魔爪文学

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第260章 残销（第1页）

故事简介

我叫陈三娃，自幼被卖给湘西一个神秘的“残销门”做学徒。这个邪门行当专收残障孩童，将我们活生生改造成“人偶”——砍去手足、刺瞎双眼、割掉舌头，再用秘药封住伤口，制成能唱戏、能端茶、能伺候人的活玩偶，专供有钱老爷取乐。我侥幸逃过一劫，却亲眼看着师弟师妹一个个被做成了“成品”。二十年后再回故地，我决心揭开这个行当的秘密，却现当年那个温文尔雅的师父，早已把自己也制成了最后一件“作品”。

正文

一

我叫陈三娃。

这个名字是我娘给我取的，但她把我卖给师父那年，我才五岁，已经记不太清她的脸了。只记得那天下着雨，她蹲下来帮我擦了擦脸，指甲掐进我腮帮子里，疼。她说，娃，跟着师父去，能吃白面馍馍。

然后她就走了。

师父姓白，叫白敬安，四十来岁，穿一件洗得白的蓝布长衫，说话慢声细语，像个教书的先生。他蹲下来看我，伸手摸了摸我的胳膊，又捏了捏我的腿骨，像在挑一头牲口。最后他点点头，从袖子里摸出几块银元，递给旁边一个驼背老头——那是我后来的大师兄，驼三。

“筋骨不错，”师父说，“留着吧。”

我那时候不知道“留着吧”三个字是什么意思。

残销门收的徒弟，没一个是全乎人。驼三天生驼背，走起路来像只虾米；二师姐少了一只耳朵，据说是被她亲爹咬掉的；四师弟是个哑巴，五师妹有六根手指，六师弟是个瘸子，七师妹生下来就没有左胳膊。师父说，天残地缺，方是吾门中人。

但我不同。我浑身上下，一根骨头都不少。

后来我才知道，师父收我，不是因为我不残，而是因为他要亲手把我弄残。

残销门这行当，说来话长。外人管我们叫“人偶匠”，好听点的叫“活傀儡师”，难听点的就叫“畜生行”。干的营生说起来也简单——把活人做成会动的玩偶。砍去四肢，削掉五官，用秘制的药膏封住伤口，再用竹篾和丝线在骨头架子上重新搭出一副“人形”。做出来的东西，能端茶、能倒水、能唱两句折子戏，关节灵活得像真的一样。有钱的老爷太太们，花几百两银子买一个回去摆在堂屋里，来了客人就显摆一番。

这些都是我后来才知道的。五岁的我什么都不懂，只记得师父的院子很大，青砖铺地，种着两棵石榴树，秋天的时候红彤彤的果子挂满枝头。后院有一排小屋，门总是锁着，但有时候能听见里面传来呜呜咽咽的声音，像猫叫，又像小孩哭。

驼三告诉我，那是“成品”在练嗓子。

“啥叫成品？”我问。

驼三没回答。他的背弯得厉害，走路的时候脸几乎贴着地面，但他抬起头看我的时候，那双浑浊的眼睛里有一种我说不清的东西。后来我长大了，才知道那叫恐惧。

他说“三娃，你跑吧。”

我那时候不知道跑。五岁的孩子，连院门都够不着门闩。

进门的第三天，师父把我叫到堂屋里。堂屋很暗，只点了一盏油灯，墙上挂满了各种工具——小刀、锯子、凿子、锉刀、大大小小的针，还有一卷一卷的丝线。那些工具在墙上排得整整齐齐，在油灯下闪着冷光。

师父让我脱了衣裳，躺在一张窄窄的木板上。那木板上有凹槽，正好卡住人的头、腰和脚踝。

“别怕，”师父说，声音还是那样慢声细语的，“疼一下就过去了。”

他手里拿着一把薄薄的小刀，刀刃只有拇指宽，但磨得锃亮。他把刀在油灯上烤了烤，又用一块布擦了擦，然后走到我身边。

我那时候还不知道他要做什么。我只觉得冷，木板很凉，贴着我的脊背，让我想起老家的土炕。我想我娘了，想她给我唱的歌谣，想她给我蒸的窝窝头。

师父握住我的左手，把手指一根一根掰开。

他说“先从无名指开始吧。无名指最细，切口容易愈合。”

我那时候还不懂什么叫“切口”。我只看见那把刀落下来。

后来的事，我记不太清了。我只记得疼，一种从骨头缝里钻出来的疼，像是有人把一根烧红的铁钉钉进了我的手指。我尖叫，我挣扎，但木板上的凹槽把我卡得死死的，动不了分毫。我的眼泪糊了一脸，鼻涕流进嘴里，咸的。

师父的手很稳，一刀一刀地切下去，像是在雕花。

他一边切一边说“三娃，忍一忍。等你成了成品，就再也不会有疼了。成品是没有感觉的，多好。”

我不想要成品。我只想要我的手指。

但那根无名指已经被切下来了。师父把它放在旁边的白瓷盘里，沾着血，像一截小小的白虫子。

然后是中指。

然后是食指。

然后是拇指。

最后是小指。

五根手指，一根一根地切下来，整整齐齐地摆在白瓷盘里。师父说，这双手的骨相很好，指节分明，切下来以后可以做一套“指骨串”，挂在成品的脖子上当装饰。

我疼得昏了过去。醒来的时候，左手已经被白色的布条包成了一个大疙瘩，布条上渗出暗红色的血，像一朵一朵的花。师父坐在旁边喝茶，见我醒了，端了一碗黑乎乎的药汤过来，说喝了就不疼了。

我喝了。那药很苦，喝下去以后胃里翻江倒海，但手上的疼确实轻了些。

师父说，这药叫“忘忧散”，是残销门的秘方，喝下去以后，伤口不化脓，不生蛆，还能让人浑浑噩噩的，不知道疼。但有个副作用——喝多了，就真的忘了自己是谁了。

我那时候不知道，我后来会喝很多很多碗。

那天夜里，我躺在柴房里，左手疼得睡不着。月光从窗户纸的破洞里漏进来，照在我的布包手上。我想哭，但嗓子已经哭哑了，只能出一些嘶嘶的声音。

驼三摸黑进来了。他蹲在我面前，从怀里摸出一个硬邦邦的窝窝头，掰成两半，递给我一半。我摇头，吃不下。

他沉默了很久，然后说了一句让我记了一辈子的话。

他说“三娃，你命好。”

我那时候觉得他是疯了。我没了五根手指，他说我命好？

他指了指窗外。窗外是后院那排锁着门的小屋，月光下能看见屋脊上的瓦片，像一排排整齐的牙齿。

“里面关着的，才是真残了的人，”驼三说，“四肢都锯了，眼睛也剜了，舌头也割了，只剩一张嘴能出声，师父还给灌了哑药。他们连哭都哭不出来，只能呜呜叫。你只没了五根手指，还能走，还能看，还能说话，你说你是不是命好？”

我没说话。我把窝窝头攥在右手心里，攥得很紧。

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