魔爪文学

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第11章（第3页）

我一会儿觉得，是我的力气太小，那根针，根本就没有扎进去；一会儿又觉得，或许是漏气太慢了，吕叔叔还没有发现。

这种不确定性，像一只小小的、带毛的虫子，在我心里，爬来爬去，让我坐立难安。

放学后，我没有直接回家。我像一个急于想知道考试成绩的考生，又一次，绕远路，去了那条种满了法国梧桐的巷子。

巷子里空空如也。

那辆黑色的奥迪，不见了。

它昨天停过的那个地方，只剩下几片被风吹落的、干枯的梧桐树叶，和地面上，一个不太明显的、被轮胎压过的痕迹。

我站在那里，心里空落落的，像一个一拳打在了棉花上的、多余的人。

接下来的好几天，我都像一个怀揣着巨大秘密的、蹩脚的间谍。

我每天都会去那条巷子“巡视”一遍，可那辆黑色的奥迪，再也没有出现过。

妈妈的生活，也和往常一样，平静得像一口不起波澜的古井。

她按时上下班，按时做饭，按时看那些从市里寄来的文件。

她脚上那双浅灰色的丝袜，脚后跟处的泥点，也早已被她清洗得干干净净，看不出任何痕迹。

一切都像什么也没有发生过。

我那场自以为是的、英勇的反抗，像一个无人观看的、愚蠢的笑话。

没有了电视，我们家的晚上，就变得异常安静。静得能听见窗外那棵树的叶子，被秋风吹落时，打在地面上的、细微的“沙沙”声。

妈妈开始有了新的习惯。

她会在晚饭后，点上一盘蚊香，搬一张小竹凳，坐在我们家那扇朝北的窗户前，一针一针地，给我织毛衣。

那是一件深灰色的毛衣，毛线是她托人从市里买回来的，据说很暖和。

她的动作很熟练，两根竹制的毛衣针，在她手里，上下翻飞，发出“嗒、嗒、嗒”的、极有规律的轻响。

我则坐在她对面的小书桌前，假装很认真地，在看一本从曾文静那里借来的、名叫《读者》的杂志。

那本杂志，比我们课本上的文章，有意思得多。

有一篇文章，我印象很深，讲的是一个叫拉萨的、很遥远的地方。

文章里说，那里的天，蓝得像一块刚被洗过的、干净的玻璃，云彩，白得像一团团的棉花糖，伸手就能抓到。

还说，那里的人，都很信佛，他们会花上几个月，甚至几年的时间，用身体，一步一步地，丈量着去往圣城的路。

我当时就觉得，写这篇文章的人，一定是在骗人。天底下，怎么会有那么傻的人呢？路是用来走的，怎么能用身体去量呢？

我也是这样的人。想不通的事情，就觉得一定是别人在撒谎。

正对着那篇文章犯晕，肩膀就被人不轻不重地拍了一下。

是妈妈。她不知道什么时候，已经放下了手里的毛衣针，站到了我的身后。

“又在看这些没用的闲书。”她说着，语气里，却听不出什么责备的意思。她伸出手，把我那本摊开的杂志，拿了过去。

她的手指，很长，也很白，因为常年做家务，指尖上有一层薄薄的茧。

我看到，她今天，给自己的指甲，涂上了一层新的颜色。

不再是以前那种张扬的、蔻丹般的红色，而是一种很浅很浅的、近乎于透明的肉粉色。

那颜色在灯光下，泛着一层温润的、像珍珠一样的光泽，让她那双手，看起来，比平时更多了几分属于女人的、不那么张扬的精致。

她拿着那本《读者》，一页一页地，慢慢地翻着。

她翻得很认真，像是在检查我的作业。

当她翻到那篇讲“拉萨”的文章时，她的手指，停了下来。

“拉萨……”她看着那两个字，轻轻地，念出了声。那声音，很轻，很轻，像在说一个她从未去过，却又在梦里，见过很多次的、遥远的地方。

她看着那篇文章，看了很久。久到她手里的那本杂志，都因为出了神，而微微地，垂了下去。

我看到，我们家那盏昏黄的、十五瓦的灯泡，光线从她的头顶，照下来，在她那头刚刚洗过的、还带着一点潮气的短发上，投下了一小圈柔和的、毛茸茸的光晕。

她的睫毛很长，在眼睑下方留下了一小片扇形的、淡淡的阴影。

她就那么站着一动不动，像一尊沉浸在自己世界里的、安静的雕塑。

我不知道她在那篇文章里，看到了什么。是那片像玻璃一样蓝的天空，还是那些用身体丈量着道路的、虔诚的人？

我只知道，那一刻，我心里，忽然涌起一种很奇怪的、说不出的难过。

我忽然觉得，我妈妈，她也很像那些去往拉萨的人。

她也正在用她自己的方式，用她那双涂着淡淡肉粉色指甲油的、漂亮的手，用那一针一线的、永不停歇的劳作，在我们家这间充满了烟火气和霉味的小屋里，沉默地丈量着她自己的、那条看不见终点的、去往圣城的路。

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