魔爪文学

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第186章（第1页）

接下来的四十八小时，苏星晚化身不知疲倦的战士。电话一个接一个拨出去，微信消息的提示音几乎成了工作室的背景音乐。她厚着脸皮，动用了几乎所有能想到的关系。

第一个电话打给陈默，一位年过五十、编曲风格沉稳老辣的前辈，曾在她刚出道时给予过关键指导。电话接通，陈老师的声音带着一贯的温和：“星晚啊，怎么想起给我打电话了？”

“陈老师，打扰您了。我的新专辑在编曲上遇到点麻烦，急需您这样的定海神针……”苏星晚尽量让自己的语气听起来轻松。

“新专辑？好事啊！”陈默的声音听起来很热络，“不过星晚啊，”他话锋一转，带着明显的为难，“实在不巧得很。我这边刚接了一个大型纪录片的全套配乐，时间卡得死死的，未来半年都抽不开身了。你看这……唉，真是分身乏术啊。”

“纪录片？之前没听您提过……”苏星晚的心往下沉。

“临时接的，大项目，推不掉。”陈默的语气带着不容置疑的终结感，“星晚，下次，下次一定合作！我这边还有事，先挂了啊。”电话忙音响起，干脆利落。

苏星晚握着发烫的手机，指尖冰凉。陈默的纪录片项目，她从未在任何业内消息里听说过。这“临时”来得太过蹊跷。

第二个目标是“新浪潮”工作室，几个才华横溢的年轻人组成的新锐团队，风格前卫大胆，苏星晚很欣赏他们的创意。电话是工作室负责人李响接的。

“晚姐！您找我？”李响的声音年轻有活力。

“李响，有个急活儿，我的新专辑编曲，想看看你们团队有没有档期和兴趣深度合作？”

“真的？！晚姐您找我们？”李响的声音充满惊喜，但随即，背景音里似乎传来另一个压低声音的劝阻，李响的声音明显顿了一下，热情消退了几分，“呃……晚姐，能接到您的邀请我们太荣幸了！不过……我们最近在全力筹备一个海外巡演的虚拟舞台项目，人手和精力实在……有点吃紧。您看这样行不行？我们挤出时间帮您做一两首？全盘的话，怕耽误您的大事……”

“虚拟舞台？我记得你们上个月还在招人扩充团队？”苏星晚敏锐地追问。

“呃……是，是啊！但项目突然提前了，对，提前了！特别赶！”李响的语气变得有些支吾，“晚姐，实在抱歉！这样，等我们忙完这阵子，一定……”

电话再次被挂断，留下空洞的忙音。苏星晚靠在调音台上，疲惫感如潮水般涌来。新浪潮工作室的虚拟项目，业内也毫无风声。一次次的“巧合”，一次次的“不巧”，冰冷的模式如出一辙。

她不甘心，翻出一个几乎尘封的号码——宋哲，一位特立独行的电子音乐制作人，性格孤僻但才华横溢，曾在地下音乐圈有过短暂辉煌，后因理念不合沉寂。苏星晚抱着最后一丝希望拨通了电话。

电话响了很久才被接起，一个沙哑冷淡的声音传来：“谁？”

“宋老师，我是苏星晚。很抱歉打扰您……”

“苏星晚？”宋哲的声音里听不出情绪，“什么事？”

苏星晚简洁说明来意和困境。电话那头沉默了很久，久到苏星晚以为信号中断了。

“林宇。”宋哲突然吐出两个字，声音冰冷，“有人给我递过话，‘不想惹麻烦，就离苏星晚远点’。你惹上大麻烦了，小姑娘。”他顿了顿，语气带着一丝嘲讽，“你的音乐很好，但在这个圈子里，光有好音乐，没用。你好自为之。”电话被干脆地挂断。

最后一丝侥幸被彻底碾碎。冰冷的恐惧和愤怒交织着席卷了苏星晚。林宇的手，比她想象的伸得更长、更黑。他甚至不屑于完全隐藏，就是要让她清楚地感受到无处不在的封杀，感受绝望。

又一次被婉拒后，苏星晚疲惫地靠在冰冷的玻璃墙上，窗外华灯初上，城市的喧嚣隔着玻璃变得模糊。挫败感如同冰冷的藤蔓缠绕上来。难道真的……山穷水尽了？

手机屏幕在昏暗的室内突兀地亮起，是一条微信新消息。发信人是“阿哲”，一个几年前在某个小型音乐节后台有过一面之缘的键盘手，当时他还在某个乐队里挣扎。苏星晚对他的印象，停留在那双异常明亮的眼睛里燃烧的对音乐的纯粹热爱。

“晚姐，我是阿哲，还记得我吗？在迷笛后台，您还夸过我那段即兴键盘lo。”信息后面跟着一个腼腆的笑脸表情。

苏星晚有些意外，点开语音条。

阿哲的声音年轻，带着点紧张，却异常真诚：“晚姐，我……我和几个朋友，鼓手大伟、吉他手小飞，我们自己弄了个小工作室，主要接点游戏配乐和独立电影的活儿。我们……我们特别喜欢您上张专辑里那首《逆光独行》的编曲思路！刚才在朋友圈看到……看到您好像在找编曲团队？我们……我们知道自己没什么名气，可能不够格，但……如果您不嫌弃，我们愿意试试！我们可以立刻带着初步想法去找您！我们……真的很喜欢您的音乐！”

语音条结束，工作室里一片安静。苏星晚看着手机屏幕上那个闪烁的小红点，一股难以言喻的热流猛地冲散了心头的寒意。她闭上眼，阿哲在迷笛后台那场倾尽全力的即兴演奏仿佛又在耳边响起，笨拙、青涩，却带着不顾一切、要燃烧殆尽的纯粹力量。

她迅速回复：“阿哲，地址发我。现在，立刻，带着你们的想法过来。我等着。”

顾沉舟的临时隔离办公室，更像一个被遗忘的角落。厚厚的卷宗堆积在桌上，每一页都记录着指向他的“罪证”，冰冷而沉重。空气里弥漫着打印机油墨和焦虑混合的沉闷气味。他把自己埋在一堆散乱的网络拓扑图和布满注释的日志打印稿里，像一头困兽在寻找牢笼的缝隙。窗外天色由明转暗，又由暗转明，时间在指尖无声流走，距离周正阳给出的最后期限，只剩下不到二十四小时。

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