魔爪文学

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第55章 雨日的休止符（第1页）

暮春的雨，缠缠绵绵下了大半天，将城市浸润成一片湿漉漉的灰绿色。雨丝细密如针，在玻璃窗上划出蜿蜒的水痕。空气里弥漫着泥土的腥气和过早绽放的玉兰那甜得发腻的香气——这香气在潮湿中发酵，竟透出几分颓败的味道。这样的天气，本该适合窝在家中，泡一杯热茶，听些舒缓的音乐，将外界的潮冷与烦扰彻底隔绝。

然而，对于住在“雅韵琴行”楼上301室的租客小吴而言，这个周日的下午却被彻底毁掉了。他是被一阵异常执拗、甚至可以说是暴躁的钢琴声吵醒的。那琴声来自楼下临街的琴行，断断续续，磕磕绊绊，反复弹奏着同一段简单的、本该流畅的c大调琶音练习曲。每一次重复都卡在第三小节的转指处，接着是突兀的停顿、一声压抑的叹息（或许只是他的想象），然后从头再来。错了停，停了再弹，再错，再停。如此循环，持续了将近半小时。

小吴是个普通的上班族，对音乐谈不上多懂，但也知道楼下“雅韵琴行”的老板苏晚晴是个怎样的老师。他偶尔在楼梯间碰见过她——三十出头，总是穿着素色衣衫，头发在脑后挽成一丝不苟的发髻，脸上很少有表情，眼神清冷而有距离感。她的琴声平日多是流畅的，即便是学生练习，也多是规整的节拍。像今天这样充满焦躁、挫败，甚至隐隐透着某种愤怒的琴声，他从未听过。

这琴声像一根生锈的锯条，反复拉扯着他的神经。他戴上降噪耳机，把音乐开到最大，可那执拗的、错误的琴键敲击声，却仿佛能穿透物理隔层，一下下凿在他的太阳穴上。他看了眼手机：下午两点三十七分。这声音已经持续了多久？他记不清了，只觉得时间被拉得黏稠而漫长。

就在他几乎要忍无可忍，准备下楼理论时——那声音戛然而止。

不是一曲终了的自然收束，不是情绪平复后的渐弱，而是像正在鸣响的琴弦被一把剪刀“咔嚓”剪断，又像正在说话的喉咙被骤然扼住。绝对的寂静，比刚才那恼人的琴声更让人不安。

小吴松了口气，摘下耳机。世界终于清静了。可这份清净只持续了不到五分钟，一种隐约的、毛茸茸的不安便沿着他的脊椎爬了上来。太安静了。楼下琴行，即便没有学生上课，苏老师自己也常常会弹些曲子，肖邦的夜曲，德彪西的月光，或者仅仅是活动手指的音阶。就算不弹琴，也会有收拾琴谱的窸窣声，走动时木地板的轻微吱呀，烧水壶的鸣叫。可现在，什么声音都没有。那片寂静是完整的、密不透风的，甚至带着重量。

窗外的雨不知何时也停了，只有屋檐积水滴落的声音，嗒，嗒，嗒，规律得令人心慌。

小吴想起刚才那阵充满痛苦挣扎的琴声，心里莫名有些发毛。他犹豫着，最终还是套上外套，决定下楼看看。毕竟上下楼住着，万一苏老师是身体不适呢？

“雅韵琴行”的门面不大，落地玻璃窗擦得一尘不染，此刻映出铅灰色的天空和对面店铺模糊的招牌。透过玻璃，能看到里面摆放着三四架钢琴，墙壁上挂着贝多芬、莫扎特的肖像和装饰性的手绘五线谱。玻璃门虚掩着一条缝，里面没有开主灯，只有角落里一盏装饰性的复古壁灯散发着昏黄、有限的光晕，将钢琴的轮廓勾勒得影影绰绰。

小吴推开门，门楣上的黄铜风铃发出清脆却显得格外孤单的“叮铃”一声。

“苏老师？”他清了清嗓子，提高声音喊道，“您在吗？”

没有回应。只有他声音的回响在空旷的店面里短暂停留，然后被寂静吞没。

琴行里静得可怕。空气中残留着熟悉的、钢琴漆面和旧书页混合的木质香气，但今天，这气味里似乎掺杂了一丝别的什么……一丝淡淡的、甜腥的、属于金属和生命的气息。小吴的心跳漏了一拍。他放轻脚步，像是怕惊扰什么似的，往里走去。教学区空无一人，所有钢琴的琴盖都合着，谱架空空如也。他的目光不由自主地转向通往后面小休息室和卫生间的狭窄走廊。走廊尽头，休息室的门半开着，里面似乎也没有灯光。

那种不好的预感像冰冷的藤蔓，瞬间缠紧了他的心脏。他屏住呼吸，一步一步挪到休息室门口，小心翼翼地侧身，探头朝里望去。

时间在那一刻仿佛凝固了。

苏晚晴背对着门口，坐在她那把铺着深色天鹅绒坐垫的扶手椅上，头微微歪向左侧，脖颈的线条显得松弛而无力，看起来像是在小憩，甚至像是在聆听某个无声的旋律。但她面前那架昂贵的三角钢琴，以及钢琴谱架上摊开的那本厚重琴谱的雪白纸张上，却溅满了触目惊心的暗红色斑点！那些血迹早已凝固，呈放射状喷溅，有些血点甚至飞溅到了旁边钢琴光可鉴人的黑色漆面上，在昏黄光线下反射着诡异的光泽。

而苏晚晴的右手，无力地垂在身侧，指尖距离深色的木地板只有几公分。在她手指下方的地板上，一小滩已经半凝固的暗红血液，正散发着那股甜腥气息的来源。她的左手，以一种极其不自然的、僵硬的角度，搭在椅子扶手上，五指紧紧地、近乎痉挛地扣着一个沉甸甸的、黄铜材质的古典造型节拍器。节拍器的外壳和透明的摆动杆

;上，沾满了深褐色的血迹和些许疑似毛发、皮肉的碎屑，底座尖锐的棱角处，血迹浓重得发黑。

小吴的瞳孔急剧收缩，双腿一软，几乎要瘫倒在地。他猛地捂住嘴，把涌到喉咙口的惊叫硬生生堵了回去，胃里一阵翻江倒海。他踉跄着后退，背部撞在门框上，发出“咚”的一声闷响。然后，他像是被无形的鞭子抽打，连滚爬跑出琴行，冲进潮湿冰冷的室外空气里，用剧烈颤抖的手掏出手机，手指僵硬得几乎按不准数字，好不容易才拨通了110。

“喂……喂！死、死人了！琴行……雅韵琴行……苏老师……好多血……”他的声音破碎不堪，带着哭腔。

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