魔爪文学

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第三章法国人在庄园（第1页）

一

一八〇八年四月，法国人来了。

那天清晨，老弗里茨正在马厩旧址前劈柴。他的左腿截肢处装了木匠做的假肢——一块橡木挖空，里面垫上旧布和干草，用皮带绑在膝盖下面。走路还是一瘸一拐的，但至少能腾出双手干活了。

远处传来马蹄声，不止一匹。

他直起身，眯着眼望向道路尽头。六个骑兵正朝庄园方向奔来，土黄色的军服，高高的熊皮帽——那是法国龙骑兵。晨光照在他们的胸甲上，反射出刺眼的光。

老弗里茨握紧了手中的斧头。

骑兵们在庄园门口勒住马。为首的是个中士，满脸络腮胡子，打量老弗里茨的目光像在打量一件物品。他的德语带着浓重的阿尔萨斯口音：

“你是这里的主人？”

“是。”

“奉总督命令，征用此地安置伤兵。”中士从怀里掏出一张纸，在他面前晃了晃，“签字画押，或者我们进去自己找地方，你选。”

老弗里茨没有伸手去接那张纸。他知道那上面写着什么——自从《提尔西特和约》签订以来，整个普鲁士到处都是这样的征用令。粮食、马匹、车辆、房屋，法国驻军想要什么就拿什么，名义上是“为占领军提供补给”，实际上和抢劫没什么两样。

“伤兵在哪里？”他问。

“后面，马车拉着的。”中士朝身后努了努嘴，“二十个轻伤的，五个重伤的。给我们两间最大的屋子，要暖和，要有床。”

老弗里茨沉默片刻，放下斧头，一瘸一拐地走向庄园大门。

“跟我来。”

玛丽站在门廊里，脸色发白。弗里德里希从她身后探出头，好奇地看着那些骑马的人。

“去把楼上的两间客房收拾出来，”老弗里茨对玛丽说，声音平静得他自己都有些意外，“把床铺好，多拿几条毯子。”

玛丽张了张嘴，想说什么，但看到他的眼神，什么都没说，拉着弗里德里希转身上楼。

中士跳下马，跟着老弗里茨走进院子。他环顾四周，看到空荡荡的马厩、杂草丛生的菜园、几扇关不严的窗户，皱了皱眉。

“就这？”

“就这。”老弗里茨说，“去年打仗之前，我还有两匹马，七个佃农。现在马被征用了，佃农死的死，跑的跑，剩下的连自己都养不活。”

中士看了他一眼，那目光里有一种奇怪的东西——不是同情，但也不是完全的冷漠。他什么都没说，转身出去指挥手下安置伤兵。

二

半个时辰后，庄园里塞满了法国人。

重伤的被抬进楼上的客房，轻伤的挤在楼下大厅里，剩下的人在院子里搭帐篷、喂马、生火做饭。原本寂静得像坟墓一样的庄园，忽然间人声鼎沸，各种听不懂的法语喊叫声此起彼伏。

弗里德里希躲在楼梯拐角处，偷偷往下看。

那些法国人和他想象中的不太一样。他们不是凶神恶煞的魔鬼，也不是他听说的那种“科西嘉暴发户的乌合之众”。他们就是……人。年轻的、疲惫的、身上带着血迹和绷带的人。有几个甚至和他差不多大，脸上还带着少年的稚气。

一个看起来不到二十岁的法国士兵靠在墙边，正在拆自己手臂上的绷带。绷带被血粘住了，他拆一下，咧嘴一下，却不敢用力。弗里德里希看着他，忽然想起去年冬天自己摔破膝盖时，母亲给他包扎的情景。

他犹豫了一下，从楼梯拐角走出来，慢慢走过去。

那个法国士兵抬起头，看到眼前这个普鲁士小男孩，愣了一下，然后用法语说了句什么。弗里德里希听不懂。

士兵换了个方式，用手指了指自己的手臂，又做了个无奈的表情。

弗里德里希想了想，转身跑上楼。过了一会儿，他拿着一盆温水、一块干净布片下来，把盆放在士兵身边，指了指他的伤口。

士兵看着他，忽然笑了。那笑容里没有什么恶意，只是疲惫，还有一点点惊讶。

“merci，”他说，然后指了指自己，“我叫让。”

弗里德里希蹲下来，看着他笨拙地清理伤口。血水混着污垢流下来，有的地方已经开始化脓。他想起母亲包扎时的样子，伸出手，示意士兵把手臂给他。

士兵犹豫了一下，把手臂递过去。

弗里德里希用布蘸着温水，小心地擦拭伤口边缘的污垢。他不太会弄，动作很轻，轻得像在碰什么易碎的东西。士兵皱着眉，但没有叫出声。

“你叫什么？”士兵问，用法语，然后换成更生硬的德语，“名字？”

“弗里德里希。”

“弗里德里希，”士兵重复了一遍，发不准那个音，“德国名字。”

“你是法国人？”

“是。从阿尔萨斯来的。”

“阿尔萨斯在哪儿？”

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