魔爪文学

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第82章（第1页）

共享的痛苦，像两条并行的溪流，共同流向冰冷的深潭。

车子停在别墅门前，克里斯解开安全带，手指有些迟钝。他推开车门，夜风灌进来，他打了个寒颤。

“克里斯。”卡卡叫住他。

克里斯回头，车内顶灯在卡卡脸上投下晦暗的阴影，他的眼睛却很亮，像是压着某种沉重的决心。

“如果……如果不舒服，”卡卡的声音很低，语速有些慢，仿佛每个字都需要权衡，“不要硬撑。”

克里斯扯出一个笑，大概很难看，“没事。”

他转身走进偌大的别墅里，背影很快被吞没。卡卡没有立刻离开，他坐在车里，握着方向盘，很久没有动，然后低下头，额头抵在方向盘顶端，肩膀的线条垮下去一点，半晌，他才重新发动车子，驶入夜色，没有回家，而是开向了另一个方向。

圣伊西德罗教堂在夜晚只剩下轮廓，尖顶沉默地指向星空。

侧门虚掩着，卡卡走进去，空旷的圣堂里只有长明灯在祭坛前投下小小一圈暖光。

他并没有走到前排跪下，只是站在后排阴影里，背靠着冰冷的石柱，仰头望着前方黑暗中隐约可见的受难像轮廓。

他的表情很平静，只有眼底深处沉积着浓得化不开的疲惫。

他抬起手，指尖无意识地触摸着自己的后颈——那个克里斯的伤疤对应的位置，他站了很久，直到月光偏移，整个人几乎完全隐没在黑暗里，才缓缓吐出一口气，那气息在微凉的空气中几乎没有白雾。

他想祈祷，可是他觉得自己不虔诚了，他那天那样亲吻克里斯，其实是不应该的，明明蜻蜓点水就可以的，为什么到最后两个人都忘了自己身处何地何时。

克里斯此时正蜷缩在沙发上，连打开电视的力气都没有。

灯光调得很暗，但黑暗本身似乎也带着重量，压在他的眼皮和胸口。

寒冷是从骨头缝里钻出来的，像无数细小的冰晶在血管里生长，蔓延到四肢百骸。

意识像是漂浮在冰冷的水面上，时而清晰，时而模糊。清晰的时刻，他能无比具体地感受到生命像沙漏里的沙，在不可逆转地流逝；模糊的时刻，各种记忆的碎片混杂着闪光灯的刺白和门德斯沉郁的话语，胡乱拼接。

他听到隐约的敲门声，是卡卡吗？这个念头像一点微弱的火星，但很快被更汹涌的寒冷淹没。

他们之间隔着400米，隔着那些必须维持的界限，也隔着他自己日益沉重的、因牵连对方而生的负罪感，他怎么能再去索取？

钥匙开门的声音响起来。

克里斯才想起来他给过卡卡自己的备用钥匙。

脚步声在沙发前停下了，克里斯闻到了那股熟悉的、淡淡的香根草气息，混合着夜晚微凉的空气，还有一丝教堂里那种旧木头的气味。

毯子被轻轻拉动了一下，一个温热的重量在身边坐下，沙发凹陷下去。

先是一只温暖干燥的手，探进毯子边缘，准确地找到了他冰凉僵直、蜷缩在一起的手。那只手将他的手指轻轻包裹住，温暖的掌心贴着他冰凉的指背，热度缓慢而坚定地传递过来，从指尖开始，一点点融化那些冰凉。

然后，是体温。卡卡靠得更近了些，没有完全拥抱，只是让克里斯的侧身能够倚靠住他的肩膀和胸膛。隔着两层薄薄的衣物，那具身体的温暖源源不断地透过来，像一块正在燃烧的、温和的炭，不烫，却持续地驱散着包裹克里斯的寒意。

卡卡的呼吸就在他头顶，平稳，悠长。

克里斯僵硬的身体无法控制地松弛了一点点，向着热源的方向无意识地挨蹭，他不知道今天自己的身体究竟是怎么了，或许是缠绕在数不清的情思之间把他的身体压垮了，或许是恶魔又在他身上动了什么手脚，但是他完全不知道。

卡卡始终没有说话。他只是那样坐着，一只手握着克里斯的手，另一只手迟疑了一下，最终轻轻落在了克里斯蜷起的膝盖上，隔着毛毯，是一个沉重而稳定的按压姿态。

他的下巴几乎要碰到克里斯的发顶，呼吸吹动了几缕汗湿的卷发。

时间在寂静和相贴的体温中流淌，那绵长的、吞噬生命力的寒冷感，并未像被亲吻时那样剧烈地、烟花炸裂般退去，它只是被这持续的温暖逼退了，缓和了，变成了背景里可以忍受的低沉嗡鸣。

生理上的痛苦减轻了，但心里某种更深的东西却在滋长，克里斯感觉自己像一棵即将冻死的藤蔓，贪婪地吸附着唯一的热源，放纵着自己沉溺的渴望。

他知道这不对，这比索取一个吻更越界，更像是在汲取对方生命底色里更本质的东西——那种稳定的、沉默的、存在本身的力量。

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