魔爪文学

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十九的眉头动了一下。

影七又捧了一捧雪，敷上去。

一捧，两捧，三捧。他的手冻得通红，指节僵硬，但他没有停。

额头敷满了，他把雪攥在手里，化成水，滴在十九嘴唇上。

十九的嘴唇动了动，咽下去了。

影七又攥了一捧。

这一夜，他进进出出几十趟。捧雪、敷额、滴水。

窝棚里没有火，没有热水，没有任何能救命的东西。只有雪，只有他的手，只有那个烧得人事不知的孩子。

四更天的时候，十九开始说胡话。

“冷......”他蜷成一团，牙齿打战，“冷......”

影七把自己的破衣裳脱下来，盖在他身上。两件破衣裳叠在一起，还是薄得像纸。

十九还是喊冷。

影七沉默了一会儿，躺下来，把他搂进怀里。

两个瘦骨嶙峋的身体贴在一起，像两片单薄的叶子叠着，勉强挡住一点风。

十九的脸贴在他胸口，滚烫的，呼吸喷在他皮肤上，像一小团火。

影七没有动。

他睁着眼睛，看着黑暗中的某处。怀里的孩子还在发抖，还在说胡话，但他搂着那只小小的身体，像搂着什么不能放的东西。

第五日。

十九还在烧。

影七的眼睛熬得通红，嘴唇干裂，脸上没有一丝血色。

他每隔一个时辰就出去捧一次雪，回来敷在十九额头上。

他不再滴水了，因为十九的嘴唇已经干得裂开，滴进去的水都顺着嘴角流下来。

他换了法子。

他把雪含在自己嘴里，含化了，然后用嘴唇渡进十九嘴里。

一口，一口，又一口。

十九的喉咙动了一下，咽下去了。

影七又含了一口雪。

第六日。

管事来了一趟。

他站在窝棚门口，往里看了一眼，皱起眉头：“还没死？”

影七没说话。他坐在十九身边，低着头，不知道在想什么。

管事走进来，蹲下，探了探十九的额头。还是烫。他又看了看十九的脸色——

灰白的，嘴唇干裂，眼窝深陷，像一具还没死透的尸首。

“扔出去吧。”管事站起来，“......活不了了。”

影七没有动。

管事等了一会儿，见他不说话，也不动，懒得再管，转身走了。

影七还是没动。

他坐在那里，低着头，看着十九。

那孩子已经不喊冷了，也不说胡话了，就那么躺着，呼吸越来越浅，越来越慢，像一盏快要燃尽的油灯。

过了很久，他伸出手，握住了十九的那只手。

很烫。

很小。

像握住一只濒死的雏鸟。

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第七天早上，影七醒过来的时候，发现有什么不对。

他低头看。

十九睁着眼睛，正在看他。

那双眼睛不像前几天那样烧得发直了，清亮的，黑得像两汪潭。

十九就那么在影七怀里躺着，眼睛一眨不眨地看着他，看了很久。

影七没动。

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