魔爪文学

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第一卷泥里生凤桥夜雨（第1页）

第十八章第一节

晨光漫进窗棂时，床单上那抹红痕正泛着刺目的光。像朵被揉碎的花，骤然绽在粗布上，带着点蛮横的艳。我蹲在床边，盯着那痕迹看了许久，指节攥得发白，酸麻感顺着胳膊爬上来，才猛地站起身。盆里的肥皂还带着昨夜的湿气，被我一把抓在手里，光着脚就往河边跑。

清晨的河水裹着夜的凉，刚浸进去就刺得手发麻。我把床单按进水里，肥皂擦了一遍又一遍，泡沫浮了一层又一层，那点红却像生了根的草，任你怎么薅，总留着道浅淡的印子。河埠头的青石板上，王大婶正捶着衣裳，见我笨手笨脚的，隔着水笑喊：“木子，这大清早的洗床单，是洒了墨水？”

我含混地应了声，把床单往水里按得更深，耳朵却烧得厉害。她哪会知道，这哪是墨水。是小扬昨夜眼里的泪，是她攥着我衣角时微微发颤的手，是她用最傻的法子，在我心里刻下的印。

晾床单时，风把布面吹得猎猎响，那淡红的印子在日头下若隐若现，像块没长好的疤。

河对岸的木器厂烟囱正冒白烟，食堂的早饭香顺着风飘过来，忽然就想起小扬拎着铝饭盒朝我笑的样子——她总爱在饭盒里藏块糖，说是练琴费嗓子，得甜甜嘴。心口像被什么东西堵着，闷得发慌，连呼吸都带着点涩。

仓库的活儿照旧。老周扒着算盘看我，眉头皱成个疙瘩：“没睡好？眼珠子红得像兔子。”我摸了摸眼角，扯谎：“让隔年的蚊子叮了，痒得没合眼。”可算盘珠子偏不听使唤，“领工装”三个字，笔在纸上顿了顿，差点写成“小扬”。赶紧用橡皮涂了重写，纸面被蹭出个难看的窟窿，像块破了的疤。

沈琪他们看出我蔫，下了班硬拽着去喝二锅头。劣质白酒的辣味呛得眼泪直流，沈琪拍我后背：“失恋了？”我猛灌一口，摇摇头，又点点头。我也说不清这算什么。她不是嫁人，是去天津学音乐，是好事。

可那晚上的事，像块浸了水的石头，压在心头，沉得喘不过气。

“她走了，”我把酒杯顿在桌上，“去天津学音乐了。”

“那是攀高枝了！”孙国良给我满上，“以后就是大城市的艺术家，你该高兴。”

“是啊，该高兴。”我把酒喝干，喉咙里却苦得像吞了黄连。

日子像仓库里的面粉，一天天过着，看似没什么变化，却在不经意间积起厚厚的一层。我渐渐习惯了宿舍里挥之不去的烟味，习惯了和沈琪他们挤在一张床上聊车间里的姑娘，习惯了路过制面场时，故意加快脚步——那里的机器声，总让我想起小扬练琴的调子。

她的小提琴还立在宿舍墙角，琴盒上落了层薄灰。我不敢碰，怕一打开，就听见她教我拉《东方红》时笑我的声音：“木子，你这手指跟钢筋似的，得柔点儿。”她趴在桌上看我练琴的侧脸，头发垂下来，扫得我手背上痒痒的，像有小虫子爬。

约莫过了一个多月，传达室大爷喊我：“木子，天津来的包裹！”拆包裹时，手控制不住地抖，沈琪凑过来看热闹：“哟，大城市的相好？”我没理他，指尖触到信封时，心怦怦直跳。

是本五线谱，封面印着金色的琴键。信纸上的字是小扬的，比以前工整了些，却还带着点跳脱的劲儿，像她拉琴时总按不准的那个高音。

“木子：

天津的春天比镇上凉，我买了件红毛衣，穿起来像团火，同学都说好看。

琴房比我家大，练到半夜也没人管。只是拉《梁祝》时，总想起你把弓子握反的样子，忍不住笑出声，被老师瞪了好几回。

那天晚上说要嫁人，是骗你的。我怕正经跟你说要走，又哭鼻子，丢死人了。

床单洗干净了吗？我妈说，那种印子得用淘米水泡，你肯定不知道。

不用回信，我知道你笨嘴拙舌的，也说不出啥好听的。

小扬”

信纸右下角有几滴晕开的墨点，像眼泪砸上去的。我捏着信纸看了一遍又一遍，直到沈琪催我去领工资，才发现指缝里嵌着纸的毛边，扎得指尖发疼。

从那以后，偶尔会收到她的信。有时是张画着琴键的明信片，有时是片压干的枫叶，信里总说琴房的灯管坏了三次，说食堂的包子不如家里的香，绝口不提那个晚上。我从没回过信，只是每次收到信，都会把那本五线谱翻开，对着上面弯弯曲曲的符号发呆——那些像小蝌蚪似的东西，我还是一个都认不得。

