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第六十岁那年冬天,陆沉感冒了一场,拖了半个月没好,后来变成肺炎,住院一周。
出院之后他明显觉得体力大不如前——走路超过半小时就喘,画半天要躺半天。
他的体重掉了七八斤,脸颊凹陷下去,颧骨上方的皮肤撑起来,像一张绷太久的旧鼓面。
沈知微来看他的频率增加了,从一周一次变成三天一次,后来变成两天一次。
她不再坐公交车,改打车,因为膝盖也不好,走长路会疼。
她给他做饭——都是软烂的、清淡的,粥、蒸蛋、菜泥。
她坐在折叠桌对面看他吃完,有时自己只喝点汤。
陆沉画不动了。
手抖,调色盘端不稳,画出来的线条和二十年前一样软。
他把画笔一支一支洗干净,插回笔帘里,然后把笔帘卷起来,放在画案最里面的角落。
“不画了?”沈知微问。
“画不了了。”他说。
坐在窗边那张旧藤椅上,裹着一条灰蓝色的毯子,那是她以前用过的一条,洗得起了毛球,颜色也比原来浅了很多。
“手不听话。”
“那就不画了。”
她在书房里待的时间变长了。
有时候陆沉午睡起来,看到她坐在窗边那盆水仙前,手里拿着一把小剪刀,在修剪枯叶。
她剪得很慢,一叶一叶地看,剪掉黄尖,留下绿的部分。
水仙的叶子被她修得齐齐整整,像一排刚梳过的头发。
“你以前说,”陆沉靠在藤椅里,声音比从前慢了一个节拍,“重瓣水仙的雄蕊是退化的。退化的部分变成了花瓣。”
“嗯。”
“花瓣多了,但永远不结果。你能养它、看它、剪它,但它不会给你更多。”
“所以它才好看。”沈知微把剪刀搁下,转过身来看着他。
她比上一次瘦了一些,脸部的轮廓更清晰了,颧骨下方那颗痣的颜色变深了一点,嘴唇上唇的唇线不如从前锐利,有一点自然的、向边缘渲染的模糊。
“你后悔吗?”他问。
她知道他在问什么。
他们之间从来没有正式谈过这件事,但二十多年来,这个问题一直在水仙花的香气里、在每一次做爱时她小腹深处那阵若有若无的收缩里、在她始终不变的、疏离而笃定的眼神里,隐隐约约地浮着。
“我从来不后悔。”她说。声音很平,和二十年前在茶室里说“我书房里就养着”时一模一样。
“你画了我三十年。”她继续说。
“从三十岁画到六十岁。你可能画过全世界最完整的一个女人——从年轻到变老,从紧到松,从湿到干。你画一朵水仙,画了三十年。它开了又谢,谢了又开,但花永远是花,鳞茎永远是鳞茎。你觉得我需要结果吗?”
他看着她。
她的头发已经花白了一小半,集中在头顶和两侧,她没有染,任它白。
额前的碎发还是和第一次见面一样自然垂着,只是发尾不再向内卷,而是直直地垂着。
她今天穿一件深灰的棉麻衬衫,扣子扣到锁骨下方第二颗,露出脖颈中央一小片三角形的皮肤,上面有两条细长的、平行的颈纹。
“不需要。”他说。“但你还是花。”
“你也是花。”她说。这句话轻得像水仙花瓣落在宣纸上。
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