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公寓里的空气仿佛被稀释了,稀薄而紧绷。两个人像被困在同一个玻璃罩里的不同物种,彼此都能看见,呼吸着同样的空气,却隔着无法穿透的屏障。
打破这种令人窒息的凝滞的,是一个阳光过分灿烂的午后。韩灿宇趴在书桌前,对着笔记本电脑屏幕上一片空白的文档发愁,教授催命的邮件躺在邮箱里,小组其他成员已读不回。压力像无形的蛛网缠上来,越挣越紧。
他烦躁地抓了抓头发,手指无意识地在键盘上敲打,发出单调的“咔嗒”声。目光没有焦点地落在屏幕上,又飘向窗外刺眼的阳光,最后,不由自主地,滑向了客厅另一侧。
李承赫坐在他常坐的沙发角落,背脊挺直如松。他没有闭目养神,也没有看窗外。他的面前,摊着几样东西:一本韩灿宇大学选修《东亚古代史》时用的旧教材(封面是唐代壁画飞天),几张韩灿宇昨天出门购物时随手带回来的广告传单(上面印着炸鸡、披萨和超市打折信息),还有——韩灿宇心里一跳——他那个已经不用了的旧智能手机,屏幕碎裂,但勉强还能开机。
李承赫正用他骨节分明、带着旧伤和薄茧的手指,极其缓慢、极其仔细地,拂过教材书页上印刷的唐代长安城复原图。他的指尖停在“朱雀大街”的字样旁,停留了很久,久到仿佛能透过纸面,触摸到千年前那黄土夯实、车马粼粼的宽阔御道。然后,他的目光移向旁边一张传单上色彩饱和到失真的炸鸡图片,眉头习惯性地蹙起,像是无法理解这种“食物”为何要以如此夸张的方式呈现。
最后,他拿起了那个旧手机。他的动作很小心,仿佛那不是一个报废的电子垃圾,而是某种易碎的危险品。他按了一下侧面的电源键。屏幕亮起,显示出碎裂玻璃纹路下的默认壁纸——一片抽象的蓝色星云。
韩灿宇屏住了呼吸。他记得那个旧手机里没什么隐私,相册是空的,应用也卸载得差不多了,除了一个最简单的贪吃蛇游戏,和……一个不小心留下来的、他小时候玩过的单机版“唐诗三百首”app,带拼音和简单注释的那种。
李承赫显然被亮起的屏幕吸引了。他试探性地用指尖触碰屏幕,碎裂的触感让他指尖微微一缩。屏幕没有反应(触控部分损坏了)。他尝试按动下方仅存的物理按键(ho键和返回键)。
“嗒。”
一声轻响。屏幕发生了变化,从星云壁纸跳转到了一个极其简陋的、列表式的界面。最上方是一个图标,下面写着“poesoftang”(韩灿宇当初下载的英文版)。
李承赫的手指僵在了按键上方。他的目光死死锁住了那个单词——“tang”。唐。
他的呼吸几不可察地滞了一瞬。然后,他带着一种近乎虔诚的谨慎,再次按下了按键。
app被点开。loadg图标转了一圈,进入主界面。素白的底,黑色的字。最上面是一行搜索栏,下面是以字母顺序排列的诗人名字列表:李白,杜甫,王维,白居易……
李承赫的瞳孔骤然收缩。他死死盯着那些方块字,那些熟悉又遥远的名字。他的手指有些颤抖地,连续按动向下翻页的按键。
光标在一个个名字上跳过。他的目光饥渴地追随着,嘴唇无声地翕动,仿佛在默念那些镌刻在骨血里的称谓。
最终,光标停在了一个名字上:李贺。
鬼才,诗鬼。那个与他同姓,命运多舛,诗风奇崛诡丽的短命诗人。时代稍晚,但并非不可知。
李承赫的指尖悬在“选择”键上,微微发抖。他深吸了一口气,按了下去。
诗题列表展开。《雁门太守行》、《李凭箜篌引》、《梦天》、《南园十三首》……
他选择了第一首,《雁门太守行》。
屏幕刷新,诗的内容展现出来:
“黑云压城城欲摧,甲光向日金鳞开。
角声满天秋色里,塞上燕脂凝夜紫。
半卷红旗临易水,霜重鼓寒声不起。
报君黄金台上意,提携玉龙为君死。”
简体的汉字,横排,带有拼音标注和简单的英文释义。排版干净,甚至有些枯燥。
但李承赫却像是被定住了。
他维持着那个微微前倾、盯着屏幕的姿势,一动不动。只有胸膛的起伏,变得明显而沉重。他的眼睛一眨不眨,逐字逐句地扫过那些诗句,扫过“黑云”、“甲光”、“角声”、“红旗”、“玉龙”……每一个字,都像一颗冰冷的石子,投入他沉寂的心湖,激起千层浪。
那不是纸,不是绢,不是竹简。是光。是禁锢在一片冰冷琉璃下的、会发光、会变化的字。字是对的,诗是对的,甚至那诗中描绘的边塞肃杀、壮怀激烈,也是对的。
可是,感觉全错了。
没有墨香,没有笔锋的顿挫,没有纸张的纹理,没有传抄时可能出现的讹误或个性化的笔迹。只有一种冰冷的、绝对精确的、千篇一律的呈现。像把活生生的血肉,制成了标准化的标本。
他仿佛能看到,在另一个时空,或许有书吏在灯下小心誊抄,有诗人于酒酣耳热之际挥毫,有将士在营垒中传阅这些带着血性与才情的句子……那些字句是活的,带着温度,带着气息,带着书写者和阅读者彼时彼刻的心绪。
而眼前这个……是什么?
一个“妖盒”,里面装着来自他故国的诗魂,却用如此诡异的方式囚禁、展示。
李承赫的喉咙里发出了一声极低、极压抑的,仿佛受伤野兽般的呜咽。很轻,几乎被窗外遥远的车流声淹没。
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