜吾递上介绍信。

老头接过，凑到灯下眯眼看了看，点点头，放下信，从柜台下拿出一个油腻的登记簿和一支秃了毛的毛笔“一晚两毛，管早饭。楼上左拐第二间。”

袁镜吾交了钱，登记了名字。老头从墙上取下一把拴着木牌的黄铜钥匙，递给他，又指了指墙角一个黑铁皮壶“热水自己打，炉子上温着。厕所在后院，小心地滑。”

“多谢。”袁镜吾接过钥匙，顿了顿，像是随口问道，“掌柜的，外面那味儿……是什么？往年水也这样？”

老头——王老三，闻言抬起眼皮，从老花镜上方看了袁镜吾一眼，眼神里多了点打量。他放下算盘，叹了口气，走到门口，拉开门，朝外深深吸了一口那潮湿腥浊的空气，又赶紧关上门，仿佛要把那味道隔绝在外。

“这味儿？”王老三摇摇头，回到柜台后，声音压低了些，“先生是外乡来的，头一遭碰见这阵仗吧？实话跟您说，我在营口活了五十多年，码头边开了三十年店，这么大的水见过几次，可这味儿……没几回。”

他拿起桌上的旱烟袋，在烟荷包里慢吞吞地装着烟丝，划了根火柴点上，深深吸了一口，吐出一团浓重的青烟。

“往年水，就是鱼腥、泥腥，水退了，晒两天也就散了。今年这味儿……”他皱紧眉头，似乎在努力寻找合适的词，“邪性。不像是水里该有的味儿。倒像是……像是从地底下渗上来的。雨下了四十天，这味儿就跟着来了四十天，一天比一天重。白天还好些，一到晚上，尤其像现在这种没风又闷着的天，那味儿就往屋里钻，门缝、窗缝都挡不住。”

他敲了敲烟袋锅，灰烬簌簌落下。

“码头上那些人，私底下都在嘀咕。有老辈人说，这是河里有什么了不得的东西……不安生了。”他说到这里，像是忽然意识到自己说多了，连忙住了口，又吸了口烟，摆摆手，“咳，都是些没影儿的瞎话。您别往心里去。兴许就是淹死的牲口多了，泡烂了，加上这热天……您楼上请，早点歇着吧。这雨，看这天色，后半夜还得下。”

说完，他不再看袁镜吾，又低头去拨弄他的算盘，嘴里哼着不成调的梆子腔，一副不欲多谈的样子。

袁镜吾知道问不出更多了，提起藤箱，顺着窄窄的、吱呀作响的木楼梯上了楼。

房间很小，只一床、一桌、一椅。窗户对着后街，关着，但那股怪异的腥味还是从窗缝丝丝缕缕地渗进来，混在房间本身的霉味里。床上的被褥摸上去有些潮黏。桌上有一盏玻璃罩煤油灯，灯油不多。

他放下行李，推开窗。湿冷的风猛地灌进来，带着更清晰的、仿佛无所不在的腥气。外面，营口的灯火在雨夜的湿气中晕成一片模糊的光雾，更远处，是深不见底的黑暗，和黑暗中，辽河永不停歇的、沉闷的奔流声。

雨似乎暂时停了，但天空依旧阴沉如墨，低低地压在屋顶上。空气中饱含水分，仿佛随时能拧出水来。

袁镜吾点亮煤油灯，昏黄的光圈勉强驱散一角黑暗。他在桌边坐下，从藤箱里取出笔记本和钢笔。本子很新，还没写几个字。他翻开，目光落在夹在扉页的那张泛黄古纸上。

铁画银钩的字迹，在跳跃的灯火下，仿佛也活了过来。

他提起笔，在空白的第一页，写下日期“民国二十三年七月十三日，傍晚，抵营口。”

笔尖顿了顿，墨水在粗糙的纸面上洇开一小点。

然后，他补上一行字

“码头有异腥，非鱼非土，如地底渗出。人皆言怪。”

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