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“那个笨蛋,”左奇函说,“我认识吗?”
杨博文没有马上回答。他把手从袖口里伸出来,放在膝盖上。
指甲剪得很短,指节微微泛白——他攥得太紧了。他松了松,又攥紧了。
“认识。”他说。
左奇函没再问了。风停了一阵,又起来。杨博文盯着远处的灯火,觉得它们在晃,像是被风吹的,又像是别的什么原因。
他不知道自己为什么说“认识”。也许是因为夜色太浓,也许是因为风太大,也许是因为左奇函的外套太暖。
也许只是因为左奇函问了,他就回答了。就这么简单。
一片叶子被风吹到他们脚边,打了个旋,又飞走了。杨博文盯着那片叶子看了一会儿,看它消失在夜色里,看它被风带走,不知道去哪里。
“你呢?”他忽然开口。声音很轻,像是随口一问,但他放在膝盖上的手指又攥紧了。
“什么?”
“你有在想的人吗?”
沉默。很长的一段沉默。久到杨博文以为他不会回答了。
远处的灯火灭了一盏,又亮了一盏。灭的是东边那栋楼顶层的灯,亮的是西边那栋楼中间的一扇窗。
他不知道谁关了灯,谁又开了灯。他只知道这沉默长得像一根绷紧的弦,再拉就要断了。
“有。”左奇函说。
杨博文把脸往领口里缩了缩。他没有问是谁。他知道不能问。问了,有些东西就藏不住了。不问,还可以假装什么都不知道。
两个人坐在夜色里,谁都不看谁。风从他们之间穿过去,凉飕飕的,但杨博文不觉得冷。外套裹着他,很暖。
“什么样的人?”他问。声音比刚才还轻,轻到像是在问自己。他只知道这句话从嘴里滑出来的时候,他的心跳比刚才快了一点。就一点。
左奇函没有马上回答。远处有辆车经过,车灯扫过天台,在两个人脸上投下一闪而过的光。
杨博文看到左奇函的侧脸——鼻梁挺直,下颌线利落,眼睛看着前方,不知道在看什么。
光灭了,他的脸又隐入夜色,像一座远山,轮廓模糊在黑暗里。
“会揪头发的人。”左奇函说。
杨博文的手指在袖口里顿住了。
“看书的时候会揪头发。”左奇函的声音很低,像是在说一件跟自己无关的事。他没有看杨博文,眼睛盯着远处,盯着那些明明灭灭的灯火。
“左边一下,右边一下。两边一起——那是高兴了。”
“还会咬笔帽。”左奇函说。声音更低了,低到像是在自言自语。“笔帽,永远有牙印。”
然后他就不说了。
杨博文等了一会儿。没有下文了。
他转过头看左奇函。左奇函的侧脸在夜色里很安静,嘴唇抿着,下巴微微收着,像一尊雕塑。他没有要继续说的意思。那些话——揪头发、咬笔帽——说完了。就这些。两样。没了。
杨博文把脸转回去,盯着远处的灯火。那些光不晃了。
它们安安静静地亮着,像是什么都没发生过。但他知道发生了什么。左奇函说了两件事。两件关于“那个人”的事。两件只有真正看过才知道的事。
“你观察力真好。”他说。声音比他预想的要哑。
左奇函没有回答。
风停了。整个世界安静得像一幅画。杨博文能听到自己的心跳声,也能听到左奇函的呼吸声。很近。很安静。
他不知道自己为什么心跳这么快,也不知道左奇函的呼吸为什么这么轻。他只知道那些话——揪头发、咬笔帽——不是随便说说的。
“那个人,”杨博文说,“他知道吗?”
“不知道。”
“那你为什么不告诉他?”
左奇函没有回答。风又起来了,从西边吹过来,带着远处不知道什么花的味道,很淡,很快就散了。
“怕他跑。”左奇函说。
杨博文看着他。看他的侧脸,看他松松放在膝盖上的手。
左奇函的手很好看,骨节分明,手指修长,指甲剪得很短。这双手在键盘上翻云覆雨,在赛场上让对手闻风丧胆。此刻安安静静地放在膝盖上,松松地攥着,没有很紧。
但杨博文看到他的拇指在轻轻摩挲食指的第二个关节——那是他紧张的时候才会做的小动作。
杨博文认识这个动作。训练赛逆风的时候,左奇函会这样。决赛第五局开始之前,他会这样。现在,他也会这样。
“他不会跑的。”杨博文说。
声音很轻,轻到差点被风吹散。但左奇函听到了。他转过头,两个人的目光在夜色里撞在一起。
杨博文没有躲,他看着左奇函的眼睛,看到那里面的灯火,看到那里面的星星,看到那里面的自己。很小,缩在瞳孔最深处,像一颗被收藏的珠子。
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