魔爪文学

手机浏览器扫描二维码访问

第261章 争议（第1页）

谢尔比大道2847号，西山，213园区区域，埃奇韦尔公寓二楼。

走廊的灯坏了三盏，剩下两盏在频闪，像某种频临死亡的脉搏。墙纸从踢脚线往上剥落，露出底下灰绿色的石膏板，上面有人用钥匙刻了一行字：“LOSSCREWED”——最后那个D被圈了起来，像一颗打偏的子弹孔。

二楼尽头，204室的门框上钉着一块铁皮，原本是块“禁止入内”的施工告示，被人用刀刮掉了后半截，现在只剩下“NO”开头的几个字母。

门缝里渗出烟味、汗味、廉价大麻的甜腻尾调，还有一丝若有若无的金属味——那是枪油和弹壳底火混合的气味，在这座城市里，这种味道比空气清新剂更常见。

房间不大，原本是个一室一厅的格局，现在客厅里塞了一张折叠桌，桌上堆满了东西：半打喝空了的啤酒罐，两个压扁的Jac纸袋，几盒吃了一半的冷披萨，一罐喝剩的Monster能量饮料，旁边散落着六把不同型号的手枪——两把格洛克19，一把加装了红点镜的SigP320，一把老旧的柯尔特左轮，两把陶瓷涂层已经磨花的TaurusPT92。

子弹盒敞着口，9mm和.45ACP混在一起，像一把被随意撒下的金属糖豆。

桌子四周坐着七个人。但只要你多看两眼，就能看出他们是两拨人。

靠窗那侧坐着四个，清一色深色卫衣和宽松牛仔裤，领头的男人大概三十出头，白人，寸头，左臂上纹了一圈黑灰的齿轮图案，从肩膀一直延伸到小臂中段。

他叫迪伦·帕克，轮帮的老大。他的坐姿很随意，椅子后仰，两条长腿从桌下伸出来，一只AJ1踩在另一把椅子的横梁上。但他的手在桌面上没停过——不停地把一颗9mm子弹立起来，再推倒，再立起来。像某种强迫症。

靠门那侧坐着三个，领头的男人瘦高，波多黎各裔，戴着一副金丝边眼镜，镜片在昏暗的灯光下泛着微光。他的着装比对面干净得多——一件熨过的黑色Polo衫，领口扣得整齐，手腕上一块Casio电子表。

他叫爱德华多·里维拉，疯人帮在213园区的实际话事人。他的手下两个都比他壮，一个剃着光头，脖子上挂着银链，另一个蓄着络腮胡，左手无名指缺了一截，断口早就愈合了，只留下一个圆钝的肉突。

房间里很安静。但这种安静很重，像暴风雨来临前被压到海平面以下的空气。迪伦把子弹又推倒了，黄铜外壳在桌面上滚了半圈，撞上一罐啤酒，发出清脆的一声。

“砰。”

所有人都看过来。迪伦抬起眼皮，扫了一圈，最后目光落在爱德华多身上。

“爱德华多，”他的声音不算大，但每个字都像是从嗓子眼深处硬挤出来的，“你那边，头儿到底有没有消息？”

爱德华多没有立刻回答。他用两根手指捏起桌上那罐Monster，也就是魔抓，摇了摇，听里面还剩多少，然后放下。

“迪伦，你问我，我问谁？”

“别跟我来这套。”迪伦的子弹不立了。他把椅子往前拉了一寸，两只脚从横梁上收回来，膝盖顶住桌沿，“我们轮帮在第八街那边烧了两辆车，砸了一家CVS，在便利店门口朝天上开了六枪——六枪。警察来了三辆巡逻车，我们撤了。但我的兄弟马科斯和奇科被逮了。马科斯才十九岁，他他妈连驾照都没有。”

“我的兄弟在希望街也干了。”爱德华多推了推眼镜，手指在镜框上停了停，“两个街区，七个垃圾桶，一辆警车的挡风玻璃。你以为只有你们在动手？”

“那你那边的人呢？有人被抓吗？”

爱德华多沉默了一拍。他旁边的光头男人动了动肩膀。

“没有。”爱德华多说。

“哈。”迪伦靠回椅背，嘴角扯出一个没有温度的笑，“当然没有。疯人帮永远干干净净。”

“我们做事的风格不一样。”爱德华多的声音很平，像在读一份备忘录，“头儿让我们搞动静，我们就搞。但我们不会让兄弟白白进去。”

“你他妈——”

“迪伦。”爱德华多抬起一只手，掌心朝外，像在拦一辆车，“你冷静点。我们现在坐在这里，不是因为你的人被抓了或者我的人没被抓。是因为头儿那边没给下一步。”

这句话起了作用。迪伦的嘴闭上了，但他的手指在桌下攥成了拳头。他旁边的三个小弟互相看了一眼，其中一个戴着黑色棒球帽、帽檐压得很低的年轻男人——他的卫衣胸口有一块洗不掉的血渍，颜色发褐，像铁锈——低声开口。

“老大，头儿不会把我们扔了吧？”

迪伦没回头。“闭嘴，雷。”

雷缩了回去。

爱德华多那边，络腮胡男人用残缺的手指敲了敲桌面。“E，我们等多久了？”

“从中午到现在。”爱德华多说，“大概十个小时。”

“头儿平时不会这么久不回话。”

“头儿今天遇到了点事。”爱德华多的语气里第一次出现了一丝微妙的松动，“乔治被抓了。”

房间里安静了两秒。迪伦的眉毛拧起来。

“乔治·布里克斯利？天赋时光那个？”

“对。”

“那个死胖子被抓了？谁干的？”

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。