魔爪文学

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第52章（第1页）

&esp;&esp;再往里，林子更密了，光线也更暗了。松树一棵挨着一棵，树干很粗，树皮裂成一块一块的深褐色，像是老人脸上的皱纹。藤蔓从树根爬上去，缠着树干，绕了几圈又垂下来。蕨草在灌木丛里疯长，叶子卷着边，墨绿色的。空地中央有一棵松树，比周围所有的树都大，比周围所有的树都老。树枝向四面八方伸展开，像是撑开了一把巨大而沉默的伞盖。它的根有一部分露出地面，虬结盘曲，牢牢地抓着泥土。

&esp;&esp;那棵树下坐着一个人，怀里还抱着一个人。坐着的那个人已经看不清楚面容了，几乎只剩一副枯骨的轮廓。衣裳还挂在身上，布料早就褪成了暗黄色，上面覆满了灰绿色的青苔和干裂的泥土。怀里抱着的那个人，脸已经腐烂得看不出模样了，五官全消融了，只剩一个模糊的轮廓嵌在泥土和落叶之间。衣裳也烂了大半，露出底下的骨头，白森森的，像是被风和水洗了无数遍。松针一层一层地落下来，落在她们身上，落在那些裸露的白骨上面，填满了两具骨架之间的每一道缝隙。风吹走一些，又带来更多。

&esp;&esp;年复一年，那些松针越积越厚，几乎要完全掩埋他们。但总有一些轮廓露在外面，肩骨的弧度，手骨的形状，像是她们不愿意被彻底覆盖住似的。阳光从枝叶的缝隙里漏下来，落在那些露出来的轮廓上，白森森的，被照得微微发亮。有时候鸟落下来，在旁边的枝头上停一会儿，歪着脑袋看一看，又飞走了。有时候松鼠从树根旁边窜过去，跑几步又停下，竖起耳朵听一听，然后继续跑远。没有人来过这里。不知道过了多少年。

&esp;&esp;树下还有一把二胡，琴杆斜插在土里，断了一根弦，另一根也松了。那根松了的弦搭在琴筒上，垂下来一小截，末端已经卷曲了，像是一根早已没有了力气的手指。风吹过来的时候，那根松了的弦会自己响，发出一声极轻的像是叹息一样的声音。那声很轻，几乎会被风声盖过去，但在这片安静的林子里，它格外清晰。那声叹息一样的弦音响了很久才消散，余音绕着树干绕了两圈，才慢慢地、慢慢地散尽了。

&esp;&esp;有时候风大一些，那根弦会连着响好几声，那声音断断续续的，没有调子，没有节拍，只有一根松了的弦在风里自己响着。那声音里有种说不清楚的东西，像是有什么人曾经在某个地方，拉过一把完整的二胡，拉过一首完整的曲子。那首曲子的名字叫什么，没有人记得了。风停了，弦又安静了，整片林子又恢复了那种密不透风的安静。

&esp;&esp;……

&esp;&esp;宫里再也没有人提起八格格了，仿佛她从未来过这个世界。皇帝没有追究，一个废妃之女，死了就死了，不值得大动干戈。新郎家也不敢追究，婚礼上死了人传出去不好听，草草埋了了事。没有人写进史书，没有人提起她的名字，没有人记得她长什么样。那些曾经伺候过她的人早已死了大半，剩下的也早被派到别处去了，那些曾经在廊下窃窃私语的宫女也换了新面孔。

&esp;&esp;婉贞格格第二年就被指婚嫁到了江南，走的时候跟谁都说了话，唯独没有提起沈棠。也许她提过，但没有人记得了。那些曾经和沈棠一起在上书房读过书的人，那些曾经在飞花令上听过她念“海上生明月”的人，那些曾经在宫道上与她擦肩而过的人，她们都在，但没有人再提起她了。她的名字被风带走了，像是那些宫道上的落叶，扫走了就再也没有回来过。

