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游邈在一家没有招牌的店门口停下来,推门进去。
里面只有三张桌子,墙上挂着块小黑板,粉笔字写着今天的菜单。老板娘是个五十多岁的阿姨,看见游邈,招呼都没打,直接问:“还是老样子?”
“嗯,两份。”
沈思渡在靠墙的位置坐下,打量了一圈这个地方。桌面是那种老式的搪瓷面,边缘磕掉了几块漆,露出底下灰扑扑的铁。
“你常来?”
“之前住这附近。”游邈和他并排坐下,“大井巷那边。”
沈思渡点了点头,仰着头往厨房那边张望,他有点饿了。
好在没等多久,老板娘端了两碗片儿川上来。汤是清的,沈思渡拿起勺子喝了一口,汤底有口蘑,鲜,但不腻。
游邈把面里的浇头全拨到了一边,笋片、肉丝还有碎雪菜,在碗侧堆成一小堆。他低头喝了几口清汤,一口配料都没碰。
这种吃法显得有些散漫,不怎么有规矩,但他做得理所当然。
“你总是能找到这种好吃的小店。”
游邈“嗯”了一声,就当作是夸奖,全盘接收了。
沈思渡看着他碗里那堆被堆得乱七八糟的浇头,努了努嘴,问了一句:“你不爱吃这些?”
游邈头也没抬,含混地应了一声:“不吃笋。”
沈思渡没说什么,直接伸过筷子去,把那些被拨到一边的浇头一点点夹进自己碗里。
“我帮你吃掉吧。”
游邈拨弄面的动作顿了半秒,抬眼看他,又很快垂下去,没反对,也没觉得不好意思。
这种事做起来竟然也顺理成章。在一场潦草的晚餐里,这种本该属于亲密关系的越界,在他们之间发生得极其自然。
半晌,游邈再次开口:“你们那个项目,游铮不会就这么算了。”
“什么意思?”沈思渡咽下笋片,问他。
“他不喜欢失控,”游邈低着头,用勺子把汤里的雪菜推来推去,“你那天在他办公室说的话,他不会当没听见。”
沈思渡干脆又挑了一筷子,手臂伸了伸,把雪菜也夹过来了。
“他会想办法让你表态。”游邈重新抬起头,“最简单的方式,就是让你主动否认和我的关系。这样他什么都不用做,你自己就先退缩了。”
片儿川的热气往上冒,在他们中间散开。
“否认?”沈思渡若有所思,想了半晌,放下了筷子:“还能怎么否认,我们本来也没什么关系啊。”
游邈的动作停住了。
他看着沈思渡,眼神里有一种沈思渡看不懂的东西。
“……什么?”
“我是说,”沈思渡斟酌着用词,“我们没有……就是……”
他说不下去了。他只是觉得“关系”这个词意味着某种明确的契约或定义,而他和游邈之间,似乎还处于某种混沌的叠加态。
游邈没说话,他垂下睫毛,继续喝汤。
碗见底的时候,他把勺子放下,站起来。
“走吧,送你回去。”
沈思渡跟着他出了店门。老街的路灯已经亮了,昏黄的光落在坑洼的水泥路面上,游邈走在前面,步子比来的时候快。
摩托车一路往回开,风比刚才更凉了。沈思渡的手还是扶在游邈腰侧,但他能感觉到,游邈的背绷得很直。
到公寓楼下,沈思渡跨下车,把头盔递回去。
“上去坐坐吗?”他偏过头问。
游邈没有接过头盔,只是盯着头盔那漆黑的弧面,过了几秒,移开了视线:“不用了。”
“……啊,那好,”沈思渡似乎没想到会被拒绝,噎了一下,但还是成熟地挥挥手向游邈告别,“你有事就先去忙吧,今天谢谢你,那家片儿川……”
“我们没什么关系,”游邈打断了他,接的却是上一句话,“我上去干嘛。”
沈思渡愣住了。
游邈没给他反应的时间,把头盔扣上,发动摩托车,尾灯在夜色里亮了一下,然后一路向前,拐进了路口,消失了。
沈思渡站在原地,看着那个方向,风把他的衣摆吹得有点乱。
他就这么茫然地拎着一个自己用不上的头盔走回了家,走廊很安静,脚步声踩在地砖上,闷闷的。
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