仓库的算盘越打越熟，手指在算珠上翻飞时，总想起小扬教我按琴弦的样子。她的指尖轻轻覆在我手背上，带着点薄茧，温温的：“这儿，得用力按下去。”沈琪他们总打趣我：“木子越来越像老会计了，就是脸上多了点啥，说不清。”

开春时，孙国良塞给我块奶糖，说是他姐从天津捎来的。糖在嘴里化开，甜得发腻，忽然就想起小扬说的红毛衣。心里像被什么东西轻轻撞了一下，又酸又软，像揣了颗刚剥壳的杏子。

那天晚上，我回了趟大院宿舍。床单早换了新的，蓝白格子的，可总觉得墙上还留着

;她的影子——她靠在墙上系鞋带，头发滑下来，遮住半张脸，眼睛亮得像星星。我从墙角抱起小提琴，轻轻打开琴盒。琴弦上蒙着灰，却还能看出当初被我按出的浅痕，像谁用指甲刻下的记号。

试着拉了拉，调子歪歪扭扭的，像只受伤的鸟在叫。可拉着拉着，忽然想起她教我的第一个音符，想起她趴在桌上看我练琴的侧脸，想起那个晚上她眼里的泪——亮晶晶的，像要掉下来，却又拼命忍着。心里忽然就敞亮了，像被月光扫过的窗。

原来有些事，不是躲就能过去的。

我把小提琴擦得干干净净，放回琴盒，摆在床头最显眼的地方。又找出小扬的信，一封封叠好，放进抽屉最底下。窗外的月光落在信纸上，像层薄薄的霜。我知道，天津的红毛衣肯定像团火，而我心里的那点印，也该慢慢变成暖的了。

有一天沈琪约我去凤桥乡时，是个星期六的下午。仓库的铁门刚锁上，他就勾住我肩膀：“去看俩插队的知青，我远房表妹的同学，在乡下快熬不住了。”

我们沿着田埂走了一个多钟头。路是被人踩实的泥路，弯得像条长蛇，两旁的麦田刚返青，嫩得能掐出水。风卷着麦香飘过来，混着泥土的腥气，比镇上的煤烟好闻。沈琪步子大，踩着泥块“啪嗒啪嗒”走在前头，回头喊：“木子快点！晚了赶不上晚饭！”

日头落下去时，终于看见几间土坯房。墙皮脱了大半，露出里面的黄土，像块没补好的补丁。屋檐下挂着串干辣椒，红得发亮，旁边晒着件蓝布衫，被风刮得晃晃悠悠。开门的姑娘梳着两条粗辫子，辫梢沾着草屑，见了我们就笑：“沈琪？可算来了，我以为你们找不着路。”

屋里还有个矮点的姑娘，正蹲在灶前添柴，火光映得她脸红红的。“这是林红，那是赵梅。”沈琪指给我看，“这是木子，我同事。”

灶上的锅“咕嘟”响着，飘出咸肉的香味。林红往桌上摆粗瓷碗，碗沿缺了个角：“乡下没好东西，就这点咸肉，还是前儿个跟老乡换的。”赵梅端来洋葱炒蛋，鸡蛋炒得有点焦，却透着股香：“尝尝？我炒的，比食堂强。”

四个人围着矮桌坐下，沈琪掏出二瓶二锅头，酒液在碗里晃出圈圈。林红仰头喝了口，眉头皱成个疙瘩：“比乡下的红薯酒烈多了。”赵梅没说话，光往我碗里夹菜，筷子碰到碗边，叮叮当当地响。

“在这儿苦吧？”沈琪问。

林红笑了笑，辫子垂到胸前：“苦惯了就不苦了。前儿个挑粪，差点掉粪坑里，被老乡拽上来时，浑身臭得像茅厕。”赵梅在旁边点头：“她哭了半宿，说再也不想回城了——回去也没人等。”

酒喝到半截，天彻底黑了。乡下没路灯，黑沉沉的，只有屋里的煤油灯亮着点昏黄的光。风刮过窗纸，“呜呜”的像有人哭。林红提议打牌，牌是缺了张红桃K的旧牌，摸在手里糙糙的。打到后半夜，我见她俩坐不住了，林红总用手按着小腹，赵梅的脚在地上蹭来蹭去，眼睛老往里间的床铺瞟——那是两张并在一起的木板床，铺着灰扑扑的褥子。

“想睡了？”我放下牌。林红脸一红：“不……不困。”可“困”字刚出口，她就打了个寒颤，像被门缝钻进来的风扫了一下。

我眼角瞥见床尾的木马桶，边有点儿泛黄，盖着块破布。心里忽然明白了，起身拍沈琪：“出去小个便。”

“急啥？”他正摸到张好牌，头也不抬。

“你不急，有人急。”我朝里间努了努嘴。

他愣了愣，猛地拍大腿：“喔！懂了！”

刚走到门口，就听见屋里传来林红的声音，压得很低，却被夜风吹得清清楚楚：“可算走了，憋死我了。木子倒细心。”

“那小伙子看着老实，其实挺精明的”是赵梅的声音，带着点笑。

“你看上了？”林红打趣她，“夜里可别跟我抢。”

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