魔爪文学

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第177章（第1页）

卡卡沉默了。

他以前确实有半夜失眠的毛病。

那些深夜里，黑暗会把所有的边界都模糊掉，房间、床铺、身边人的轮廓，全都融化成同一片深色的寂静。

他有时候会自言自语，把白天不会说出口的话翻出来，翻来覆去地念叨，像在拨弄一串念珠。他以为那些话都掉进了夜色的深渊里，没有回响，没有听众。

原来不是。

“你不是发烧了吗，”克里斯忽然翻了个身，用后背对着他，声音从肩胛骨的缝隙里漏出来，“快点睡觉休息一会儿，醒了再说。”

卡卡看着他的后背。

克里斯的脊椎骨在t恤下面微微凸起，一节一节地排成一条浅浅的弧线，肩胛骨的边缘像两片折叠起来的翅膀，在呼吸之间轻轻地收拢又展开。他伸出手指，沿着那条脊椎的弧线慢慢地滑下去，从后颈滑到腰窝，克里斯整个人像被挠了痒痒似的缩了一下，把被子拉过头顶，闷声说了一句“别来弄我”，语气却软得像一块快要融化的棉花糖。

卡卡收回手，把被子从他头顶上拉下来，露出那双还睁着的眼睛，他平躺着，一只手伸过去握住了克里斯的手，十指松松地交扣在一起，像根系在地下悄悄缠绕的木棉和橡树。

“巴西。”他说。嗓子还是哑的，但这个字从他嘴里说出来的时候，带着一种奇怪的滚烫，像是被低烧熨过的丝绸，柔软而妥帖——家乡的味道。

克里斯转过头看他。卡卡的脸侧向窗户的方向，下巴的线条在雨天的光线里显得比平时柔和，他闭着眼睛，睫毛偶尔颤动一下，像是正在被梦的边缘轻轻拉扯，但手指始终没有松开克里斯的手。

“巴西很热的，”卡卡说，声音像从很远的地方传过来，“你受得了吗？”

克里斯嗤了一声：“我又不是没去过。”

“你去的是里约，”卡卡睁开眼睛，偏过头看着他，尚且迷离的目光里带着一种不急不慢的认真，“我要带你去的地方不是里约。是我长大的那个城市——圣保罗，但不是圣保罗市中心，是郊区，我外公家那边，那条街很窄，连两辆车都错不开，地上铺的都是那种老式的碎石板，下雨的时候特别滑，我小时候在那里摔过无数次。”

他的声音越来越轻，像是在跟克里斯说话，又像是在跟自己确认那些记忆的真实性。

“街角有一个面包店，老板是个胖子，每天早上四点钟就起来揉面，所以我从小是被面包的香味叫醒的。面包店对面有一面墙，墙上画了一个褪色的十字架，我每天放学之后就在那面墙下面踢球，把墙上的十字架当球门。后来十字架被我踢掉了一块——就是那个正中心的位置，颜料全都蹭没了，露出灰色的水泥。”

克里斯安静地听着。他的拇指在卡卡的手背上无意识地画着圈。

“那条街的尽头有一个小教堂，”卡卡继续说，鼻塞让他的声音听起来瓮瓮的，像隔了一层什么东西，“白色的外墙，蓝色的门，门上面有一个很小的钟楼，钟不响了很久了，但是我外公说在他小时候那个钟是会响的，每天中午十二点准时敲，整个街区都能听到。我第一次去教堂就是那个小教堂，我妈妈牵着我走进去，里面很暗，蜡烛的味道很重，神父的声音低得像个大提琴。”

他停了停，吞咽了一下，喉咙里的刺痛让他的眉毛微微皱起来，但他没有咳嗽，只是把被子拉高了一点，盖住自己的下巴。

“我想带你去那个教堂，”卡卡说，“不是宗教的原因，是因为那里很安静，我想让你坐在那里的长椅上，听一听那种安静……也听一听我的心跳声。”

克里斯的手指停了一下，然后又继续画圈，他沉默了很久，直到卡卡以为他快睡着了，才听见他说：“……你从来没有带任何人去过那里吧。”

卡卡听出一股浓浓的醋意，没有否认。

窗外又一阵风吹过来，雨滴斜斜地打在玻璃上，发出细碎的声响，对面街角的桔树在风中摇晃了几下，几片叶子被卷起来，贴在潮湿的墙面上，像一枚枚被雨水浸透的书签。

“那南非呢，”克里斯忽然说，声音比刚才轻了一些，像是不愿意打破什么，“你上次说了南非也要去的。”

卡卡笑了一下，嘴角弯起来的弧度很浅，几乎算不上一个完整的笑容。

“南非你想去哪里？”卡卡问。

“开普敦，”克里斯说，语速忽然快了起来，像憋了很久的话终于找到了出口，“好望角，桌山，那个全是企鹅的海滩——博尔德斯海滩，我忘了名字。马塞洛说他去年圣诞节去了，企鹅就在你脚边走来走去，不管人的，特别嚣张。还有那个什么……关过曼德拉的岛，罗本岛，我想去看看。”

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