魔爪文学

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第317章（第1页）

林清许笑了。

后山小院，槐树，石桌，歪斜的厨房。三盏灯，三个人，一辈子。

一碗蛋炒饭

结为道侣的第二天，林清许起得很早。天还没亮，东边的山脊后面只浮着一线鱼肚白，后山小院还笼罩在深蓝色的暮气里。槐树上的鸟还没醒，厨房门口三盏灯的烛火在晨风中轻轻摇曳，把院子照得朦朦胧胧。露水凝在槐树叶上，一滴一滴，亮晶晶的，像谁在夜里偷偷洒了一把碎珍珠。

他从墨珩臂弯里滑出来，动作轻得像怕惊动什么。墨珩的呼吸很平稳，眉头舒展着，嘴角微微翘起，不知道在梦里看见了什么。银发散落在枕上，有几缕垂到了脸颊边。林清许看了两息，弯下腰，把那几缕银发轻轻拨到墨珩耳后。然后他蹲下来，把被子往上拉了拉，盖住墨珩露在空气中的肩膀。被子是昨晚小满新晒过的，蓬松柔软，带着太阳的味道。

他赤着脚踩在青砖地上。凉意从脚底传上来，他打了个激灵，但没有穿鞋。他怕穿鞋的声响会吵醒墨珩。他踮着脚尖走出屋子，轻轻带上门，门轴发出极轻的一声吱呀，像一声叹息。

厨房里的灶膛火是小满昨晚睡前封的，余烬还在，红彤彤的，像一颗安静跳动的心脏。他用火钳拨了拨，灰烬扬起，几点火星窜上来。他添了几根细柴，又加了两块木炭，火苗窜起来，舔着锅底。锅是柳逸尘专门为秘境打造的那口，轻便，耐用，锅底厚实，受热均匀。锅沿被火焰熏得发黑，锅底被锅铲磨得发亮，黑与亮交织在一起，像一幅抽象画。

他从储物戒里取出灵米。米粒在掌心流过，清凉光滑，粒粒饱满，晶莹剔透。是后山灵田里种的那种，他每年春天插秧，秋天收割，晒干，脱壳，收进储物戒里。十年来，他吃的都是自己种的米。春天插秧的时候，墨珩会帮他卷起裤腿，两个人赤着脚踩在水田里，一前一后，把秧苗插进泥里。墨珩插得歪歪扭扭，他跟在后面一棵一棵地扶正。秋天收割的时候，墨珩会挥着镰刀割稻子，他跟在后面捆稻穗，小满跟在后面捡掉在地上的稻穗。三个人从日出忙到日落，累得直不起腰，但晚上吃着新米煮的粥，觉得什么都值了。

他把米倒进盆里，加入清水。水没过米粒，他用手指轻轻搅动，看着水渐渐变得浑浊，然后慢慢倾斜盆子，把水倒掉。一遍，两遍，三遍。淘米水倒进灶边的陶罐里，明天用来浇灵田。陶罐是小满从山下背回来的，罐口缺了一小块，他用泥巴糊了，不漏了。

淘好的米粒晶莹剔透，泛着淡淡的光，一粒一粒捧在手心，像捧着碎玉。他把米倒进锅里，加水，水没过大米一指。这是他的经验——一指深的水，煮出来的米饭不软不硬，粒粒分明。二指深的水，煮出来的粥浓稠刚好。他不用量杯，不用尺子，伸一根手指就知道。

盖上锅盖，灶膛里的火不能太大，太大容易糊底；不能太小，太小煮不熟。他蹲在灶前，盯着火苗，时不时调整一下木柴的位置。火光照在他脸上，把他专注的眉眼照得很亮。他的嘴角是弯的，不是因为高兴，是因为他在做一件做了无数遍、还会做无数遍的事。十年前在云泽城甜水巷的破摊前，他这样蹲着；五年后在万灵秘境的沼泽边，他这样蹲着；一年后在药谷的木屋里，他这样蹲着；今天在后山小院的歪斜厨房里，他还这样蹲着。灶火换了一茬又一茬，锅换了一口又一口，但蹲在灶前的人没变。他的手没变——还是那双有刀伤、烫伤、冻伤的手，新茧叠旧茧。他的心没变——还是那颗想把菜做好吃的心。

米饭焖上了，他从碗柜里取出两枚禽蛋。碗柜是墨珩用后山的松木打的，歪歪扭扭，门关不严实，但结实。里面摆着粗陶碗、白瓷盘、青花小碟，都是云初雪送的。蛋是淡青色的，壳上有细密的花纹，是他养的灵鸡下的。灵鸡是墨珩从秘境里带回来的，一开始只有两只，后来繁衍了一大群，在后山小院里跑来跑去，每天早上准时打鸣，吵得小满睡不着觉。小满骂过它们好几次，但每天清晨还是第一个起来给它们撒谷子。

他用拇指和食指捏着蛋，在碗沿轻轻一磕，蛋壳裂开一道细缝。他用拇指一掰，蛋液滑入碗中，金黄透亮，像一小捧流动的阳光。蛋清是透明的，蛋黄是金黄的，中间那一点胚珠是深橙色的，像一颗小小的太阳。他低头看着那两颗蛋黄，想起了墨珩的眼睛——也是这样的颜色，琥珀色的，在阳光下会变成金色。

他拿起筷子打蛋。手腕用力，筷子快速搅动，蛋液在碗里旋转，越来越快，越来越匀。金黄的液体在碗里形成一个漩涡，像一小捧流动的阳光。筷子碰着碗壁，发出清脆的声响，叮叮当当，像一首没有谱子的歌。他打蛋的时候想起了墨珩第一次打蛋的样子——把蛋壳捏碎了，蛋液溅了一脸，他面无表情地擦掉，说“下次不会了”。下次真的没有捏碎。下下次也没有。下下下次也没有。从那以后，再也没有捏碎过。他学什么都快，不是天赋，是认真。做什么都认真。浇水认真，拔草认真，切菜认真，打蛋认真，连端盘子都认真。认真到让人心疼。

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