魔爪文学

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第39章（第1页）

然后，一个不同的声音从同一个喉咙里发出来。

比白鸢的声音更低沉，更冷，像冬天的风穿过枯树枝。

“不要提她的名字。”那个声音说，“不要提我妹妹的名字。”

江余的心脏狂跳，但他脸上的表情没有任何变化。他拉开椅子，在白鸢——不，在鸢的对面坐了下来。

“你好，鸢。”他说，“我们终于见面了。”

鸢看着他，那双不属于白鸢的眼睛里，有泪水，有愤怒，有一点点——只有一点点——恐惧。

“你会后悔的。”鸢说，“你不该让我出来。”

江余笑了，笑得像一个没心没肺的傻子。

“我这个人，”他说，“最后悔的事就是昨晚没吃上烤茄子。除此以外，没有什么能让我后悔。”

他转过头，看了一眼单面镜。他知道沈渡在那边，知道沈渡在看着，知道沈渡在记录着鸢说的每一个字。

他突然觉得很安心。

不是因为他有了后盾，而是因为有一个和他一样知道真相很残忍、但依然选择面对的人，和他只隔着一面玻璃。

那就够了。

他转回头，看着鸢，收起了笑容。

“说吧，”他说，“从温晚开始。”

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温鸢

审讯室里的灯光调暗了一些，这是沈渡在单面镜后面通过内线电话指示技术组做的——暗光环境有助于降低戒备心理，让人格切换后处于主导地位的“鸢”感到更安全、更愿意开口。

江余没有回头看单面镜，但他知道沈渡在那儿。他甚至能猜到沈渡此刻的姿势——右手拿着录音笔，左手放在桌面上，食指无意识地轻轻敲击，目光锁定在审讯室里的每一个微表情上。

“鸢。”江余先开口，声音比平时慢了一拍，像在哄一只炸毛的猫，“这是你自己的名字，还是你取的？”

鸢看着江余，那双深棕色的眼睛比白鸢的更深、更沉，像两口没有底的井。她的坐姿也变了——白鸢习惯微微含胸，像是不想占用太多空间；而鸢的脊背挺得很直，下巴微微扬起，带着一种居高临下的审视。

“我自己取的。”鸢说，声音低而稳，像大提琴的低音弦被缓缓拉动，“鸢尾花的鸢。我喜欢这种花。”

“所以你在现场放鸢尾花，是因为你喜欢。”

“对。”

“不是给死者看的，是给你自己看的。”

鸢的嘴角微微动了一下，那不是一个笑容，更像是一种确认——“你理解得不错”的那种确认。

江余把双手放在桌上，十指交叉，用一种和老朋友聊天的语气说：“那你画不画鸢尾花？我是说，除了现场摆放的那些之外，你画不画？”

“画。”

“用谁的画具？白鸢的？还是温晚留下的？”

鸢的表情在听到“温晚”两个字的时候出现了一道细微的裂痕。她的眼皮跳了一下，嘴唇抿紧了一瞬，然后迅速恢复了平静。

“你在试探我。”鸢说，“你想知道我和温晚是什么关系。”

“不是试探，是请教。”江余的笑容带着一种很欠揍的真诚，“你是唯一一个知道答案的人，我不问你问谁？”

鸢沉默了几秒，然后说了一句让江余后背微微发凉的话：“温晚是我的容器。她活着的时候，我在她身体里。她死了，我出来了。”

“出来了是什么意思？”

“就是字面上的意思。”鸢微微侧过头，目光落在桌上那朵作为静物道具的鸢尾花上，“你以为人的人格只能存在于大脑里吗？不是的。人格可以存在于别的地方——画里，花里，另一个人的记忆里。温晚死了，但她的画还在，她的日记还在，她画过的鸢尾花每年都还在开。我就在那些东西里面。”

“那你现在怎么坐在我面前？”江余问，“你总不能从画里走出来吧？”

“白鸢把我接过来的。”鸢的声音突然变得很轻，“温晚死后，白鸢哭了一个月。她每天去温晚的房间，抱着温晚的衣服，翻温晚的画册，读温晚的日记。她把温晚的每一幅画都看了几百遍，把温晚写的每一个字都刻进了脑子里。然后有一天，她突然能画了——她以前从来不会画画，但有一天她拿起铅笔，画出了温晚画过的那朵鸢尾花，一模一样。”

江余的手指在桌面下微微攥紧了。

“她不是学会了画画，是我教她画的。”鸢说，“我在她的梦里一笔一笔地教她。她醒来之后，手自然就会了。”

“所以你是通过白鸢的梦，‘转移’到白鸢身上的。”

“你不信。”鸢的语气不是质问，是陈述。

“我是一个警察，我信证据。”江余说，“但你的故事，暂时没有证据。”

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