&esp;&esp;咸福宫的东偏殿还空着，门上贴了封条，没有人进去过。封条已经泛黄起皱，边角翘起来，风一吹就啪啪地响。院子里的那棵桃树每年春天还是会开花，粉红色的，一朵一朵的，热热闹闹地挤满枝头，开了落，落了开，一年比一年茂盛。但没有人多看它一眼。它站在那间空屋子前面，像是站在一座无名的坟前。偶尔有风穿过咸福宫的后院，吹得那棵桃树的枝干轻轻摇晃，粉色的花瓣从枝头飘落下来，落在青石板上，翻一个身，又被风带走。那些花瓣落满了院子，铺了一地，像是给那个空无一人的院子盖了一层薄薄的被子。

&esp;&esp;一个春天的清晨，小太监提着灯笼从廊下经过。他刚入宫不久，对咸福宫的旧事一无所知。那天他起得早，天还没有完全亮，东偏殿的廊下还笼着一层青灰色的薄雾。他提着灯笼走过去，余光扫到了院子里的桃树。他停下来，揉了揉眼睛，又看了一眼。他看到树下站着一个人。月白色的衣裳，松松绾着的头发，几缕碎发垂在耳侧。那个人背对着他，站在桃树下面，像是在看树，又像是在看着更远的地方。风把她的衣摆吹起来，又落下去。小太监手里的灯笼晃了一下，他没拿稳，灯笼掉在地上灭了。

&esp;&esp;他吓得转身就跑，一口气跑到月门那边才停下来。他喘着气，回过头看，院子里空空荡荡的，什么也没有。桃树的枝干在风里轻轻摇晃着。第二天他告诉别人，别人都说他看花了眼，那里什么也没有。他也只好相信是自己看花了眼。可那天他确实看见了。月白色的衣裳，站在桃树下面。他不知道为什么那么害怕，也许是因为他知道那间屋子已经空了，也许是因为他知道住在那间屋子里的人已经死了。也许是因为那个人站在树下的样子，不像是鬼，更像是在等谁，可那地方已经不可能有人去了。

&esp;&esp;也许只有宫墙记得这里曾经发生过什么，可宫墙不会说。那些砖一块一块地叠在一起，几百年的、上千年的，叠成了这座宫城。风吹雨打，日晒夜露，它们什么都没忘。它们记得那个六岁的小女孩站在冷宫门口追着一张破席子跑，记得她蹲在长巷的墙角哭得浑身发抖，记得她一个人走回咸福宫，记得她坐在廊下看着桃树发呆。它们记得那个十四岁的秋天夜晚，她站在老树下，对着空气说话，对着空气笑，对着空气伸出手去握什么。它们记得她每一个对着空气喊“沈晚”的夜晚。宫墙记得所有事情，但它们不会告诉任何人。

&esp;&esp;风起了，古松下那根松了的弦又响了一声。很短，像是有人在远处轻轻地叹了一口气。那棵松树还是站在那里，枝繁叶茂，像一把撑开的巨伞。树下那两个人还是靠在一起，像是长在了一起。山林深处，没有人来过的地方。一年又一年，那两个人身上盖满了松针和落叶，像是被时间轻轻盖上的一床薄被。

&esp;&esp;夕阳从树枝的缝隙里漏下来，橙红色的光照在松针上，像一层薄薄的金粉铺在上面。那些光落在断弦上，落在琴杆上，落在泥土上，也落在那两个人身上。在他们早已模糊不清的轮廓上短暂地停留了一瞬，然后缓缓移走了。

&esp;&esp;日子一天天过去了，风还在吹，天黑又天明。再没有人记得那些已经离开了的人。但在无人知晓的角落，有什么东西还在静静地待着。也许只是这阵风，也许只是这根弦。也许只是宫墙深处，那棵每年春天都会开花的桃树。chapter1（）;

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